11/28/2007

MI SUICIDIO

Mi letargo de una letra: no me encuentro en este día enorme. Huérfano.
Barrera de castigo: una fusta de neón me reclama la virilidad. Borracho.
Pobreza capital, las bóvedas de suspiro: un lobo que aún no puede mantener a sus perritas. Poeta
Tintura de besos caducos: eres una pésima madre… te odio. ¡Llanto!!
Resaca, unos duendes groseros patean la sien del moribundo. Soledad
Miedo, hermano de viaje por los nervios de la sangre: ¡¿Cómo patearte la nuca de nuevo?! Fama.
Psicosis, terminado el éxodo: a veces se juntan en el mismo lugar ambos. La culpa es un fetiche colorado inaccesible para el mendigo beodo de luces. Pavlo.
Cae una gota antigua: miles de amantes que se resumen en el vodka acido celeste de tres fiascos nupciales de la risa. Viudo.
A veces la amo tanto… tanto… que una pandemia goza la saliva de una sugestión azabache en todas las calles de las universidades del re-conoci-miento: lo hago mal, me resulta tan rica; soy un traidor embetunado del desquicio más refulgente. Fugitivo.
A veces quisiera que la justicia en su caballo de la verdad me reventase el espacio de maricona transición, que me matara de su bien, que saltara de su trono lejano hasta el pedestal de mis hemisferios caducos, que se acercara despacio a mi vicio: ser un hombre integrado en suave y cómoda mentira. Dinero.
Me duele, mi corazón flota en sulfúrica poción, repito la misma gestión que desemboca en el charco abstracto del tedio: me caso con ella y ella se va, ¡la chupo!!; sé con certeza que la cereza plateada de mi deseo por amar como en el libro finito, me hace ser inmortal: quiero morir.

LA LENGUA VOLATIL

Ya no estoy. Y parecido al diluido
sulfuro de la decadencia mínima,
he decidido llevar de corbata el lazo de la horca,
multicolor variante de mi vida funámbula.

Luzco bienmal. Luce y me lo confirma
el misterio que refleja en el espejo de la victoria,
el rostro de un beso desconocido apropiadamente suministrado
en la furtiva esquizofrenia del alma de la noche.

Gano recuerdos y sus variopintas sensaciones adjuntas.

Sólo me queda hablar en esta lengua,
caminar descalzo como los maestros sobre esta lengua,
orinar en un poste de la luz de esta lengua,
pasarle mi lengua mojada a esta lengua de mujer ahogada,
tener esta lengua loca en el vestíbulo de mi boca,

y usarla de identidad.
Quizá me salve la vida dejar de vivir
igual que los demás.

ANTIANTIPOESIA



No quiero verlos más, castrar las flores que habitan en cada cosa, con esas tijeras viejas de palabra oxidada, pésima encubridora de animales descompuestos. Pensaré un panteísmo de humores brunos, que me deje el tiempo en las manos cual si tomase el agua sin inconveniente aceitoso y permeable, y lo lograse siendo -yo- la mismísima sentencia que se ha dicho para algunos que paseaban por la segunda tópica.
No quiero escucharlos más, sugerir un enigma caduco, impostor, de aspecto prolijo: herencia de hijos inválidos que enamoran a vetustas ignaras. Encandilaré de formas difusas con los folios como camaleones amarillos, que delaten todas las vanidades que tanto esperma producen en mi soledad valiente de escroto sin tu lengua, musa mía, de cualquier día. No quiero verlos más, haciéndose los chistosos, embetunando con heces tautológicas unas hojas manchadas con Pepsi, con grasa de papa frita y con “ a n t i p o e s í a” de biblioteca misérrima de odio. Haré desaparecer toda vuestra soberbia arquetípica y fanfarrona, positivista legado elemental de Watson. Mojaré con llamas a todos estos monos cansados e infectados, los sacaré de sus computadoras pajeras ofreciéndoles banana viva, y cuando crean que ya no vale la pena resistirse al enemigo que les ofreció la síntesis de su natural posición pasiva anticreativa: haré una ronda, en derredor de sus cuerpos encendidos, de la mano con todos los niños que recién estamos comenzando a tomarnos el mundo, en enormes vasos shoperos, llenos del veneno de nuestras madres muertas.

