SKRIK

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Qué color, si serán manos cual el viento,
intangible sereno parecer, son acaso los temblores
del nácar de mis espasmos, a media luz en tu boca
o en los rostros profilácticos de la corrupción misma,
esas pieles extranjeras que son la mercancía del vítreo
más nefasto y subjetivo, las danzas del látex de la gata
de Noelia, el deporte de los príncipes albos
sumergido en la lubricada puerta de la vida de la rubia,
las piedras transparentes que incineran el alcohol
y las orgánicas conciencias superiores de los hechiceros
al filo de la noche en el casino del cementerio
que no conocen los padres del huérfano nonato,
o las despedidas noctívagas de secuaces del averno
proveedores del metal que almacena los recuerdos
en la bóveda perpetua; las sirenas que aúllan al salir por la culata,
al herir la infancia con la sangre del estro, al saborear
los manjares de la sal de la disolución, al desprenderse
en el oasis del desierto de la rutina; y cómo las fístulas conforman
la fisiología, ni águilas ni serpientes, ni bastos ni corazones,
caminan de acuerdo por los recovecos de la pasión estéril,
por los plumajes de las alas del querubín despeinado,
haciendo la voz del primero de los silencios,
de los atisbos inconmensurables
entre el cielo y la tierra y el sol y el océano,
como cada Yocasta besa los panteones del rey muerto
en honor a la profecía, como a la salida del callejón
dormitan demonios barbiespesos y embriagados
sin remembranzas ni pies para elevar una letanía,
cual los animales exóticos y los cristales que alivian el ego,
así de miserable es la cantinela del sofocado astro,
o será la luna un esbirro mecánico que emerge
en las flores que pululan en Internet y sus espejos

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