11/15/2009


Los silencios que son las respuestas,
inexistentes
en el amor que tampoco volaba
en derredor de los antiguos secretos
que guarde silencioso en el infierno
de la remembranza inconciente infantil,
han explotado en sonidos que sólo oyen mis ojos.

En la mañana la luna miraba
desde el gélido pasado:
la noche de siempre,
la de las pequeñas quimeras,
quimeritas ociosas
inflamadas de libido negro azulado.

Tú, montabas en sus recios lomos,
mojados por tus piernas, ellas celebraban
que les jalaras los crines celestes
EN CADA SUEÑO TU NOMBRE SE GRITABA.

10/30/2009



VICIOS

Y mi nariz ansía
el latigazo albino de la euforia
evocada por la alquimia posmoderna
y su sabor a fierro reventándome los vasos
y formando el rosado orfeón
del plasma desconocido
en otros metales mundanos y veleidosos.

Y los subsuelos de la conciencia
deformándose en su personalidad
particular y variable
como la naturaleza postrera,
subyugando a los días cotidianos
de la melancolía imaginando su confluencia
en los animales puros que ya ni pululan
en las selvas del egocentrismo.

Y la paranoia,
esa desconfianza productiva de los gatos,
y los gorriones,
de los insectos más nobles que proliferan
entre las flores sirviéndoles a la vida.
Esa sensación filosófica de la autonomía sensitiva
que espera encontrarse en el espejo del tiempo
que no existe.

Y las mujeres aunadas a la entrada del ser,
decorando los barriales, las sombras, los deslices,
el amor y la maternidad
cual un juego evolutivo en el que siempre se espera
ganar el final.

Y la nada, un paraíso habitable
impregnado de prejuicios
que bien se limpian con cloro para seguir
siendo nada.

Y en mi mano la navaja, la piedra,
y el puño, y mi pluma estupida y una pistola
cargada con un crimen anterior,
decimos: adiós, nadie nos conoce,
somos libres como la paloma coja
que espera su muerte sin juicio,
como cualquier (oveja) cristiana.

10/23/2009

Kamasutra




Desalmado verdugo
la divagación que aprieta mi cuello,
un sitio eterno y punzante
que debajo de él exhibe el signo degenerado.
Sus ojos están hechos de lacrimosa esencia
y cada pestaña, digo la forma de la cuerda
de la lira erotizada, es un cúmulo de algas
que quisiesen esconder con su negro pudor
el arma creadora de los dioses cavilantes.
Empero sin lograr el cometido estético de la poética alabanza
del deseo sublimado en una palabra poderosa,
se corre y explota, en su danza coloquial
de lo íntimo y difuso de la imaginación morisca,
esbozando los satánicos iconos de seres extraordinarios
con miles de brazos
miles de piernas,
con lenguas perennes que ahorcan los bandullos.
Tengo en las manos la araña de la vida,
vigoroso instrumento la evocación de las figuras
férvidas y vanidosas de la hembra original,
empuñando en el vértice oloroso de las piernas
el centro donde confluye la sangre del corazón.
Cercanas montañas elevadas o no,
eminencias coronadas por la diadema rojiza
que se erecta hacia el cielo clamando por los dientes:
el mar de mi lengua le adhiere ese nimbo.
El camino dorado, esa calle de carne con el bache umbilical.
No sé si desciendo hasta llegar al origen.
La rosa del viento se ha desquiciado,
le dibujo la espalda sobre el esquema perfecto
que deviene el flanco irritado por el azote de la palma ansiosa;
he de besar también en su secreto. He de chupar
y transgredir los gametos,
siento su flujo recorrer los conductos
¡será esto el sortilegio! Le susurro
en el oído roído por mis vahos agitados
en su retaguardia humedecida.
Su respuesta es un grito que no oscila en los polos
del dolor o el placer, su grito es la respuesta de la muerte.

