CARENTE: EL LOCO INVERTIDO

Inconsolable, nuestro
amor es, una quimera
sin alas, en las bocas
cobardes, mudas para el futuro,
y necio de oídos que te reconozcan
yo, mía,
tú, tuyo.

Asimismo de ninguno el sol
refulge en los secretos que son
los sórdidos antifaces de familia,
de completas y nauseas
vigilias del dolor de no ser
yo tu pecho: tu almohada de peces
oníricos ejecutados
al m a r.

Mas yo soy terror
vista roja

para el vejamen vincular de la sangre misma
de tus venas azules con las que amarrabas
mi espíritu de violento
a los recovecos de la incertidumbre de tus días
al lado de algo parecido a mi,

llorando hiel cual si azúcar
fuera!

Y sin ser piedad lo que obtienes
del golpe que te doy
orgullo purísimo de tu ser iconoclasta
dejo de ser yo, para ser
todos, todos los que te van a follar

cuando estés borracha, odiándome
por no estar en tu repisa
junto a tus ridículos osos de felpa
que cada lunares ciclos aparecen degollados
en el basurero de tus impulsos.