“¡Ay los vicios humanos! Son ellos los que contienen la prueba de nuestro amor por el infinito.” (Charles Baudelaire)

Tiene las respuestas en la mano

transparente el veneno y lo sano

de su corrosivo poder

desinhibidor cortical.

Se puede pensar en unidad reptiliana,

en casi todo que es lo mismo que nada,

que aquellas adornadas culebritas

son más adorables que un mamífero

succionador de ideales, que son eso,

porqué están lejos, lejos de sus engendradores.

Tengo la botella y su sabor multifacético

a medias fundido con la mielina azul del cráneo,

todas en el techo recordando,

desde un paradigma extranjero del mundo:

que es muy real.

¿por qué te amo tanto muerte,

mujer, mía, sin matiz?

Tengo ahora la respuesta precisa

entre los dedos aprisa subiendo

y bajando, estimulando el estallido

blanco que le aparece al nácar rosado

de un endometrio. Lo tengo y me demoro

más que de costumbre.
Una paliza, una trifulca

de odio sin sentido,

con cualquiera agresivo

que se dibuja en el cuadro por error

del pintor de la existencia.

Tengo alucinantes descubrimientos del arte,

de su ciencia abstracta, atorados en la lengua

intentando desatarse en diálogos

con los más hermanables comensales

que recién conocí,

en seducciones con las cortesanas

igualmente carentes de esa tópica.

Tengo paz

a saltos, asaltos

al onírico espacio;

que gracias a su poder alucinante,

hace ver todo negro,

parecido a un gran vacío

uterino, es decir:

no deseando nada

y estando por las horas

que el consumidor considere,

fuera del tiempo:

por fin...

tranquilo.