MATRIA



MATRIA

Constantemente al exilio
de la paz programada me arrimo
y, detenido frente al cristal del espacio soberbio,
sus romanos dibujan en mi lomo el seudónimo
del misérrimo tiempo que cambia de nombre.
Hay una queja empuñada en mi mano exploradora:
he de retornar al país subjetivo
donde se diluye la contradicción
y cualquier dicotomía
en pos de la lucha
de la nada
con el todo.
Ya lo sé, mujer, no somos las almas.
Una tormenta sin rayos ni truenos ni aguas:
el secreto paraíso sin nomenclaturas dogmáticas
que tu irónica e hiriente exhalas y llamas,
serena y melancólica, personalidad del infierno
y trastornos postmodernos progresivos mortales.
Me asomo en su frontera que es toda
la extensión de un vetusto castellano
desconfigurado y metafísico,
pretendiendo escandaloso trepar el edificio
utilizando las botellas para encender los precipicios
y recoger del cielo los frutos polimorfos
del árbol genealógico de la humanidad completa.
Voy a hacer que mis madres me aborten de antemano
y con mis sucios estigmas agiten las banderas negras
de todas las tierras que bullen la lagrima
conciben bataclanas y cabizbajos neófitos
a sabiendas de la calle y su amplio berretín
que derrite el concepto
popular
del asfalto.
Cada palabra será un animal inconsciente
cual la mismísima existencia elaborando paradigmas
para reírme un momento y que el momento se ría de mi
y genere una eyaculación retardada y confusa.
Serán de los valles las explosiones del átomo
mirado de lejos, años luz de los brillos.
Serán de los puertos los monólogos del mono iluso
que se asemeja al sujeto que somete al folio vacío.
Serán de los bosques los aromas sonrientes,
los humos filosóficos que, en paranoia, desenmarcan
sociedades malditas,
dado que cada letra son los puntos aunados
como cuando florecen los muros
y se limpian los jardines
del dios imperante que se viste de gala.
Es este territorio y lo demás no importa
yo me voy y regreso construyendo palafitos
que me sequen de mis ansias de dormirme en tus mareas.
Para ser yo siempre regresando a tu geografía.

9/30/2009

COLEGAS:


-!El pueblo no necesita psicología, necesita revolución¡

9/26/2009


La saliente gangrena ha sucedido,
volcándome hacía la floresta indolora,
en una sucesión fantástica,
tan afable que distorsiona los pasos
que la cantina me conoce a priori, el devenir.

Es extravagante el sonido insípido del júbilo constante,
de los nidos perfeccionados
cual una permanencia dionisiaca en el fuego;
la paz insuficiente
de la frontera eucariota
que define nuestras almas espesas y brutales,
el límpido catre de la fidelidad como un ave tornasol,
exhibiendo el plumaje espacial, solamente ante los ojos poseídos
del amante aislado bajo el árbol genealógico
que se erige en los vastos paisajes del cuerpo de UNA mujer.

9/15/2009


ELEGÍA SOCIAL

Con la percepción de cada tonel
o el átomo quebrajado aunado con sus gemelas
conformando el cosmos seminal de la carcajada malsana,
el rebenque imperial retuerce los límpidos lomos ovinos,
haciéndose de una masa abstracta insoportable y gamberra.

Sus días de vanagloria iluminan esos aparatos
donde la genitalidad de los cerebros carcome
la crin de la quimera nacional,
comunicando con las redes de protervos pescadores
la globalizada patraña de la libertad
de comprar esqueletos nonatos.

Cual el inmenso frontispicio que quiebra la luz
astral inmediata,
enmarañándola de rutilantes perlas espesas de explosión,
se enreda el tejido vascular de la carne azotada,
atrapada tras el cristal transparente irrisorio
que origina la purulenta frontera que separa
a Atenea del resto de la vida de la prole.

La vereda donde el sometimiento adviene
y necio el animal pulula de contradicción,
pavimentada de chocarrería luce
cual un espasmo embustero, engañando a los niños
únicos cargados con la esperanza,
para con severidad fustigar al orgullo, hasta desaparecerlo,
como mujeres en bragas en televisión rumbeando.

9/11/2009

COMPAÑERO PRESIDENTE


LO MARAVILLOSO Y TERRIBLE DE LA HISTORIA, ES QUE NO SE BORRA NI DE LOS LIBROS NI DE LAS MEMORIAS.

9/04/2009

ERRABUNDO


Errabundo

Divago, las albas
son mis hermanas rutilantes.
Aparto las metálicas piernas del destino:
(ella no sabe) que habla mi idioma.
En mis viajes llevo acuarelas sempiternas
para eternizar las fauces.
He consumido y catado tanto, ¡tanto!
Todas las estrellas algo saben
de mi nombre
entonan cantinelas invocando
mis devaneos,
amo tanto disiparme
que el dolor es similar al eufórico júbilo
que se tatúa en el alma
cuando explota el puente que une la vida con la muerte.

