SUNDAY

Te diré cuanto odio
los domingos,
vergeles florecidos peripatéticos y flemáticos,
burlescos y verdugos, con familias
constituidas recientemente al inmaculado desliz.

Las niñas de
rosa con un corazón de butano,
volátil, falso, manipulando
desde pijas los falos sórdidos de sus matrices;

las plásticas esferas
de los niños descomedidos, ambiciosos
emulando al planeta
en el que viven escapando, tan vinílico
y frágil como la psique primate

colgando
de los árboles destruidos de la alameda.

Las mujeres
con el útero en el esternón
o el maxilar, soñando
lo que no poseen con la baba entre las piernas:
unas fauces desproporcionadas,
añorando algún vehículo
que les dignifique la cabeza de pollo,
un vestido de moda que esté bautizado
en el nombre de la plusvalía humana y nefasta…
Los helados dietéticos,
como odio
el último día que no es
mi último día.

Cuando miro la superflua,
abismáticamente, espiritualidad
del monte de la piedra, aquel largo verso
pulula fuegos neutros
entre el azur y otros aspectos filosóficos y gamberros.
Y camino por la letra A, bien yo:
bien nada, nada que nada
por aromática burbuja insípida del ideal heredero.

Lámparas rojas son las lágrimas del encanto
que finge, cromáticamente, los momentos
de la paz del momento.

Lloro en mi hombro de nuevo

¡¿Y qué ángel espero
en la lóbrega bóveda del futuro?!

El gran día, más o menos:
+ó – simbólicos
y dicotómicos payasos de los pasos
que tambaleantes rozan la asfáltica
promesa de algo original.

Sibilina causa del odio y sus matices
lumbreras: besan mis labios
como si nunca la pauta determinase
la paternidad caducada del rey.

Y con v e r s o
de la causa del sufrimiento;
una especie de política de neón
que se prostituye de papel y metal volátil.

Grandes lomos botan por la vereda
un dogma metafísico, un espasmo níveo
cual las tardes escarlatas del Norte
y sus espectros cancioneros y moribundos.

¡Y mis palabras son la calamitosa
riqueza de un dialéctico soplo
del mar de un lugar diferente al ovino!

Colgado al estilo primigenio de un nimbo
de una diadema de alimento-flor.

Mi madre muerta
le hace el amor al onírico
espacio donde bailan mis promesas
la lesa realidad
de un mal chiste, gracioso y negro
cual unos ojos cerrados, de niño,
por cierto. Todos nacemos antes
del paso primero, por lo cual, el camino
no es
una omnipotente
voluntad de la natura multiforme.

Esos atisbos son mil metralletas
que no saben hacer el silencio jamás.

La guerra que libero
financia los vómitos que decoran
aquella tumba que cubre el falo menguado
de los besos reales de la realeza del oro
que conocí mil veces más
que el empedernido medieval coterráneo
del terreno sagrado que ha soñado las noches
calidas del útero imaginario
de la primera mujer de la vida
del hombre.

¿Cuál es la sangre
que brota del suelo
de mi padre? Y

¿Dónde contiene el arroyo
donde diviso un rostro parecido al que creo
tener puesto en la boca?

He surcado los millones
de puertos de la lujuria en bidón.
Zalamero retrato de un infierno pausado
que me pisa la sombra en la memoria
del faro de Serena y Lo Prado.

Y la delincuencia una manifestación del matraz
que alberga los grados de ónice
que me calculan el amor de los recovecos del pasado:
cordón de nervios que desahucian mi vigilia
y el calcio abstracto que me sostiene en las nubes
cual un ritmo aceroso de pulsaciones y enigmas.

Elucubré los días con los ojos
en un allá: patológico método
de mundano devenir.

Y cuando llegabas siempre
tarde con tu cara de extraña,
y era desconocido por los trapos
que me cubren el alma,

una pasión sublimaba los violines
que hoy
suenan en mi soledad de vidrio cuproso.

Viví todas las vidas del pueblo y el burgo:
ave histriónica arrastrada por las yuntas
del Gran Otro, igualmente subyacente
al espejo donde miro taciturno
los puntos cardinales del esplín y las risas
caóticas de la esquizoparanoide
subjetividad de las culebras novicias
que ofrecen manzanas por hábito de inopia filogenética y maricona.

