ERROR

Del concho,
ahí el sabor muerde la lengua
con rencor de verde silvestre ciprés,
en su botella
permanentemente desierta de suerte,
sabe mal, una prueba del pavimento de buena intención
donde cae la lluvia de ranas de nuevo,
se tiñe el pantano de fucsia deseo; de nuevo.

Nada ha salido por la puerta de la fortuna bonita,
del despertar amable,
del cancerbero confidencial que ahora comía huesos tranquilo
sin ladrarle a los transeúntes del ocaso de ayer.

Hoy hago esto,
para que me sepas capaz
de elevarme y quedar nivelado
y masturbarme de sonidos puros y sin razón:

tengo la pistola en la sien

del planeta moribundo,

tengo una escopeta en la otra mano

de la mano que no me das,

y los dientes llenos de puñales
sobrios suavizados de tu lomo
dispuestos en verborrea a sanarme las heridas que me quedan
cada vez que el dibujo es en blanco y negro
y tú me maldices como si yo hubiese sido

quien te trajo a este mundo.