11/22/2011

Onan

Corrupto alimento primigenio vierte
de mis manos en la soledad ambigua
de la negra habitación del pensamiento
y tú estás cautiva y sonriente
disfrutando del honor de apresar mi deseo
malsano y profundo cual un mar de venenos
tan turbios como los limites que en mi mente no existen.

1)


Aprovecharé que el amor me inunda todavía

para no romper con las balas aciduladas

la idiotez del averno que llamamos casa,

la mugrosa tierra baldía de burgueses impotentes

ciegos de basura en la cara.

Ya que han acabado los idilios de pasear como ilusiones:

imágenes

programadas

por corazones pueriles,

he de masacrar lentamente

la carne de los asesinos con agujas de oro

que pinchen en sus destinos la amargura de sus nacimientos

desde el vientre protervo de la escoria que los vio chillar arrepentidos.

Su mismísimo dios judío

penitente

me mirara sonreír en el filo,

antes de abandonar victorioso el universo que errado repta

por las pezuñas ignorantes de las ovejas pusilánimes.

No ensuciaré mis manos el momento antes,

un Poncio Pilatos drogado reirá en su orgia,

cuando todo caiga en derredor

y la tierra se sacuda las alimañas…

11/15/2011

Chocolate blanco


Puedes ser todas y todas son medallas de gloria

para deleite de mi soma infinito

sucumbiendo ante el paraíso de algunos organismos.

Bien tenerte entre los suspiros sería ligero

como sobrevolarte abierta en los pilares pálidos

de aprisionarte en la mazmorra bestial de los amores

condicionales melosos condenados a la hoguera.

Tú eres como un pájaro pobre

para vivir necesitas convertirte en quimera

cuando la ilusión sale del alma debe tener nombre de poema

para ser el himno de las viejas carnes

que se queman en hogueras de literas ajenas.

Jazz


Se confunde en el mar la estrella y el sol

aunque mirados de cerca sean la mismísima luna.

Igualmente imposible ha sido correr en tu río

culpa y deuda la misma pesadilla sin elevarse,

he de vengarme en el seno prohibido, mordiéndolo

hasta sacarle el corazón que reposa bajo su vaho trémulo

y ponerme de corbata la serpiente de la mentira.

Águila


De tu dorado pelaje la remembranza asoma

y cómo pasa la mañana sin sabores concretos!

por más que el onírico paisaje

más de alguna vez se haya posado en tu pubis

no conozco otro remedio que los azotes a mi mente.

11/10/2011

Para que te quede claro


Me pica la cara con calamidad compasiva

como vergüenza o venganza cuando enrojece la mejilla,

estoy sucio y sedado de los recuerdos predadores

de las añoranzas añosas ajadas por la apatía

cual victima novata de condiciones sociales

severamente sobrias para mi intención primitiva.

Se ve suave y serena, bella verdad de verdad

verdadera

vocal a la visión, la besaría

en todas partes en todas las partes para ponerla preciosa

hasta hacerla amar a las aves que atan

como sogas de ágata argón y la gozaría

así cual golosina de glucosa glacial y graciosa

chupándola hasta champagniar en su boca de chica.

La sometería sin furia como el día a la noche

negociando con ella la nefasta necesidad de negar que no somos nada.

La tendería en la tienda sin la tenida que tiene

para impresionar a los impíos paradigmas que le impiden ingresar

en las indúes posiciones de la inmensa intención de integrarse con el todo.

Le mordería el rincón entre la rotula y la pantorrilla

precisando prenderla a una estrella y prenderla

como una antorcha antigua que brilla atormentada y ligera

por placeres perentorios predicadores de dicha

por el puro placer de perecer en su pecho.

Observar sus ovaciones obnubilado me paraliza

obviando el sentido de olvidarla algún día

odiándola por ostentosa y perra y maldita.

10/12/2011


Tengo un universo, quizá ocho:

(multiversos esquizofrenizados por la ansiedad de decir)

en el centro está el equilibrio?

Es imposible determinar el sol que lo ilumina.

Hablar del pasado es decir nombres

es decir que todo ha caído en el arrollo

y su flor está abierta para que la observe imparcial

seré yo ella?

Hay una ilusión dominándome

con forma de cuerpo

un pequeño apéndice visceral que reacciona

a la belleza

espejismo angular que deja

fluir el deseo a su antojo esclavizante.