Cuando miro a mi lado,
la parca sonríe perniabierta
de púbicos lácteos de ácido desoxirribonucleico.

No hay capital

¡no hay capital!
Como concepto y llamas,

empero, compro los cereales de la carne y el olor,
del dolor y la lucha.

Todo por lo cual, llevo en mi bolso de cuero,
hojas y hojas
de los árboles trastornados que se me caen de la boca
cuando paso por el frente
de una
mentirosa y vieja sanguijuela hocicóna y maldita.

GRACIOSA NEBLINA

Y soy la oscura, acera,
bruma del ocaso, que ampara
los detalles estéticos de un nirvana desconocido:
¡transmitido al id!,
desquiciado
por lo dañino de ciertos animales
nefastos y siúticos, lo nocivo
de las palabras ahuecadas de la musaraña
horrible y falsa, que me chupó
la sangre y la pena. Este despecho
descorazonado y peripatético espesor
de la antes
mencionada niebla
que viaja en derredor.
Este exilio, este planeta
de mandriles acomplejados por la competencia,
por las proyecciones,
por no conocer los espasmos directos
de la emoción bien definida,
bien nítida,
bien intencionada,
hermana y camarada,
compañera y savia.
Este mismo guerrillero que cae
y se levanta, que cae y se alza
con más vigor que vuestras zapatillas de marca,
con más rubor declarando su color,
con más espejos celestes de amores increíbles,
bellos, sublimes, mágicos.
Todo
bajo la neblina densa
que camina
esta noche por mi rostro
triste y contento,
alegre y burlesco y orgulloso
de no ser feliz:
porqué
¿qué clase de idiota podría ser feliz
en los últimos jirones
de esta absurda derrota sin final?

AMENAZA

Ya es tarde. Que bufa secuela,
este domingo fatuo, me he dado
cuenta el real matiz
de la senda insociable.

Yo no tengo lagrimas, ni flores,
ni frutas, ni colores:

los maestros me mostraron que nada
es cierto; fosas nihilistas de metafísicos rabiosos

que babean
en la entrada de la casa
de remolienda.

Nadie puede decirme una palabra chocarrera,
una inopia semántica
de gusanos
y viejas de mierda
con olor a pachulí.

Nadie puede dirigirse
hacia mí
sin antes prometerme ser

historia y savia.

Cuando caminábamos de espalda;
uno contra el otro, esas guerras
que se ganan y siembran
el día de después: la alegría,
abiertos a diez mil dagas
los pechos saltaban un ritmo cardiaco y melancólico
cual un festín enemigo,
magnético de circunstancias graves, esquemas de acero maldito.
Y como la hoguera exagerada del átomo partido, deshicimos
los metales que cortaban
nuestro amor imperfecto y sublime
y conocimos los zapatos puntiagudos de la victoria,
por lo menos; aquel dolor prometido
por cavernas adornadas.
Fuimos los amantes
y los niños en del vergel.
Todos tus trajes eran tan azules
de mi erotismo en tus piernas,
¡Mátame! Me salpicabas
con tu palabra en la sien cuando poseído
por el mundo estallaba de neones
sobre mis hombros de hierro perdido.
Y siempre fui tuyo,
como hoy y esta hora
que le aparece en el vientre al papel de nosotros.
A veces amo el odio
que te tengo cuando yo soy tú. Amo
hasta tu adiós
mentiroso y sus maletas ociosas
de un reencuentro de destino
y sus albañiles besos por la piel
de nuestro cuerpo fundido
sobre las camas del planeta
que es nuestro y no nos pertenece.

¿Cuántas veces hemos sido
aquel poema que retorcido
se expande a los prejuicios
del deseo insano de los demás
por poseer tales tesoros?

Sólo tú sabes
como es posible comernos
la sangre: ese es el pacto
que nos ha hecho familia, mi querida bruja,
en la postrimería
del ayer y la noche
eterna de este resto que habitamos
después de los “nuestros”

¡Cómo es de absurdo el telón
que nos cubre
el horizonte que sobrepasamos
sin hacer nada!