9/03/2009

NECESITO

Necesito, de aquellas
lágrimas, en este momento, que limpien
en derredor el aire abatido,
el amor comienza su éxodo maldito
como siempre cual si tal palabra lograse
esbozar un concepto, seguro, ¡ser¡,
un insecto, un rebenque azorado
que golpea mi cerebro.

De la noche de sus vasos
un vaho celeste que amortigua la posa
que fuese la diadema especular
que formó la lluvia misma para hacer aparecer
el retrato de nuestra unión.

Hoy creo que la quimera es
(o)diosa,
sus alas amparan a huérfanos sollozantes
que celularmente me componen de sueños.

No quiero verte más acá adentro.
No tengo corazón: mi navaja
desfilará al son del resentimiento
dibujándole sonrisas efímeras a los minutos
absortos de mi soledad.

8/30/2009



Disímil espectáculo que despedaza el espíritu
es la sucia sociedad escenario de la miseria.
El metal se acopia en el bolsillo protervo
en tanto lágrima gigante de la abuela expectante,
que añora la muerte cual salida de esto,
ve desfilar palomillas tras los barrotes de su ventana,
en romería delictual aspirando el sucedáneo.
Lloviendo en la ribera bajo el puente del río
en donde convive la rata y la bosta de la industria
yacen los ojos de la niña y su bolsa de bencina
reparando malparidos jirones de quimeras.
Y el peripatético mueve imágenes catódicas,
erigiendo sus alimañas ignotas de tal injusticia,
sonriendo y modulando alegorías inexistentes,
contagiando con cerumen los hocicos de la chusma.

8/05/2009


*Zara Badhi con Soledad Cisternas (La Loba)

Mil animales muerden libido
y escapan sus hedores a hacer arder
los inmaculados y gamberros hielos de la humanidad
disipada en el abismo exquisito
de las piernas y las puntas,
iconos abiertos en sal reproductiva,
en misiones cumplidas al pie de la hembra,
cuerdas debilitadas en los violines del sexo.
Se come la fruta: prohibida
o no.
Se muerde más extenso, tres o cinco, sueños
sin ojos fracturados.
Explosiones en las bellas barrigas o el látex etéreo
de la desconfianza y el negocio. Fluyen los néctares
en la sideral plataforma de la nada y sus segundos:
cruel sabor a delicia culposa,
abigarrada serpiente que en su circulo reposa.

Estoy esperando el plomo en la palma
y regando sus fauces para con gloria
elevar el haz de la ignorancia y la cabeza
de betún adornar la mirada siniestra del estro demorado
en la maquina del tiempo maldito que no pasa.

Se le dan vueltas las fauces al serio
narcótico de la angustia difusa: cada sertralina,
rojos clonacepanes con aliño de resaca.

En el aspecto una bomba
que no para de caer al infierno
de las vicisitudes
del lugar donde no se llega jamás.

Y la pena pareciese sorber cada vestigio
de la reina de mi barbilla. Escapo en la fruta derrochada

y su sangre. No tengo,
familia que supla a los lobos viajeros.

CORTESANA


2)

Gissel

Eres única, pienso
en como la metálica primavera
resuelve la melancolía clásica de mis fuentes
arquetípicas y rutinarias
cojas en las disecciones de mi panorama.

Si tuviese en el ala una pluma de nácar
o mis ojos cristales de esperanza intervinieran
cada módico gramo de desestímulo articularía
en la punta perpetua de mi lengua resbalosa.

Jalándote la trenza.

Mas de la nada eres obra
y las sobras confluyen en un manantial
de expectativas similares a un paseo ficticio.

Yo escribiré el karma de cada puerto
mojándome relajado
en la esquirla de un destino.

CORTESANA


1)

Pamela,
rubicunda y gatuna
elástica armazón simétrica de la carne
alba, alba taciturna
alba en la que el cuartucho del edificio del cielo
en el centro del infierno de la ciudad de santiago
acoge en tu regazo infanto y siniestro
el estro que no existe en los labios de la súcubo.