Tengo un océano por pequeño que parezca

aunque cubra la mayor parte de la tierra que pisamos.

Dónde flotan los ideales estarán las respuestas?

y si no las busco suspicaz emergerán de lo oscuro?

Tengo la dialéctica sobándome las palabras

generando alternativas a posiciones establecidas

y quien determina que yo sea una estrella?

Como mutan las posturas de una nube con los vientos.

Cómo cambian de piedra las lagartijas del destino

cuando el fuego del rayo las acomoda inmovilizadas?

Como en el momento de la gloria me individualizo de euforia.

Tengo la imagen tatuada en la cabeza

en la personalidad esteparia que atormenta y seduce

con mirada de objeto

que disimula su historia logrando configurarla

en un pretérito imperfecto que causa conjeturas ambiguas.

10/02/2011

ERRORES

Los juegos del diablo, payaso vil

cognoscente de los recuerdos impávidos

de una paloma buena blanca,

que se desparrama por el gris de la nube,

se parecen a la película mala

de los hebreos del tiempo,

atiborrados de plástico en el sofá policromático

del confín del hielo

derretido en un subterfugio de una ramera colombiana

en el café del centro,

con sandalias de ecocuero, luchando

por la educación del pueblo que no es

el marginal que roba relojes de oro,

empero, obviamente, en las mañanas del ciego connotan

un asunto que trasciende las mismísimas estrellas,

no conoce de lo difícil que resulta el suelo.

Finjo que tengo la vista nublada, me sirve la borrachera

como excusa, pero claro estoy de la miseria del mundo

que se arrebata como una flor de espectáculo de gamberros.

Si el diablo es la tentación de mis dilemas no entiendo

como puede ser tan flaco y olvidarse de mi ropa,

de mi equipaje, de los pejerreyes que adornan

el pobre financiamiento de mi algarabía.

Los días pasan como si las polillas

estuvieran en el abrigo de la madre de los pollos

que son las mismísimas angustias por las que desvarío.

No puedo dejar el futuro, prefiriese duro seguir

en el polvo con cristales en fila india

adornando el vidrio de una mesa ajena

llena de la comida de los hijos integrados.

Quien soy yo, ella se hizo llamar dilema.

Pero considero tiene menos problemas

de la felicidad que es

una nueva escuela.

El paraíso de las flores tiene puertas irrenunciables,

parecidas a la religión fuente de todos los inconvenientes

que el hombre es una guerra que busca

paz en los peores lugares,

y considera que es libre cuando se arrepiente.

9/29/2011

LLORONA

No debiera la corteza permitir

tu paso, ojerosa calavera

has de hundirte en su viscoso cognitivo

para ser pesadilla o mejor dicho un sueño

malo:

cicatriz habladora atractiva para muertos,

llorona voladora aprendiz de la seca flor sexual

que agoniza chistosa, entre hilos de s e d a.

No sé qué letargo has contagiado a mis aves

que caen en ocasiones como convertidas en bombas

y duelen en los mediastinos, en las remembranzas

que son el oro del arca.

No debiera el pincel grotesco esbozarte desnuda

en el rectángulo rojo donde sueño a su lado,

has de borrarte como un licor falso

como una sustancia enajenadora con azúcar y sulfuros

para ser una difusa alucinación, un bajón,

la paranoia perfecta que tétrica persigue desde su carreta negra.

“Hay gente que saca lo peor de ti”

Ni recuerdo como te llamabas,

Moretón, sangre, cuchillo, licor, pelea, riesgo, droga?

Soy feliz, no conozco otra cosa…

(otra) Historia de Bar (más)


Historia de bar

He venido a beber y bailo siempre desnudo

sobre el lápiz de mi puño

que esboza la vidorria necia donde sea que se necesite.

Nena me distraes

“arrímate a mi mesa (coja!)”

“deja que te agasaje con bríos desconocidos”

“sólo en lugares oscuros se abren las flores como tú”.

He surcado por el hastío como un marino de avernos dantescos

ahora sólo quiero emborracharme y bajarte la cremallera.

¿Te gusta este ritmo? Creo que mis caderas se tambalean

te has dado la vuelta encima

de mi cuerpo que te anhela

¿Qué quieres que haga? Mozo, otra cerveza!,

otro Martini, otro vodka,

una habitación de Oriental princesa

no he preguntado tu nombre: te bautizaré como Vanessa

pues tienes miles de tatuajes embutidos en la cabeza.