11/21/2007

ESTIMADA ALIEN:


La gradual cirugía: ¡un trastorno de tortura! A perdido su nombre y lo que colgaba de la estrella del paladar, a cesado la sombra y el foso de sus ojos, de hundidas explosiones cafés, desorbitadas de mi sol de amor. Y esto es lo que soy... ahora, sin rumbo ni nimbo, una dislocada quimera que brama en la sombra y en las villas se anuncia sobre caracoles exactos que los diluvios de cambio flotaran después del fondo. Pausados: tomándose todo el tiempo y quebrando las ansiosas botellas. Malditos: más allá, cargando signos de la bestia más amable y c-o-n-f-i-a-b-l-e.
Y sin embargo me duele saber que mis seres alados flotan ¡sólo! por mi vaho de dios iluso, que sin mí no son lo mismo que rezan, que titubean de traición con la cara colorada, que se frotan de rodillas contra otras promesas nonatas, que son ángeles con estrabismo nervioso y muy venales de todo superfluo falo. Del dueño del sueño, la horca segura de un disparo en la sien que garantice un cerrado cajón de llamas. ¡ay, que dolor, hermana mía! No sé a quien más recurrir en este instante del luto. Y es que ahora agonizo, es que ahora me voy al recuerdo de mi señor; resignado y cabizbajo. He perdido mi partida de jaque mate. Tú bien sabes que mis cálculos son infantes soberbios, que mis visiones son extratemporales, anacrónicas crueldades de Shakespeare, que tarde en la madrugada o temprano en la madrugada, me llegaría la hora de morir, de morir de la manera más siniestra, de morir absorbido por esponjas sanguinarias, por falsas especulaciones....
Pronto nos veremos en el infierno,
Nuevamente.
Tú hermano Pavlo

11/19/2007

ODA

Para ti miedo: cuchillo de luz, veloz abre portones de yugulares verdugos. Saldré en mi danza de vaivenes. A robar.

11/17/2007

JOAQUIN





PREPARATE para cuando la costa sea tapada,
entrampada en estricto ardid por los perturbados rieles de fierro de la marea siniestra de una herencia mareada de golpes profundos.

PRE PARATE delante de la piedra primera, respirando a la locura que hace trinar la campana de Gauss de modo cochino; sereno como madera pesada en la ola de paz.

P REPARATE con los argumentos de casi todo aliento sabio, del diario paso adelante de un sol enumerado de rutina, para nosotros pobres, y añejo hastío. Y gana. Gánales a todos los ratones, vuelto culebra y mordiéndote la cola
.

PEDAZO DE LA CARTA

Si los vieras…
¡porqué yo veo la imagen!.
Iconoclasta.
Donde lo forjas y yo celebro,
son pequeñas b o c a n a d a s de chispas
que le sirven al fuego de la mitad exacta,
a esa llama misteriosa para nosotros.

Hablaré y cantaré de nosotros,
pues somos nosotros

los que somos
de metal níquel emergente ulterior. Una clase.
Somos nosotros
los que ya palpitamos sin miedo,
somos nosotros los tartamudeos del ánimo corrupto
(que será exiliado. Y vitoreado por ser la enzima de la lucha),
somos los que se quedaron a ser la muralla
que ahora se escribe en la piel:
TÚ Y YO y “HASTA LA VICTORIA SIEMPRE”.

¡Tenemos fuerza,
no nos hemos suicidado por la orden!

Yo sé que poseemos una llave de un color utopía,
yo sé que nacimos por nada, ¡esa nada tan soñada!.

A veces revoloteo como la nave
de tus entrañas del cerebro:
y te salvo, querida,
te presento a tu propio espíritu
en una conversa de meneo informal.

Me clavo a ser una sensación homogénea y feliz,
a descifrar la música de lo que no puede decirse,
a ser, tu propio corazón.

Yo soy un motor de peluche liso fiel,
tú eres una maquina de célula libre y neurona fiera
haremos la fusión de la certeza venidera,
engalanando de ganas las habitaciones de la vida.

Y seremos nosotros los del nirvana de crear,
los del café de conversa, los del gris suave del amanecer,
los del amor.

