AMENAZA

Ya es tarde. Que bufa secuela,
este domingo fatuo, me he dado
cuenta el real matiz
de la senda insociable.

Yo no tengo lagrimas, ni flores,
ni frutas, ni colores:

los maestros me mostraron que nada
es cierto; fosas nihilistas de metafísicos rabiosos

que babean
en la entrada de la casa
de remolienda.

Nadie puede decirme una palabra chocarrera,
una inopia semántica
de gusanos
y viejas de mierda
con olor a pachulí.

Nadie puede dirigirse
hacia mí
sin antes prometerme ser

historia y savia.