Te ves bella acostada

callada y encallada

son tus piernas las que se separan

como los padres de los plebeyos.

¿Quieres saber mi nombre,

me encuentras acaso lleno?

Yo también puedo ser el que tú quieras

camino a este cementerio.

No me arrepiento de nada,

tengo un ejército de vidrio en la cabeza,

ellas están tan vacías como yo/ llenas con aventura,

en su gloria estuvieron odres

atiborradas del étil

embarazadas de bestias voladoras,

a mi merced todo este batallón va entonando mis letanías

la imaginación y la remembranza preparan la cena,

sublimes manjares de toda Latinoamérica

yo he sido su cielo

bailaron bajo mi lluvia alba de estrellas espesas

he comido tanto, tanto!

Qué me convertí en el universo mirando el espejo.

9/10/2011


Dios hoy

que ves mi cara:

cielo, nube, planta, animal bello,

majestuosidad plena, paraíso de pelos

enmarañados risueños sureños y locos,

mucho poco iluminosidad de estrella

que no cabe en esa designación,

pasión de nombres vanos vagos de piedra

ilusión,

centro de una tierra que no tiene alas.

epistemología de la nada .

Requiebro de conciencia ,

erradicación de problema

fuego a la hoguera de la sinrazón gamberra,

de la lluvia llorona de la mansión siniestra

de la solución a la solución

de creer que todo es una ecuación perfecta.

Posesión arbitraria de corazones que se enervan

como canciones de lugar

en penas fluyen rectas

en ríos de sal exquisita y bohemia.

Si rimas no hay, ejercicio de antigüedad

Comerse a las viejas, para gozar sin ley ni matria,

eyacular a los edipos de la resentida comedia.

Es sólo que no estás,

es sólo que soy un simple peón con armas

para tomar,

es sólo que reptar me hace mejor que cabalgar en el Pegaso

de tu padre ruiseñor

conocedor de los elixires del pueblo,

es sólo que soy bestia

con algo de dinero

y derroche

mes a mes.

Es sólo que devaneo,

es sólo meneo, webeo, ponceo, maraqueo,

ignorancia, es que el paraíso sabe a ala

fragancia de mi loca madre,

es só que todos fueron cobardes a mi alrededor

y se proyectaron en mí

que era el mejor en derredor.

Nadie vio la cara, y nadie dio la cara

en el último vagón.

Y sí los trenes eran macabros el sur

era horrendo

en el Caribe hacía calor,

las musas eran negras y chupaban mi estigma,

los pueblos eran pobres y no habían genios ni lámparas,

no sé lo que digo pero sé que te amo…

y soy el único vinculo que te dará lo perpetuo.

Amy Whinehouse


Rostro, si piel: lejos

deseos son de beber,

no hay chance alguna de piel,

para haber hurgado, el mimo no dado,

el beso consumido, la señal difunta como el oído sin latir,

y de fe nada

pues cuando caen las gotas

los hombres tartamudean espirituales

como sobras de gargajo haciendo sus edificios feos.

Y holgazanes cabecean rastrojos de miseria.

Autos, esposas, hijos de perra,

tranquilidad de camposantos de latifundio café

cual la caca de la fiera millonaria que babea.

Que esas vulgares no pretendan homologarse contigo

(mugrosas viejas equivocadas por siglos).

No hay quien soporte viento más fuerte en el amanecer de tu mente

y quien coja con caricia lujurias imaginarias

en la frente de la nada que se apodera de la nada.

Perra sucia hada

Icono de tristeza

Reina de pobreza

Abollada disipada, fuerte

como la clorhidratada línea alba recta,

corazón beodo digno y benigno

de la lejanía de los que no sabrán y sobran como piedras en el cementerio.

