Estoy lleno de fantasmas, y tú

de voces, yo de exilios lejos y cerca

de serpientes más venenosas buscando

una mordida llena de lagrimas

de vida como un nonato contento

en su levitar en hister a punto de escapar un rato.

Alas prestadas en forma de dinero

disfrazado de dinero y psicotrópicos

buenos aliviando el peso de los fuertes

con los ojos demasiado abiertos.

Pero cómo? Como es posible viajar sin los ojos

con las cuencas de todos los cráneos huecos

del público circundante sin mirarte en el espejo:

la realidad paralela donde el sueño sueña su realización

en la fiesta. Y pobre, así, me fui a recorrer la ciudad del mundo

nuevamente, su noche, su esplín,

comenzarán los círculos para que yo evite la profecía

esta vez tengo cartas bajo la manga

bajo el ala unas plumas de fuego manufacturadas

en el centro de América miserable.

Espero siete cuchillos en el corazón

en la mano para no morir jamás

por ser todos los años y la victoria

será otro cuento de dioses escrito por mí.