(...)

¿Qué peso tienen
los años, la muerte;
si el tiempo no es
nada
más que simple viento
de un día que pasa?

Dudo que la respuesta
la tenga la flor y la guerra,
la paz y la mujer
que eres tú
mi bien, mal escondido tras la orilla de la vida,
hoy que en la expiración de la suerte
cae la agonía de la mala racha
del mañana que se parece a cada despertar
en donde las experiencias suelen deambular en un sin fin
de días que se igualan al futuro…
Esto es duro, reina,
esto jamás se te mostró en la verde pupila,
dime que eres mía todavía
o grita que no
pero desaparece
como todo ayer cargado de ayer.