Para amar estaremos en el espacio surreal

para siempre diosa verde

más allá del bien y el mal…

8/27/2011

A: José Teodoro



Los vínculos, goce de subsistencia aunada
de las pobres familias, el azar de los graciosos
dados de dios elucubran; sin yo saber de casta
los alcoholes quizá lubrican la epifanía.
No se puede celebrar el mal-obrar del delirio
mas la conexión patógena trasciende la frontera.
Sin saber el camino, el cimiente del que generaste
la callejuela eterna que me llevó a tu destino,
y como toda la bohemia confluye donde mismo,
cielo e infierno se homogenizaron en un paraje bello
para nuestro (re-)encuentro. Quizá
“Dios escribe a reglón torcido”
este negro humor donde deviene el proceso del mal chiste.
Cuando al borde de un último soplo
un joven se viste de negro,
un viejo no recuerda nada
y se ríe de una humorada pasada.
La humanidad completa necesita de mártires
cual un vicio, cuando termina una leyenda triste
la felicidad se añora.
Yo caí del cielo más negro,
como un ángel cojo que remedio necesitaba,
entonces me volví sangre de tu sangre
reivindicando a nuestra raza que se extingue de la pena.
Y glorioso y borracho, como los tiempos del oscuro campo,
me prendé a vuestra hija
que le trajo la paz a todo el universo.
Los trenes al sur de a la nada nos pusieron en un vagón sempiterno
y hablamos de todo
lo que se resume en una remembranza
que se repite circular.
Sin ser tu heredero me vanaglorio de tu riqueza:
cielo
amor
paz
y tierra sureña
los goces de lo infinito de tu descendencia.
Hare homenaje a lo hombre del hombre
sin prejuicio de lo lóbrego del paso,
somos chocarrería, azar y tanteo,
deambular insomne del camino del catolicismo.
Y pereceremos como niños
al alero de la madre creadora del amor
fuente de toda la vida.
Alimenta la tierra de raíces de buenaventura
como una semilla de algarabía
que germinara eternamente.
Con amistad y respeto,
tu amigo Pavlo Zamorano,
“el barbón”

6/24/2011

IRACUNDIA (La biografía del Diablo, libro segundo, discurso esquizoparanoide)


I) farmacología veterinaria secundaria moribunda carente de personalidad estorbando una alternativa concreta en su contexto difuso.

Torpemente sedado en la red de caramelo

del amor primero, el último año de succión cerebral

en la fábrica de manos devaluadas de obrero

pensando en perversiones de anillos de oro

y papeles de leyes de haraganes de terno.

No hay nada seguro salvo sudor y fierro,

nacimientos esclavos cabizbajos silencios

ante el patrón del averno brindando con champagne.

Y su noviecita abortaba la primera mórula celeste

del Trauco ladrón del futuro del viejo,

dando validas explicaciones para el neófito de besos,

que busca perpetuarse al escapar de su nido.

Él comprendió a la virgen del cerro

taciturna pacata golosina de gamberros,

qué será el amor sino una glándula secretora

de sustancias amatorias en el escroto de un deseo?

Su arma cayó por negligencias clericales: la culpa

hebrea de Onanes chistosos, payasos cochinos

en el hospital ha caído con un trauma severo,

su mano no ha muerto, no vio lo primero,

nació en el día que olvidó los ensalmos,

vomitó los yesos que colgaban como los cocos

desde la pared de su encierro con su abuelo arrepentido;

y se emborrachó de Bacos y de Sorbonas abstractas.

Esa misma noche triunfó en un escenario

meó a sus rivales desde el podio de su gloria

al lado derecho de la alcaldesa de un pueblo octogenario,

tintineando la fiesta que seguía a su retorno.

Su padre, había resucitado tras muchos días,

le dijo que “lo quería” no aguantó su exhibicionismo

y lo calló con su artimaña diciéndole “borracho

el triunfo es del alcohol y tú no eres

t ú m i s m o”.

Sin creerle, amparado en la diosa, aprehendió de clítoris,

fornix y cérvix, vulva, perineo, fimbrias y amores.

Ella no quiso, obviamente, jamás abandonarle.

Trabajó para demonios aún más gigantes

en farmacias del mundo privado de los magnates.

En aquel espacio conoció a Wittgenstein delirante

a Nietszche mareado a Kafka tartamudo

a Hesse balbuceando y a Lovecraft satánico dibujando una puta.

Escuchó a los hastiados en el lumpemproletariado,

los erigió bienaventurados

de mamis solteras, de ladrones de ocaso,

de doncellas casquivanas aventureras de noches,

sin conocer (aún) sus trágicos pasos.

Todo calvito, flaco y pelusa.

En providencia, es cierto

(la región de su puerto) no era de ahí, claramente.

Ha decidido ser gente, algo se lo ha dicho,

no tiene certeza de el dinero que pulula,

ha visto a los blancos paseando en automóviles.