Y yo me extravío en los puentes angelicales
de figuras institucionalizadas en la subjetividad de los vencidos;

esos verdes ojazos y el humo amarillo
del etílico vaho que le brota a su boquita.
Y me caigo atravesado, nuevamente en el olivo,
vitralmente atormentado de colazas pupilas azabaches,

recorriendo su cuello adornado por bisutería barata,
por mi lengua, por la mía

mientras esclavizo su lomo jalándole las blondas
marejadas suaves que le brotan del cerebro
y la retuerzo bajo la leche
que pulula mi sangre

cuando a coro aullamos cual lobos heridos sedientos el viento

de la endorfina magnánima. Apuñalo su espalda
recta con el calor de mis huellas

y digitales dilemas mojan
sus enormes labios: entre las piernas de este querube
completamente depilado como una egipcia

concubina que ni siquiera sabe mi nombre.

LA PERIFERIA DEL JÚBILO


*Pavlo Zamorano con Rodrigo Mella

En la periferia del júbilo
y sus mentecatos y felizmente
ciegos idilios, las mentiras de pronto
tornaronse en axiomáticas expresiones de una
facción confundida de un rostro distante
que solía besar la nada en la penumbra secreta
de la miseria del desierto de mi corazón.

Muchas espaldas volvían a ser rosas
los extractos y las flamas unos secretos
de noche bullían, sin embargo, solamente,
deseaba, que llegara, en la confusión,
para besar las drogas y oler su melancolía,
para que me doliera la vida, para sentirla
en mis ojos cual pesadas lagrimas que abordasen
el pequeño brillo de una estrella inocua.

La jaula en la pluma tiene una descripción apócrifa
que de terrible sus colores dejan de ser la luz inmediata
que acostumbran tocar los animales con sus poros sedados. La celda
y su sangre fuera una idea macabra… ¡y es que tengo sospechas!
hoy, adpero sacarme esta armadura medieval y payasa quiero,
brotar de esta ceniza de boca de fuego, quiero. Todas
las iconoclastas promesas, su nombre tengo dibujado
en el piso del maxilar y su orgasmo. El discernimiento,
el plexo diario de la soledad y el desamparo legislativo
de mi corrupción correcta y metafísica,
los dedos atiborrados de análogas manifestaciones fálicas
en las praderas de la oscuridad de la mulata
que esta misma cantinela posee en la minifalda.
Sopla la prisión su vaho extraordinario en el medio del vendaval
que las manoseadas frases del devaneo estructuran
al caminar de lado como las serpientes que recorren los cristales
de arena que incineran los ojos del sol y la luna al mismo tiempo que vuelan.
Su esbozo está perfectamente esculpido
en los cromos de mi alma que desaparece en la duna de su tálamo maldito
que no volverá a chuparme la espalda.

8/01/2009


Y ahora, después
del tiempo lineal tal lo del vidrio y eso,
te puedes ir si ¡¿te puedes ir?¡ ………Y por nada.

Siempre sucede la historia que la piedra
en la rivera disipa el amor nonato
de las madres como tú…

D E S A M P A R O


Simplemente
no te concibo, no podría
no juzgo delinearte ni ponerte en el papiro
del amor y las psicotrópicas escenas del sueño ideal.
Y si no sueño ya contigo: no sé qué
demontres quieres si el fuego y el algodón,
si los días y las tardes, en cuanto a las noches
que siempre has faltado, mi paciencia es una estampida
de perros mañosos, perros que son lobos
en las lunas alteradas, a veces pienso
que sólo quieres viajar sin mi,
la tinta que utilizo por cierto que se borra como la vida
y lo que hacemos, como lo que no hago,
quizá quieres no sentir la mordida
no conocer con tu torrente el veneno.
Y bien la decisión de tu soledad atiborrada…
Yo no soy de metal por muy azotada que tenga la carne.
Y no tengo calaveras ni símbolos rebeldes,
¡yo mismo soy la rebeldía!
contra la rebeldía de la rebeldía que la originó…
No creas que se juega conmigo así… Gano
cada quartz de lo alegre y verdadero que trato
de s e r,
te equivocas al sacarme de tu espalda
al borrarme del archivo…
te equivocas,
nadie te puede querer como yo:
NADIE TE QUERRA.
TÚ NO QUERRAS A NADIE

7/30/2009

BOTELLAS


De no agradecer
ni el sol ni la cama, he renunciado
a ti amiga encerrada tras el vidrio diverso.