IRONIA (1)

Y si elucubraba cierto ensalmo, pensaba yo

de frente al esqueleto barbudo de aquella pobre

alma tan nimia como sola,

¿qué valor le asignaría,

diferentemente, a su mugrosa realidad

de asfalto y mendrugo?

Si a veces se confundía su voz con la mía, hilarante

de situaciones difusas más inciertas que los recuerdos

vagabundos de ID,

era producto de la viciosa escapatoria

en los brazos emplumados del narcótico

apropiado

para cada quien y su tiempo que corre

en frecuencias de soles distintos y sin días

definidos por barreras permeables.

Quizás aquello me hacia volar en su dialecto

particular de suburbial engendro de la política

democrática del infierno

en el que su madre se embarazó en la primavera

misma de los designios de los negativos filósofos muertos…

Discurría su discurso frenético del hambre

de sus pulmones y los centros más nerviosos

de su desecada dermis de esmirriado haragán,

todo por la pasta, por el blanco

clorhidrato diluido en la bazofia

de los rancios madrigales de algún insecto baboso

por la química nefasta: alquimias futuristas

que anteponen la muerte a la desesperación

revolucionaria de los corazones oprimidos

por las bandadas de pájaros malditos que chupan la sangre

capital del sudor del obrero que solamente

puede robar

el valor de las sociedades estadounidenses de la risa misma.

-¡Que ironía!- le gritaban las ratas al paso

neurasténico que daba por la barriada de su arrabal

trasgresor de toda ley de socializados

autoritarios animales de protección burguesa,

al verle pasar tan difunto como su alimento

subterráneo a los pies de una roca metafísica

con una cruz ladeada.

¡Que ironía! Pensaba yo cual si chocasen las sentencias mismas,

que aparecen en el papel albino de mis observaciones taciturnas,

en mi sien dilatada de metales parecidos a la leyenda del nirvana

y las reivindicaciones del mundo de los pobres diablos

que mueren todos los fines de semana en la vereda

de las iglesias evangélicas y los bares clandestinos

de los magnates soberbios que chocan

sus copas de champagne contra la pellejería

de la cotidianidad de los vencidos.

SU B V ER SIÓN

Reclamamos, esta
fusión
entre la dicotomía y la antitesis
del mono que elucubra
la carnicería de la filosofía
y la omnipotencia
del fetiche electrónico en las melenas
peliteñidas de sombras
y ovejunas
patologías socioculturales de la risa en el esplín.

Me declaro en guerra
con la vida y la muerte: la secta se fundó
entre huestes corruptas de ambas escuelas
revolucionarias y dictadoras.

Estamos unidos en la orgánica muestra
del H tres,
H dos,
OH, y somos el reptil que ofrece manzanas y rompe
el esquema de acero invivible, el asesino, el loco,
el bueno, los malos comprando leche para las hijas,
la culpa, el perdón pintado de payaso
metafórico y circunstancial, los brazos caídos
a un paraíso de corbatas y suplementos deportivos y bataclanas
dignas de la fisonomía de la SS, los puños y las garras
de animales en extinción: izquierdas al cielo, al infierno:
en Chile y en Pangea. Todos
morimos de pie y dormimos
porqué Dios nos deja soñar
que soñamos con algo diferente.

ANOMIA

He pensado en el estado
de la realidad

que no es más
la fotografía o la mirada fija
en el efecto de la luz.

El mundo es un pequeño paramecio
esparcido en la costilla clavada de los hebreos:

rústicos patronos del metal volátil.

Un día cualquiera me conocí en la calle que jamás
vi de frente;
ese tan igual

a la mente d i s e mi n ada de los hijos
pródigos que siempre son hijos
de putas recalcitrantes
y enfermas de cólera emocional y cáncer sensitivo.

El amor a veces me confunde con el borracho
en la mitad de la playa.

El desierto es lo más cierto de la humanidad monicaca.

YOCASTA

Alguien
me fracturó
la imagen, la nítida

perra
sufriente

del ocaso
privado
de su
conyugal hijo nefasto.