Le ha pedido a su padre experto en inmolaciones

que le dejé la herencia de un montón de dicomes.

“Ey! Querido, ha llegado mi hora, he de cogerte por la moral

-responsable te tornas- aquí hay compromiso, bancos y judíos

dispuestos a lincharte por recuperar su dinero.

Todo me debes”

-todo te lo debo, seré un doctor como el de todos los arquetipos-

Mas no existe hombre digno de salud. Bien lo sabía

el sujeto en su tiempo.

“Queridos animales! flores del edén salvaremos sus cuerpos”

era premisa, “he llegado a los palacios estructurales de los ricos”.

No eres de ahí, evidente tu forma, tarde has llegado, careces de convencimiento.

Sin embrago, aprendiendo, uno que otro secreto,

infiltrado en el universo como un espía despistado.

Cuánto he bebido aparcado en el suelo, cuántas burguesas

he follado en sus aulas de amarillo,

cuánto fuego he exhalado por el verde de un olvido,

disecciones de un callejero pobre perro caído.

La noviecita espera un mañana prominente.

Lo habíamos hablado por lo menos en mi imaginación

tú no eras como los ideales del señor del altar,

tú más bien eres un mal truco de lo que nunca quise.

Se lo dijo su madre muchos años antes

en el orate caserío emergían voces

de

mente

s.

Existe una trifulca entre poseer y proveer,

todo gañan sabe de fuego la obra,

no la dejaría escapar como lombriz por el fango

empero como una sobra de hueso la haría pagar fuertemente

por los pecados cometidos a sus espaldas

que aún, levemente, no conocía.

5/10/2011

Un Triste Teatro Absurdo (Basado en hechos penosamente falsos)

El cuervo se comunicaba con la hiena a través de mensajes de humo…

Cuervo: lo del recital falló, porqué mi ala se quebró... pero qué te parecería si te hiciera un recital privado, bebamos unas cervezas y conversemos??????... Mañana, a las 5:30 o a la hora que más te convenga... Por favor, esta vez respóndeme... te quiero, besos, Cuervo.

Hiena: Que triste lo de tu ala, mejórate pronto. Me había programado para mañana, ósea, el día viernes en la tarde, ok? … Mi número es 8254xxxxx.. El sábado me encontraré con mis amigos en la casa de Quilicura, de la XXXXXXXX… Y el día Domingo, me voy para La Serena, tú no viajas??? Te imaginas armáramos algo allá, con el mar de testigo???? llámame

Cuervo: ¿cuando vuelves...? quiero verte hace mucho...

Hiena: Hola te quiero pedir un favor… ¿Puedes borrar esos dos mensajes diciendo que me amas? comparto mi privacidad con la xxxxxxxxxxx que es mi hija.. y si me pregunta la verdad sobre nosotros, qué le digo???

Cuervo: Hiena: no sé bien qué sucedió... siento que te alejaste... quizá es sólo mi paranoia... Pero, al igual que tú me pediste que borrara los comentarios sobre mi amor por tí, te pido, por favor, que elimines de tu vida los comentarios de mi delirante madre... que además de ponerme colérico y triste, me dan vergüenza... Yo siempre borro los delirios que anota en mi mente odiando a mi padre Y POR EXTENSIÓN A MÍ, que ya ni siquiera vivo ahí con ella...
Eso, por favor... ahora yo creo que voy a borrarla como contacto de mi vida, me da pena dejarla más sola... pero es ella o mi salud mental y por lo visto la de ella ya no existe... por lo mismo, ella es peligrosa, si no estás de acuerdo con ella es capaz de destruirte igual que lo hizo con su propia familia, así que además, como un consejo desde el fondo de mi corazón, que tú sabes que también es tuyo, te pido que te alejes de ella, sutilmente, pero que te alejes... no quiero que tengas más problemas...
ESO..
ADIOS MI QUERIDA Hiena...

.

Hiena: Cuervo: dos cosas: la primera es decirte que no estamos alejados, estamos como siempre, y la segunda, hace mucho tiempo que me di cuenta como era tu madre, por lo mismo pienso que huir no es la solución y menos esconderse. La realidad hay que enfrentarla, y con respecto a… Yo sé perfectamente a qué atenerme y cómo actuar. Siento que las cosas se hayan dado de esta manera pero hay que cortar por lo sano y lo que más te convenga, sin remordimientos absurdos. Si tu consideras que tu madre te hace daño, no la veas más, así de simple... Y créeme, te entiendo. Suerte en todos tus proyectos, te lo deseo de todo corazón.... un abrazo y un beso

Y pd: Hice lo que me pediste: eliminé a tu madre para que no te cause más problemas...

