No se sabe,ya del ave,el disipado continente,que volaba más abajo donde la luna,solamente tira una línea azul de platino,cual millones de arbitrios de vida,aquel hombre que pulula en el barro: una mentira de acero con todas las toneladas,que mordía los silencios y las ganas de dormircomosidormir fuese sólo un blanco plumaje de falsas expectativas que de vez en cuando constipan la visión del ciego más profundo peinándose frente al prototipo.