Vengo de la escuela del qué se escapó del rebaño

a una montaña hasta el medio día que no correspondía

volver, con su serpiente y su lobo.

Todos tienen creencias y televisores de plasma,

zapatillas hipocalóricas y bufandas multicolores,

autos que ponen negro un poco el cielo

y que sumados enturbian el horizonte entero como si nada pasara;

dividendos de años que nadie asegura que vivirá…

Y crías por si acaso, en algún momento, el hombre se olvida

cómo se reproduce con semen y alcohol las ganas de emanciparse un poco.

Obligaciones tan feas como la palabra obligación.

¿en qué `planeta habito?

Flor germinada en la madera del antro,

pescado erguido que vuela en la ladera del vuelo,

ojos que brillan en la coincidencia del tópico

cuando el alma olvida que está en guerra con el capital.

Hoy me levanté con ganas de matar,

todas mis neuronas escapan a bordo de un verso.