EPIGRAMA DE SU MAJESTAD -EL BEBÉ-

"A los viejos les gusta dar buenos consejos, para consolarse de no poder dar malos ejemplos."

François La Rochefoucauld,

Medieval contingencia derrapada
por las bocas de estas moribundas arpías,
no seré yo, la greda
cromática de vuestra frustración original
que decora esas melenas.

Aunque los ídolos respetan las culatas mentirosas
en las sienes convencidas,

aunque fardos de inopia
separen los mundos cronológicos en hoy-día
y nunca,

aunque tu oro me encandile los puñales de mi
neurosis obsesiva de mujeres y cervezas,

aunque esta cruz pese en argento sublimado,
lo que pesa vuestra palabra
en los hormonales e histológicos sacos vacíos.

BLING BLING

Mi kilate aferra al suelo
del cielo la dignidad completa
de los hombres vestidos de carbón.

Las reyertas son adentro
como el holgorio es una puerta
que te lleva
al dormitorio raulí de las cavernas infinitas.

Para ese día ya ni los ojos, mutiladamente,
apreciaran tu fachada inorgánica,
con la que expresas la quimera
de tu personalidad ecléctica de voces primitivas
y neologismos transitorios
en un mundano paisaje de ovinos hermanos gemelos.

Y no sirve de nada la bujía, la puta
impertinencia anabólico-androgénica
de simios y gamberros infectados de alucinaciones americanas.

El agua de tu calavera amarillenta
manufacturada por Abate en su sodomía estética.

Las méndigas golfas con sonrisas refulgentes,
los arrumacos ramplones de pájeros señoriítos,
la piel de animal plástico,
la droga subjetiva de países desarrollados.

Para ese entonces mi plan estará grabado por la luna,
vigilaré cosmopolitamente
el ruido
del porrazo
de sus haraganas sinapsis de muertas;

bebiéndome la orina suave de mis musas infernales
que se codean con el esplín, en multiformes noches de locura metafísica.

CON TRADICCIÓN

Y yo, haciendo, golpes
de las olas en la roca de tu velo, nada.

Ya no me punza, abierto, ese punto imaginario,
donde prometo y meto, las manos
se me parten con el gélido
soplo invisible de varias caras que no veo.

Mas sus palabras cambian
el proceder de aquel río

donde ni se refleja ni se lleva
en el corazón, sus piernas, como puertas
de bar, mojan el amor, y crece
cual flores de un lugar fijo.

Me pesa ésta, serie de succiones que de antaño
me hicieron, la más antigua de las obras, de la sal y el rencor.

Y si acaso soy sólo otro de los sordos?,
otro de los sorbos?,
de los medios?,
de los días contados como pétalos de Margarita?.

La tengo en la mira, en algún lugar la tengo.

Estuve, aves extrañas colgaban del ocaso, sentado ahí, viendo lo que no se veía, y de pronto, flora y fauna mineral lloraba de emoción contenida, herméticamente disuelta en aparatos singulares que sorben belleza de bataclanas adolescentes. Tantas veces recorrí el mundo en ese animal escamoso. Y gritaba!!. Eclécticas fauces del destino mío negaron todo, todo lo que dije despacio y sin mirar a los ojos de marfil. Y apareció ella, nu eva m ente en mi jardín metálico, y la besé y la besé: la llamé por su nombre, otra vez más: Karen, Karen!. Ella regresó a acostarse en mis manos: y la tapé y la besé con mi pecho, preparamos los pasteles y el manjar lo arranqué de su boca y sus sueños abiertos ante mí. La volví a besar con la expansión del mudo sentimiento, bajo las mantas de los fantasmas que ya no vivían en la casa, en un cementerio de ayeres, homogenizado de onyx, caramelo, escarlata que de las montañas emerge ante los dientes más suaves de la bestia. No ha soltado mis alas, nuevamente. La cargo en mi lomo y galopo fuerte hacia las estrellas del mar, en dirección al norte de la vida misma.