Otro beso...

Y una semana más tarde, el cuervo recibe un impactante mensaje desde la oscuridad donde no hay explicación… estaba escrito en un idioma extraño, algo así como el dialecto que se utiliza para los catálogos de los electrodomésticos o quizá como escriben los ingenieros considerando subnormales a sus lectores… Y decía lo siguiente:

“Cuervo: Lamento comunicarte lo k sucedió con tu madre: Vino a mi trabajo a exigirme k fuera su testigo, en circunstancias k yo ya le había dicho que no podía, cuento corto, terminó gritándome k mi marido me pegaba en la cabeza y me ponía el gorro a viva voz. A mi entender deberé tener más cautela a kien le brindó mi amistad. Por lo cuál concluyo aquí con la Madre y el Hijo k para mi están los dos locos. Adiós”

De la Hiena nunca más se supo nada, pero probablemente, ésta y la delirante madre del cuervo eran la misma criatura dañada… pero eso nadie lo sabe y nadie lo sabrá jamás…

4/20/2011


Otoño

¿Has visto cuando caen

en un hielo testarudo

los guiñapos amarillos de los folios

que murieron?

Los arboles lloriquean

una miel excepcional

en el asfaltico tapete de la realidad

que se abriga

con el cadáver de la hoja

que ha saltado al vacío.

El viento ha sido son

que las copas danzaron,

la noche

derrama su tinto azabache

con antelación inopinada

sobre el cielo de la orbe.

Miles de ojitos rutilantes se han ido:

un onírico albergue los cobija tras las nubes.

El paisaje evoca los misterios de la razón.

Todo se parece al amor

y hago correr sobre tus hombros las serpientes

de mis brazos que te ahorcan de cariño

para siempre.

Pareciese

que jamás

el sol regresará

mas el fuego en el tempano ambiental no cesa.

Corre una gota por tu sien enrojecida

pero no es la lluvia!

ni una lagrima sórdida del otoño del paisaje.

Le pregunto a mis dedos el origen de la visitante

y me responde con ese aroma de lúbrica cortesana.

-¿Extrañas el abrigo, querido?-

interrogas a mi paso en tu piel acomodado

y yo sólo puedo ver las estaciones de los climas

como trenes infinitos y ruidosos en las cimas

impetuosas de las curvas que te dibujan perfecta.

Sé qué también

tú eres

un otoño.

Me cubres las palmas con hileras de oro

besas mis oídos cual una brisa recia,

humedeces la pradera de mi vientre mustio

cuando nublas mi conciencia con tu amor incomprensible.


*fotografia desde la montaña en Bucaramanga, Colombia

PESADILLA


PESADILLA

La región intermedia: EGO-ID

Sórdido producto de la alquimia dicotómica

sin las coordenadas dilucidadas por la razón dura

do se asemeja cualquier icono A lo difuso

de los ardores escandalosos atrapados por un estadio incoherente

de paradigmas invisibles que eyaculan ansiosas manifestaciones

enroladas en resinas y atrapadas en botellas ámbar

cual unos genios malditos que sólo brindan placeres

al incauto poseso que tambalea de suspiros.

También es el dolor una montaña y un arroyo

que circula por el capilar abierto de los muertos de la pena

desembocando en la vesania océano de múltiples violencias

que golpea las arenas de “el tiempo” que siempre es oro para el sionista emperador.

Miles de rondas pisotean los intestinos, estos son la tierra cuando húmeda se asfaltiza

y congrega en su profunda superficie los pasos sin nimbo

deángelesrasmillados en las rodillas de los cachos

de querubines que han olvidado los nombres de la alegría

(en este oscuro condado)

solos se caen los parpados mojados

igual que pesadísimos telones de hierro que se resisten

a las leyes universales

las noches han acabado

y las quimeras dispararon siendo remplazadas por alimañas

por los duendes protervos que me atormentan con sus insomnios.

4/12/2011

BAHÌA


Siempre el mar es la excusa

en la premisa del viento

(axioma de luces de estrellas y truenos).