Tengo por cierto el veneno
en el genoma y supuestos de la luna social
que administran el desliz constante de las noches
vacías en que una mórula salvaje revive
su impacto mnémico y sueña
en su cuna incendiada.

Adiós mi bárbara amiga
güera y acre;
acerbo amigo que raspillas el paladar
con suavidad de un dios dadivoso
que hace del hombre imaginario
un diablo mentecato
que forja y desbarata el contexto de plástico
que inevitablemente le rodea de barrotes.

7/26/2009

AMAPOLA Y PAVLO


Solo se pasea en el parque...

7/25/2009


HUERFANOS / MIRAFLORES

T ama r a.

Cuando tintinan las luces menos
que los soles en la noche quántica
sorbiendo los deseos en imágenes difusas: onírico
pantano de higiene neurotizada.

El espectáculo y los más necios grados
elevados en la métrica del mercurio y el argento
de los cuerpos de los hombres contertulios
de enormes y poderosos espacios transicionales
la esperanza
de una flota mecanizada ante las curvas de danzantes espirales
reflectados por el espejo (ojepse le rop sodatcelfer)
chocan las palmas engalanando el desierto de la mente
venal de aquellas inquietas mariposas.

No me niego el devenir de la sangre en capilares
cavernosos y sobrevalorados
por la genética de un mundo en el centro de una moneda
que en papel se a tornado
erigiendo la escisión del amor
y del placer
en la piel de la cortesana cual una suave poza de hiel nacarada.

Razas y efectos de la luz en lo azabache de la covacha proyectan
el discurso erotizado del cosmos
en mínimas bragas arquetípicas que solucionan la tensión
de las cuerdas del violín
que esbozan los concéntricos jirones de una piel modificada.
Y cada partícula rebota en lo antitético
del problema de los Epicuros graciosos
en la despótica posición del averno

y su capital.

Era de mineral mi mirada engrasada.
Tal cual, estando en el origen de la autopoyesis, mis carcomas
se nutriesen en los idilios imaginarios
como células y paradigmas reducidos en un espasmo
que constriñe los días que son iguales a
los días de siempre.


Si la reducción de la natura,
que propone en su esquema
fronterizo y nostálgico,
logra influir el relato de la proeza
que es lo esencial o el alma de la aventura que es, a su vez,
el acaecer de recuerdos que en gloria cantan los guerreros del antaño
(in interminable),
debería intentar regalar este quartz de la riqueza
en su máxima
nada: en su máximo todo,
y reconocer su amistad transaccional y perfecta
cual una alegría infringida en lo más anatómico
del holismo y su larga fuente.

Hablare de ti, como si hubieses sido
¡siempre! Lo que ego sublima atiborrado del icono
y pulula estupefacto la realidad de la realidad
de poder agenciarse el vientre y sus accesorios,
sus tetas, sus nalgas, su idioma extranjero

de la algarabía de su cuerpo: que sería:

los cabellos tan extensos como los caminos que llevan al Parnaso,
igual a los ríos negros que son las arterias del mundo,
mojándole la espalda blanca y curvilínea, de seda versátil y estética
recargada de dulzura y misericordia,
confluyendo en su amplio trasero hecho de caderas maternales y vírgenes,
tal cual las divinizaciones
que le atribuyen acéfalos al portal de la vida. Su vagina pequeña
como los tropezones de las antitesis que generan los mismos universos
en plenitud y certeza. Depilada y delicada.
Estimulante de asociaciones con la perversión primera. Su boca enorme.
Sus labios iguales a la objeción de la pobreza,
sus hilarantes ojos adornados por infinitas guirnaldas
de pestañas negras.
Y como si su sonrisa albergara
la letanía irónica de la despedida primigenia,
su abdomen era tan liso como las caricias de lengua
abierta en su finísimo cuello que sostenía
al igual que un pilar magnifico la belleza celeste
de su cara de gamberra.

Sus piernas: sus piernas
menudas y morbosas columnas de mármol
que lograban extenderse como pitones puras
ahorcándome la espalda hacia ellas.