KAREN Y PABLO

Zara

Hay un gran trazo azul entre los cabos de nuestra usanza.
Encuentro la ilustración en tu abrazo y tu silencio,
tus besos furtivos de delincuente bella y sublime.
Porqué yo soy tu mentira y tu secreto, danzo en la penumbra.
Yo soy tu inconciencia, tu pasado que no pasa
a decir mejor tu presente de chocolate y esplín.
Yo soy tus problemas: he de llamarme dilema negro,
conflicto sicodélico un tanto
dadaísta y otras veces
fuera de la matriz esperada por la sangre.
Soy lo que no se dice,
soy una intemperancia de destellos carmesíes,
prendidas en fuego y escupo.
Yo soy el que no va,
el que no se manifiesta de cuerpo, el fantasma
que te seduce, te devora, te huele, te chupa;
el rincón donde te posas cuando nadie te mira,
tu estación y tu plan maquiavélico, yo soy
el que no llega a la cita, el que no cena,
no bebe, no divaga de contingencias irrelevantes con tus deudos,
soy el olvidado por tus amistades, el desconocido,
el desaparecido, el ácido sorbido, el volátil vapor que nunca dejo
de fluir de la hoguera eterna de nuestro amor-mudo,
nuestro odio ficticio, nuestro olvido simulado, nuestro termino fisiológico
nuestra huida moral. Yo soy tu bestia:
suave animal hijo de la nada y lo abstracto.
Tu sexo invisible, ultrasensible.
Tu sonrisa encubierta al llegar a la casa de ellos.
Lo que nó se divisó, lo que no existe,
el surrealismo de los esquemas obvios que refriegas
sobre los rostros confiados de tus madres al amanecer.
Yo soy el que espera, el que no espera.
Soy tu corazón, tu letra, tu reflejo, tu boca.

Yo soy tú y tú eres yo.

VIEJA ROMANZA

La lira

está sola,

no gesticula

ningún eslabón.

Y pesa: en metal

su volumen necio; masas

de soberbia

en versos

estrambóticos irreconocibles para lesos,

sin musas ni efugios.

Canta más sola que el eco.

PALABRAS DE +

Cuando llego aquí, escojo
los olfatos más desorbitados del planeta desocupado,
la ceniza y el polvo que le dejaste al vacío dilatado
de mis desvaríos crónicos de mi huérfana neura iconoclasta de amores.
Todos los días tengo un plan poliforme similar
a las familias que cenan cada noche comentando el futuro,
donde no se estructuran los procesos correctos
del callejón sin salida
en el cual los perros mueren cada noche
“mordiendo las culatas de los fusiles teóricos”.
Y sueño con los ventanales enormes que hacen ver
la ciudad como un festín de chispas eternas y silenciosas.
Casi palpo tus manos derramando a mi corazón
de las razones de mi furia entre mis cejas abultadas,
y lo celebro cada noche cual una victoria invisible
que se tarda más de la cuenta temporal, en pasarme +
de la cuenta terrenal de la vida.
Y sigo soñando contigo y conmigo (o por lo menos
con alguien que se me parece
salvo su sonrisa realista y su corona de oro).
Sigo agrietando las mismas puertas de antaño,
que una tras otra siempre están cerradas
por débiles candados
para mis desarrollados músculos emocionales
resistentes al suicidio inmediato,
que sin embargo nunca parecen terminar
de florecer en el hall del mañana.
En ocasiones cuestiono las estrategias del hombre
postmoderno y postergado,
pero me veo en este espejo e = mente vomito
de la pena que me causo al decir la verdad.
De cierta forma, también fue un error
el haberte quitado los hábitos de Maria,
haberte desvirgado
las cenicientas y las b l a n c a s n i e ves,
el haberme sulfurado con una de mis navajas
en el ala izquierda.
El haberte permitido dejarme desaparecer
Cual un vil acto de magia de las promesas ilusorias.
Empero, de menos, ciertamente, no me hechas.

KILLA

Quiero ser
un cuchillo para saborear
los atajos
que le brinda el error a tus ojos dorados.

Y no
pesar
nada,

no valer
la miseria
del universo, quiero ser
un invisible buque que surque tu arroyo,

quiero tapar el charco
que utilizas de flor,

y cada mañana que no me recuerdes,
ser yo el tifón que moja
los pisos de caca de tu castillo en la nube.

La fuente, seca la arteria.
Viuda conciencia del ayer infinito.
Y nosotras pensamos que siempre,
cual hasta la victoria, era.