Seremos nosotros los dueños de todo,
nosotros mandaremos que todo sea justo
para nuestros hermanos tristes
que tan heridos pululan por la ciudad de los obreros

11/13/2007

AHI ESTOY


EN [Un tornado. Una espina
en el costado de la sien, cien veces,
los peces flotan y dan fulgor,
el amor de cabeza dormitando en un helecho
libre de contradicción, lo he hecho cuatro veces más,
el sofá inefable secretario conchevino.
Un mendicante vivo me he vuelto al mundo tuyo,
un muerto contento tapizado de nervios de violín.
Exquisito es el pilar de tu pensamiento al viento,
me tiento del veneno tinto y le recorro la selva con la lengua más rauda;
del flashback variopinto y lo acumulo como un mar
abierto que no escurre entre las falanges:
del universo desemejante y penetro hasta el abismo
con todas las miradas de mi cuerpo desnudo,
de lo extinto revivido en el sentido de tus piernas,
del collar de perlas blancas que son tus piernas de mi gloria
y mi cuello donde se trazan tus dientes, donde se apoyan,
de la armonía del suspiro envuelto en vaho de cenizas verdes,
de las pecas de tu nariz de micifuz ]
DONDE INSPIRO MI PROSA Y EXHALO MI DESEO
.

11/11/2007

NEUROSIS OBSESIVA


Siempre es el futuro,
una cadena donde se alterna el ónix y el cáncer,
un rumor sugerido de talismanes
curtidos por el proyector de sus esencias al espacio.
Tengo una bodega de ducados caducos,
que me hacen tornado en lo alienado
y barbiespeso cabizbajo:
yo no me relajo, yo soy de vidrio.

11/08/2007

FIJACIÓN ORAL


Otro más sedado que el anterior de allá de lo pulcro
y virgen de la menuda selva sedosa de tu pubis,
me comenta que la espera debe
acabar en tu boca.
Ya que tu boca es mi trono de género de carne,
definido en lo elegante del sabor del calostro púrpura antiguo,
del asfixiante dorado blanco y bruno
de tu calor parcial y sensual, que ahora también es mío
lleno de la simbiosis original de cada uno de los pecados amatorios.
Pues es tu boca la meta, metamorfosis circular de un deseo
perenne de gozo sólido para rozar mis convulsos espasmos,
locos chorros de vida pálida soberbia , de replica frustrada
por omnipotentes jaguares en celo que atraviesan el dique de estaño
de la decencia y sus tijeras oxidadas de abstinencia.
¡Si! Tu boca le sirve a las inmensidades holisticas de animales paraísos,
sabe del manjar de cómo sabe todo lo dulce,
lo ácido de lo perverso que su lengua igual implica,
porqué tu boca lo sabe, sabe a todo lo que deseo.
Yo canto en tu boca y resueno como un quejido de gato involucrado,
retumbo en silencio secuaz cual una marea de aleteos de hada perniabierta
yo sueño en tu boca cerrada, me la bebo a largos sorbos en la rutina de las buenaventuras.
Porqué yo bailo en tu boca llenándola de mi sangre,
de todas mis sangres azules y sus múltiples variaciones del amor puro.
Yo amo a tu boca, por qué eres tú
porqué soy yo dejándome levitar en electrónicas praderas de orgasmo.
Yo amo a tu boca, yo la deseo siempre en la ropa,
en la vestimenta erecta de mi alma tuya.
Yo amo a tu boca de niña mimada, amo a tu boquita triste.

Porqué tú te ríes y la alegría es causa, mi hermana
sol rojo, y mis fragmentos son un bolero enmohecido
alimento de pájaros abiertos que en ploma substancia avanzan
con las alas caídas cual unas capas viejas que ya no vuelan
como en el ensueño abstraído: -una mirada no dice nada,
breve electrón que repele, de flores del mal con su campo, el orgón de mis cenizas-.
En las bocas de cada axón, una corriente enmarañada de buena fe magnética,
me dice en la base dura de la paradoja única y fatal, que no sabe
realmente el espíritu de la necesidad a tu espalda invisible en una lengua mordida
en mi boca, por cierto, donde no se dicen poemas.
Eres de cabeza a cola alzada un puntiagudo y platinado gusto a sal de musa.
(
¿
Serás
?
)
mi fetiche afelpado para hacer la transición
de la vida a la muerte y después a la muerte.