Sus pies eran insignificantes, no obstante, tan
cosmopolitas tan majestuosos
que los montes serian una vulgar irrisión.
Me jacto de haber derretido el almíbar blanco de su dedo pequeño
mientras frenético le enterraba un animal cúprico y rígido
en la olorosa y húmeda piel de su feminidad.

Hermosa mujer era T ama r a
la más bonita de las hermanas que mi sangre ha recorrido
por la hora y media que nos amamos para siempre.


EL PERDÓN DE MIS HERMANAS

Ahora, después de que se cae
el metal del cielo de la cabeza,
sedada del hastío diluido
por el cáustico amoroso del licor,
y disipadas circunstancias
mojan a las hermanas
con las ideas que han sobrevenido
en el salvaje estado
de la verdad absoluta (que es el animal
sonido ansioso de postergarse y ser-
u n o c o n e l t o d o) y probablemente
la cultura sienta la punta de aquel falo corroído
por la supremacía del desinterés del mundo
plástico y genético, y se enfade y envíe todo
su escuadrón marginal y excluyente
de las vicisitudes lógicas de la natura compleja
desmembrándome, amenazándome, silenciándome
y acusándome del mal
del bien,
solamente me queda cantar de pie y seguir
buscando debajo de todas
las piedras de la historia y la filogenia,
el amor de una fiera
que sea mía como yo.

7/11/2009


PLeBe

Las piedras de los hombros,
los colores de la traición son reacios
al matiz: sus blancos y sus brunos,
como todo en la vida del CPU humano
absorbiendo
Las últimas noticias
de la vida burguesa.
Nadie piensa, nadie pisa,
nadie adquirió del dios evolutivo
el nervio recibidor de la imagen significativa
que retuerce la tontera
de la mentira estatal.
En este paisaje difícil respira el hombre,
empero la chusma se come el coprolito
de dictadores sexagenarios hechos polvo de bazofia.
El cerbero de la injusticia corroe las simientes,
imposible es la paz donde la oscuridad impera.
Bocas ciegas alunizan en la misericordia de ricachones
y se olvidan de la condición del futuro en sus carnes.

Especulan las ratas de oro
arriba del argento
mientras se dobla el trabajo de la mano paupérrima
y la mitad de la historia se descoyunta salvaje
esperando mesías y medicamentos genéricos.

(Dedicado a Zara)


RECUERDAS?

Cuando tuvimos que escapar,
y lo soñamos e hicimos el bosquejo
en un plano abstracto de aquella cabalgata aventurera;
con temor ¡si!
Mas ¿qué posibilidad el horizonte presentó?
Llenamos miles de vasos
con lágrimas y sudor,
sangre
y vodka y melaza
deteriorada por el esplín de la química nefasta.

Y poseíamos cada una de todas las voces
que asignaban los mencionados venenos de siempre,
de nuestra clase
cabeceando en la madrugada
del altanero miserable que tenía que pagarnos
que humillarnos,
que reclamarnos nuestra vida
que ya no era nuestra en aquellos calabozos
sin respuestas ni preguntas llamados : empresas privadas,
universidades privadas, familias privadas
de libertad y alegría.

¿Qué gran mierda ha sido la vida?
Cuando tuvimos que emigrar
exiliados de cualquier amor convencional y teológico
de todos los paradigmas vigentes desde vetustos siglos de siglos,
desde la ridícula extensión de la edad media en ahora,
desde la televisión, desde la prensa,
cuando todos estaban tan ciegos
que nos marginaron por ver más allá
del único sol del esclavo ovino…

yo pude, como nadie pudo, definir el amor.

(Dedicado a Zara)


PENURIA

¿De qué nube, oh!,
Te bajaste? Seguramente
el pasado ha decorado con ironía
la inopia y caduca sapiencia de tus estoicos pasos
al frente y atrás, atrás
no como ubicación geográfica,
nido de serpientes que en nebulosas descubren
su misión contra toda sumisión
y flotan serenas, aullando a la luna
como sus venas abiertas al sol que les desconoce.
¿De qué pasado, de qué futuro desapareciste, roja bestia?
Yo sólo tengo las manos y las espadas
(jamás use escudo más similar a mi corazón),
no he vuelto de la guerra, no te he encontrado,
no te he saludado con un beso maldito, no he probado
tu mano y soñado tu sueño.
¡Mírame, incluso la pena
se aleja morada de mi lado contraído!
Ella dirá en su perenne frontispicio:
“jamás había abarcado la totalidad de la existencia
de un hombre, ha de ser una extraña quimera
vestida de lobo,
y no reconozco su nombre en mi vicio voraz…”

4/26/2009


Dilucidaciones

Amor es la homogénea masa
que carece de gestálticas contradicciones
y en su ocupar el espacio desaparece
tras la multitud
ávida y desesperada.