Seca la estría, un vetusto
anonimato del beso borracho.
Huérfano hermano de la etílica noche:
nadie lo culpa y las voces que llenan
la bruta emisión irrisoria de justificaciones,
nadie conoce, por que nosotras no somos,
nunca hemos sido, la magia el momento,
de atiborrados rincones de corazón roído. Tomaré
las fustas en ambas alas cerradas.

Renegarán de todos, ellas que saben
el secreto y la muerte, renegarán
de cada espasmo
y surtirán los atisbos atascados por la pesadilla.

Ellas que saben lo que pesa el caudal,
la gran pesadilla de dorada apariencia.

Y sus hijos, todos bajo la tierra que vuela sobre la tierra.
Y sus abrazos, inválidos anacoretas postrados en supersticiones.
Y sus a m o r e s, hediendo la mezcla de la soledad y el dinero.

Ni presumir. El presuntuoso recoge los hierros de la pequeña ergástula del futuro que siempre es presente.
Ni seguir caminando. Serpientes abiertas bajo panteones metafísicos abortan sus espasmos forzadas por celestes ofrendas que no se consuman en el amanecer siguiente al siguiente amanecer.
Ni regalar flores. ¡Te empujaré en ese arroyo, hasta que te ahogues en la bilis siempre dorada de la modernidad sucesiva!.
Ni cenar los domingos. Cada tabla del piso es un hermano aplastado por el paso atrás.
Ni agradecer la seguridad. Llena de muertos la cancha, cual si una gran guerra de espíritus dejase en el aire la bala perdida que encuentran vuestros hijos con las tripas vueltas al sol errabundo de la población.
Ni chupar. Las palabras pareciesen del cigarro ser las madres, y su humo y su vapor que suele ser tan amplio que se esparce por el campo como una quimera invisible que ilumina de vez en cuando.
Ni gritar. Magnánimo silencio del amor. Azulados placeres que unen la nada y el todo por los segundos precisos de la vida y la muerte.
Ni sentir. Abortos en la micro, en el centro del centro del centro de santiago, caballos corriendo en cuatro direcciones diferentes.
Ni llegar tarde. Quien autoriza la risa del mundo, sus dientes se aprietan hasta trizar la verdad. Suave caramelo del desvelo y la bohemia. Toro de las astas hasta que la muerte nos separe.
Ni procrear. Delgado armazón, camisón resbaladizo carente de la escama en el paraíso tropical, pedazo de pasión efímera y punitiva. Bares abiertos para la eternidad de ir sin percepción.

DICOTOMIA

El suspiro del fardel.
¡Si supieran
los sabios!,
lo que se pierde
en la hipótesis ahogado del sumo.

Disipados espejos sobre lunas
rojizas que se quiebran en dos,

oscuras oscuridades que sorben
los espacios que se parten en dos;

y sus berretines de la tradición
abstracta de la inercia como libido prestado
que se divide en dos: es morir como nada,
no nacer jamás,

y sería la condición
del anciano vestido de raulí,
aquel desconocido
asexuado y sin historia,
cual un conjunto de naciones hostiles reunidas
en un papel en blanco invierno
que se disecciona
sin gloria y con pena,
nuevamente.

LLUVIAS

Demasiadas las gotas, ésta falsificada
esperanza cae,
en las perlas de los hierros intangibles. Me dices
ser un querube, ¡a mí!
que he mirado el barro sorber la barbas del hombre,
y en la celeste poza ya nada,
sería sorprendente en cuanto a líos y ligas
se troza el pan tibio. Si la melodía no estuviera
tan fuerte, si esta copa acariciara menos
vehemente las entrañas del cerebro dislocado
que me deja la imagen
en la piel fatua del domingo sin ti.
Y tú quieres que yo no celebre

el último día que puede ser el último día

MI QUERIDA HERMANA:

Tenemos. A l g o.
No sé si “excepcional” sea la figura
Ni yo conozco
el tú y yo, bajo
las mangas de algún paraíso
indocumentado
por el acido insoportable
de la vida de todos.
Y si bien somos todos
el pedazo que le falta a la campana
sonoramente golpeada
de la frustración total, tú y yo:
tenemos algo que nadie tiene
en el mismo universo quimérico
de cada dios más muerto que el otro.