Conozco sus corazones y las olas y el olor,

el vaho celestino, el chispear difuso,

un aroma marino que evoca libertad,

vuelo, tornasol, campanas transparentes,

el suelo se llena: la arena se moja;

se seca soberbia bajo rayos limonados

igual que montañas blancas de la baba

y ballenas neutras en la ola, revueltas y magnánimas.

De el amor al mar hay sobras en la sílice albina del paraíso,

piso güiro, conchas secas, toda la metáfora completa.

Ay! qué amo esta imagen consuma:

Desnuda cobranza de la ilusión natural,

cada golpe en la percepción abre el futuro de rodillas,

quien conoce la paz mira la línea geométrica del capricornio en el poniente,

y sabe blasfemar el azote de oro que sobrepone el oro

al lomo del azur inconsciente….

La fiesta está en mi nariz sorbiendo el nirvana de la vida.

4/02/2011

RETORNO



Me miro espantoso, estoy afuera,

en el umbral secreto de la puerta del infierno,

la puertezuela es un chiste matemático,

anfitrión y visita: la misma carcajada rígida y detenida,

trémula como flores en primavera e invierno,

casi como abeja sorbiendo con miedo los gametos de la subsistencia,

de Rosa en Violeta de Jazmín en Amapola, de Cala en Hortensia

sin decir nada y haciéndose de enemigos con las patadas en la puerta.

Minutos de miel, chorrean los ombligos.

No dejes entrar ni salir los despojos de la ruina!

La dulce rutina de ingresar y emerger, encima, debajo,

encaramado en la pirámide de terciopelo

con la mirada en el horizonte de la luna y el mar, desiertos del pretérito .

Es el alma la aventura del zángano de la cultura,

la puerta de la vida la devoción del artista

desembocada en un basilisco de proporciones subjetivas.

Besos y gloria al húmedo infinito de sus piernas,

mis queridas frutas abatidas en la guerra de los cuerpos,

do se celebra con champaganazos la llegada de la muerte

en espacios iconoclastas que subyacen al olvido,

permutando su renombre por espíritus graciosos

que mueven los cuchillos en las noches de silencio

evocando lo cierto de los pasos del ave quimérica

que aprendió de vuelos antes de haber nacido

mojado por huracanes de romances pueriles

en el nido de la plata del que gorgotea azufre por el dedo.

Y no tengo miedo del reflejo del diavlo,

cuando pululo en la cantina; mi título de nobleza,

arrabales y elites: sus copas en el aire de mis fosas contraídas

hacen que lo terrible sea pan de cada día

en la noche de la existencia que no caduca ni a balazos.

Viajé en un camión atravesando el Orinoco,

estaba sólo asustado y borracho.

las ranas hacían rayos con pinceles de escamas,

dibujados en el cielo en forma de luces,

mientras el calor enfriaba mi alma despechada.


Ella me había mentido,

supongo las flores se vislumbran desde lejos;

entonces mejor la mentira a los escombros del pasado.


No es cierto, el amor no muere

en un balazo de guerrilla

menos cuando los ojos permutan substancia en anhelo de futuro

como calostro el nacido, en la muerte de la vida.

1/22/2011


Los efectos de la luna de la nada

en la marea hada esquematizada de la existencia,

me evoca la boca cerrada

de la resistencia nula a la cabeza

rosca de la transparente aliada

en la mañana sin fin del fin de semana.

Quieres verme estallar, estrella,

mira el universo de la vacía botella,

dónde está la palabra sin pus ni grafema

dibujada a sus ansias como gotas de tormenta.

Y no hay panorama en la bajada del cielo,

no recojo los miedos deslumbrantes del suelo,

a mi bolsillo el viento que se desparrama y cojea,

los perros tuertos del ocaso en la solitaria escuela.

Días de fiesta se llaman a-si-mismos,

y elucubran el anagrama exquisito de un mañana incierto.

Todos están muertos y celebro de cabeza.

1/08/2011


En mi em-boca-dura si yo soy una boca
el dibujo una acción es el día: el día es la ración de sol
para que mañana represente eso que se llama despertar
en el coloquial devenir de la rutina.
Ay! que triste es la muerte cuando llora
la viuda eterna de las irrealizaciones inconclusas.
Si conozco! La palabra, debe irse de mi lado,
la palabra debe irse de mi lado.