Sueño es un lugar parecido
a un estacionamiento vacío
donde hombres y mujeres
evitan parquímetros y acuden y escapan
en un circulo vicioso de retorno
y huida, infértil y árido a la vez
que bello y feliz.

Familia es un juguete infantil
hecho de sangre
y TAN frágil que en la medida
(inversamente proporcional)
que el sujeto individual descansa
en el tiempo (
inconsciente
), tornase en un tesoro multiforme
con tendencia a desaparecer como la vida.

Sexo es la manera
simbólica (teatral) de delegar la angustia
a un potencial
cigoto capaz
de tener sexo y prolongarse ilimitadamente
a la par con la desgracia y la soledad,
por lo cual el deseo que lo persigue
es eternamente capaz de lograr su objetivo.

Deseo es un soldado
de una guerra infinita
que espera ganar
de cualquier manera.

Dinero icono y fetiche
que logrÓ atribuirse la representación
de la voluntad del hombre.

Hijo depositario de los deseos de la historia
filogenética y ontogenética,
proclive al desvío de la naturaleza absoluta.

Política similar al dinero
pero carente (a pesar
de las banderas y los escudos y los discursos
) de una representación “concreta”,
tangible, de su ocupar espacio y tiempo.
La religión es la opción política de los ignaros.

La ignorancia la patología social hereditaria.
Pandemia desconocida que se desarrolla
carente de científicos y doctores que quieran curarla.

Educación reproducción biológica
que puede prescindir del coito
entre individuos genéticamente disímiles.
El trabajo es algo similar al deseo
pero empleado en la manutención
de la contingencia
independiente del juicio

moral de monos sin peluca. Amén

4/21/2009


NEUROSIS OBSESIVA

Grueso adoquín del mañana que niegas
las plomizas fronteras de los polos endurecidos,
me has robado todo lo que brilla y vuela,
las estrellas prendidas sobre la intemperie del cielo,
las mujeres extrañas para examinar sus gamas,
los vasos plateados que adornan mis entrañas baldías,
la sangre alivianada de los días junto a mi casta.
El perro cabizbajo frente al charco del mundo,
la tiniebla bermellón de la utópica quimera
montada en la primavera marchita de los panteones eclécticos.
Y los lucidos contrastes del recogimiento protervo,
el cabello bruñido de las mañanas Nortinas,
los azabaches gatitos que truenan como clarines
el blues nacarado de la paz y la guerra
sobre los tejados de la ventura que me niegas absorta.

4/03/2009

CRISIS

Un aire: plomo rígido
y sucedáneos del bruno cisco
pareciese la secuela; no obstante lo es,
de la mercantil usura del tiempo de oro
que recogen del suelo
de “su tierra prometida”
las gordas vacas reventadas de axiomas,
meciendo sus espigas frondosas y picantes
de garabatos y escamoteos profundos,
sus necios metales y refulgentes papeles.

¡Caen las torres!
Caen las torres sobre el mundo completo.
Sodoma y Gomorra para quien lo lee.

3/17/2009


8)

¿Qué amada, la disímil
estrella, ha podido siempre, sin el fajo
bajo la tercera pluma, caerse al sempiterno
con la boca abierta
como las piernas (columnas de mármol
de cualquier color)?