Mas no hay padres,
mas no hay madres

en la fila de la segunda mano
terrenal de los cielos imaginarios.
Lo real se escapa
de la realeza como se conoce.
Y tú, tú eres mi reina,
lo supe por tus zapatos y tu aspecto fraternal
de una leona que caza las resacas de la remembranza incógnita
del suplicio mundano y provisional
cual todo en la vida de todos.
Y por la tristeza de tus magníficos ojos
sumamente abiertos a mis manos sumamente expuestas a tu recuerdo.
Somos hijos de la tragedia y el final,
no somos de nadie, como no somos,
como un surrealista NO,
de babeles y pasados idealizados por nuestra personalidad límite
al límite de algo que ni tú ni yo vemos juntos
otra vez.

Secar, la llaga
en su propio cerebro. El vacío
más cuadrado del ecosistema deforme.

Y sin condena: bórrese del mapa
de la secuela brutal de la genética en su sabana.

Sin comprender las variables
al lado de esta grafica
panorámica y hermética de la tecnología,
he de sulfurar los pecados, los pescados,
los idénticos, la moda idiota,
la estética del vulgo suicida y omnipotente.

No eres mejor.

Ningún personaje grande se divisa
en este horizonte de cabezas rapadas y falsificadas,
concientizadas por bisutería abstracta
y rayas melancólicas sobre una pantalla plana,
una luz fluorescente desprendiéndose
del motor de un cacharro inútil.
Secretos boquiabiertos
de escándalos espectaculares.

Cabezas del ganado ovino
de las olas impuestas.

Suele pasar que el mesiánico sufre,
selección natural
tratando de ser contradicha
por el sida de muchas
mujeres psicosomáticamente abiertas
de piernas y manos.

Nadie te salva, dios
de vino y coca cola,
citycars embetunados del sudor de papá,
postizos berretines para drogadictas carentes
de
auto
es
tima.

Paseará la alfombra por ingles metafísicas: ¡Si!
En el mundo
s e v e r l a

: el tuerto es loco.

Ella que se empeña (como el amor, cual su musa,
el mar que se retrae frenético, los bálsamos
que ellas desparramaron sobre el terciopelo
de sus diferencias, el oro y el ónix, olas que golpean
y se retiran sin decir nada, un mar negro, un mar
manchado de saliva de astro, el pelaje que se suelta
como un ave inservible, un pájaro
que trina su propio revolver, blondas madrugadas
que llovían cual si siempre fuese p a s a d o,
océano cobarde que azota la espalda de arena,
y la espalda con lagos de albas semillas,
lagos que se evaporan como los días del humo de la boca
poseída por la playa de la playa que llora impotente, y parecida
a variopintos argumentos del juicio
que se perderá,
sus cabellos no se toparon nunca
con las lisonjas conyugales de la risa venosa,
y las costas,
aquellas que parecen
tan alegres
como los frenesíes de un carnaval de antifaces apretados,
fueron ellas una respuesta idéntica a ti,
incluso como aquellos momentos en que robas mi vida
y regresas a tu propia nada
cual un alma girando en círculos locos
mientras las recuerdo
frente a la última ola,) en escaparse también, de mí.

No se sabe,ya del ave,el disipado continente,que volaba más abajo donde la luna,solamente tira una línea azul de platino,cual millones de arbitrios de vida,aquel hombre que pulula en el barro: una mentira de acero con todas las toneladas,que mordía los silencios y las ganas de dormircomosidormir fuese sólo un blanco plumaje de falsas expectativas que de vez en cuando constipan la visión del ciego más profundo peinándose frente al prototipo.

Corto el lazo,eslabón sin fisura,cadena del metal invencible
parecido al telar de argento,a la malla que entre cortada,
entre ceja y ceja, amarra suave
la vida perra al espejo sin par de las multiformes historias.

Figura o sombra, tal silueta
arquetípica en la noche más asurada,
sobre las tejas
haciéndole suturas a la luna con las garras de plata,
cantando una elegía de paganas melodías desconocidas,
sin significado como tu alma bestial y sublime.