Yo no le temo a los cohetes ni a las estrellas, un día el trémulo choque
de cada fibra de mis nervios, hacía un devenir de Dada como paradigma,
te levantaran en sus lomos las quimeras
y te dejaran hablando mil idiomas al caer
en los remotos agujeros de la profunda profundidad:

de la locura (una locura sensual,
que hace a la mujer una celebridad
con los labios del color de sus exquisitos calzones)

11/07/2007

Otro poema Psicologíco



REPRESIÓN PRIMARIA:

Cuando crece un susurro y abandona su nido, metido en una volada sin fines de lucro, sus padres y sus madres, que son unos pajarracos enmarañados y productivos, intentan atascarlo con una punitiva patada en el pico.

UNOS HUERFANOS



Bajo el puente que atraviesa, cual daga enorme el vientre materno y deforme, el afluyente eterno profundo de un cosmos finito, sobreviven estos angelitos de rostro tierno e igualmente embarrado.
En su vaga añoranza de respuesta sedante, miran las puertas abiertas de piernas, esas de siempre: lisonja venal temporal y maldita, que se imaginaron antes del origen del sapo, mirando pegados los vicios de luz de escaparate, parecidos a una mamá que les ofrece la teta buena.
En ocasiones se afilian a espejos quebrados de narcisos imprecisos, hermanos enfermos terminales, que llevan antenas de marciano en los bolsillos rotos, que constituyen comunidades anarquistas y leales, que se acaban cuando dios los salva con dinero.

OUROBORUS (4)



Ya es bastante tarde, todas las horas
han pasado como si fuesen la misma
gota porfiada que rebota contra muros idénticos
simulando el latido del segundo
del reloj viejo que le queda mucho camino por recorrer.

La luz se ha ido de aquí o mucho floreció en refulgencia anonadante,
todo se ha vuelto nada, la ecuación tuvo esa lógica desde un comienzo incluso.

A tentativa es la moda –equis- que lleva en brazos esa chiquilla.
Es más joven que el gameto, que el cigoto
y su domesticación ambivalente de mórula que respira.

Atiborrado de mucho presente se acopia el pasado
en las carretas insoportables que cargan en sus lomos
mis animales fabulosos: y se vuelve una pasión “oceánica”

(imagina mi carcajada,

cuando parece) loca que viaja relajada y bruta a todas las caderas,
a todos los senos y a todos los labios,
.........................................................niños y adultos,
que se cambian cada amanecer en un solo objeto tangible y bello
para este sujeto del luto.

Comienzan todos los terremotos a pesar mucho, mucho,
.....................¡demasiado!!.

Se sienten los chasquidos de plumas de hueso,
hacer el temblor de comisura mojada,
congelar las puntas de los ejes de los planetas particulares,
dejar fijada sólo una alternativa del examen final del suspiro.

Y nadie, nadie espera un error de la naturaleza...

11/05/2007

ERROR


Del concho,
ahí el sabor muerde la lengua
con rencor de verde silvestre ciprés,
en su botella
permanentemente desierta de suerte,
sabe mal, una prueba del pavimento de buena intención
donde cae la lluvia de ranas de nuevo,
se tiñe el pantano de fucsia deseo; de nuevo.

Nada ha salido por la puerta de la fortuna bonita,
del despertar amable,
del cancerbero confidencial que ahora comía huesos tranquilo
sin ladrarle a los transeúntes del ocaso de ayer.

Hoy hago esto,
para que me sepas capaz
de elevarme y quedar nivelado
y masturbarme de sonidos puros y sin razón:

tengo la pistola en la sien

del planeta moribundo,

tengo una escopeta en la otra mano

de la mano que no me das,

y los dientes llenos de puñales
sobrios suavizados de tu lomo
dispuestos en verborrea a sanarme las heridas que me quedan
cada vez que el dibujo es en blanco y negro
y tú me maldices como si yo hubiese sido
quien te trajo a este mundo.