Parto. Yo no tengo rancho,
no soy de hierro,
la tierra me besa
cual si amante furtiva engañase al patriota,
a la espalda del lego.
No tengo color y la mezcla nihilismo.
No celebro victoria:
no gano ni pierdo,
no pierdo ni gano cuando pasa la estación,
una cabeza menos en la cuenta del ganado
piensa en libres holismos
como árboles y ríos.
Muerte. En los trapos hay sangre;
odio por cierto de cualquier animalucho
que brinda espectáculo
orinando unas plantas:
que asegura le pertenecen en privada propiedad.
No le juro a la nada,
no le canto a las paredes,
hoy estoy de cumpleaños
sólo por que Dios lo mandó.
no soy de hierro,
la tierra me besa
cual si amante furtiva engañase al patriota,
a la espalda del lego.
No tengo color y la mezcla nihilismo.
No celebro victoria:
no gano ni pierdo,
no pierdo ni gano cuando pasa la estación,
una cabeza menos en la cuenta del ganado
piensa en libres holismos
como árboles y ríos.
Muerte. En los trapos hay sangre;
odio por cierto de cualquier animalucho
que brinda espectáculo
orinando unas plantas:
que asegura le pertenecen en privada propiedad.
No le juro a la nada,
no le canto a las paredes,
hoy estoy de cumpleaños
sólo por que Dios lo mandó.
1 comentario:
Recorde de pronto un poeta rockero que chasconeaba guitarreando los versos dedicados a quien importa que o quien, la palabra que deja me llega, me anima, asi como tu, igual que tu...
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