Supiera Eva la maligna cepa
de aquella vid que se escapa calma.
Quizá estuviese en el fondo de mi pecho
y yo

m-
amándola,
como sorben los días cada poco de vida
que muero sin sus flores
en el tejado de vidrio de mi tumba vacía.
A VUESTRA ENVIDIA

Cuanto ha seducido la fruta podrida
en la boca de la cavilosa oveja del vacío
de la conca, y la chusma me llena de baba de envidia
pregonando la desesperación de mi señal muda,
mi lenguaje desconocido, cual si fuese un producto
que de extraño poseyese a priori
en su desconocimiento la inopia de la locura siniestra.
No obstante me refiero a ellas como vacas profanas.
Ya elimine a todos los animales bizcos que con mi navaja tropezaron:
aquella cobra deslucida que hundió su colmillo en mi cuello en la mañana,
protege hoy mi espalda erguida ; yo creo.
Con furia digna de guerreros mi palabra desemboca
en la extensión mustia de la ignorancia de los risueños y los pobres
esclavos de las monedas y el ojo desviado del profundo color.
A veces considero lo etéreo de aquellas sensaciones
parecidas a peos de la boca platelminta, y me retuerzo,
convulsa afición que en ocasiones me acaece.
Es difícil explotar cuánticamente en el infinito
del azabache de la mirada alzada.
Hay muchas bocas: muchos hocicos: hay muchos
picos flácidos y ramplones, escupiendo
su prejuicio infértil,
su bazofia pusilánime de la risa fingida por el ojo cerrado en el centro
del centro del puro livor de no ser
(como somos nosotros) únicos y dementes y muchas más veces felices…

2/24/2009


Estoy triste, solo, todo,
de lo que el ser escapa
furibundo y necio al desprecio
de sí, el bosquejo perfecto del emperador.

Y sufro, como la luna, el sol,
el pájaro volteado por la piedra de la mano,
la tierra manchada por la bencina de las cabezas,
incompletas y rancias, de los abuelos infinitos;
su tradición, su traición, sus gritos, sus dogmas
melancólicos de solución nonata. ¿Y qué genes?

¿Qué música, tropezones y ballestas,
trapos celestes en madrinas de petulantes serán
los amantes del idilio y el infinito?

Quiera cualquier dios que la ciencia
cronológica y calcificada especule los fines exactos
de ecuaciones abstractas,
que el procarionte reviente en la falda de la reina,
que la simpleza de los astros permanezca divinizada

para saber con certidumbre que jamás sabré nada,
que sicarios de espirales siembran
en los abismos de los techos y los puntos
que separan a los puntos de los puntos...
Por que así

tengo
la certeza de que sólo

tú eres
mía.

1/30/2009

(...)

De la violencia un ramo de calas
muertas en contradicción con la belleza
emana el elixir y flota la alcurnia
todas las mentiras hegemonizan los capullos
en la objeción del payaso se denotan los esquemas
además de las intervenciones de las versiones disímiles:
un mar que no llega
al océano profundo del espíritu
y sus sinónimos que son el devenir del tiempo.

Cada tradición es una droga estupefacta
el fáctico poder de la luna en las mareas

sanguinolentas y esqueléticas, las voces

de neón, el orfeón de las praderas mustias,
elucubraciones de lo que NO suele pasar.

¿Dime hombre, (alias) el ontogénico desastre,
cómo puedes caerte
al lado
de los gorilas vetustos?

Cada mentira es la verdad del espacio
y el tiempo en un grafico cartesiano del musgo de la existencia.
En vosotros hay agresión, la versión de las puertas cerradas
a fuego, el neutro paradigma del lego configurado,
mas si su palabra separara en letras la letra
de la concepción y el deseo
extrovertido: conocimiento (si miento,
una guillotina en el pescuezo) que los alumnos tienen la luz
en la lóbrega concupiscencia, en la genética
metafórica de la medicina y el poder fáctico.

Nada es nada y la ecuación culmina en una riña callejera
que se bifurca

1- en la muerte de un poeta que no publicó
2- y otro pensamiento póstumo.

1/17/2009

BUENAVENTURA DURRUTI



No eres el Héroe de las calles desocupadas,
ancestro de la libertad en la frente del puño,
la idea pura atiborra la noción del tiempo,
chocan las piedras aunadas al alma
contra el vidrio de la jaula que roemos salvajes.

Hombre justo es tu nombre. Asesino
de ricos y cobardes. Ladrón
de corazones y bancos. Delincuente
generoso que supo la vida.


UN POCO DE LÓGICA


!!!Y LA GUERRA SE DEBE GANAR EN EL ALMA...
REPUDIO AL PUTO PUEBLO ELEGIDO POR UN DIOS QUE NO EXISTE...