Mientras descansan las palmas en el traje de rey,
su elástica posición de marfil azabache
le da la sensación
al espíritu menos prisionero
de su camino mudo, de su pisada suave
acariciando la enorme nube, la nube infinita
donde siempre se cae de pie firme.
Y cual si los ojos dictaran la ignota dirección
de la oscuridad más bella, el brillo se torna
de tal refulgencia que es el misterio mismo
el símbolo de su mirada indeterminada, en la que suelo perderme
en tanto le acaricio y ronronea
como un violín de oro que calma mi percepción.

SICARIA

Vengo a escribir la historia, si no supiese
del futuro
los ciclos de rigidez corpórea y dogma
desahuciado,
de las criaturas que pueblan, sorbos metálicos,
a la innecesidad de ciertas frutas que son invisibles y claras,
incautas taciturnas yeguas paradas en la cima de la sima,
mirando fijo la volteada percepción del descanso
y la lujuria transaccional, el universo privado
de todo y nada en homogénea verdad particular.
Un amor de abstracción menos remota aún.
Gramos que se pierden sin la parca
rondando los callejones inconcientes
o los nudos borromeos cabizbajos de arena y blondos
puñados de gloria en las palmas de una
remembranza extraña cual la comunión.
Vengo,
la necesidad del necesitado,
caminando sin mirar el camino
que es una cuerda de araña, sus múltiples muertes
cotidianas de deudas; los días iguales
como un acervo de gotas gemelas empapando el panorama
del miserable y la ingrata. Vengo,
de un lejano país sin fronteras ni paredes ni madres ni leyes,
de una tierra de agua,
olvidada pradera que jamás he conocido;
cada día galopando sobre los úteros arrendados y agenciados
por los vicios matutinos de la noche y la bohemia:
gran territorio de espaldas y cachetes.
Vengo,
las palabras que no alcanzaron a ser pronunciadas,
las palabras del aborto,
nonatas reflexiones que se recuerdan con sangre
en los ojos de los ojos:
las palabras matrices,
cónyuges,
filiales y pacificas y felices
como los diablos efímeros. Vengo de la neurosis
de una gallina ciega alborotada, de un dilatado pulmón azabache
redondeado por la inclemencia
de las puniciones de las arcaicas puertas cerradas:
Republica esquina Alameda,
nervioso observador de un profiláctico dilema.
Cual un sueño roto recuerdo la contracción de la quimera confusa
de las albas piernas y las albas madrugadas del aposento
celeste de una infante postmoderna bajo mi manga.
Vengo con la espalda roída y la memoria
rebosándome los espejos que me siguen de cerca.
Estuve detenido en una gran caminata
de lo que p u d o h a b e r s i d o. Vengo,
el atisbo solitario de mis hermanos,
con mis hermosos cuchillos
refulgentes de la razón de la gran guerra,
los vengo delirantemente desesperado y furibundo
y rabioso y violento
y colérico y excitado
y enajenado, impetuoso y desprendido de la gravedad
de los asuntos neutros;
los vengo, como homicidios del silencio en las selvas virginales.
Vengo del infierno, vestido de lobo vestido de oveja.
He traído drogas y jugos naturales,
he venido a vengarme.

¿Cuál alma? Ha devorado un cuerpo. Y los hombros se le han quebrado en pedazos notorios que hablan de fracaso. Pareciese que no está en el lugar de aparición, que los arroyos se quemaron en el hielo del escape: sin oportunidad es la clase de punición donde soberbia y despilfarro abren la cumbre de la soledad de siempre. No creería ella en los fantasmas que son realidad mientras florece la melancolía dominical y ya nadie escucha el eco de las preciosas palabras que el amante ofrenda a los cosmos de su cabello ficticio. Mientras las copas se desasen en el miedo de los cigarrillos más dulces, de la caricia que falta cuando lagrimas ahogadas desaparecen del rostro e invisibles golpean el aliento hasta el último sorbo, suelo extrañarla imaginándome que es otra mujer, una mujer mía como la pena y la nada. Probablemente la luz de sus ojos jamás ilumine las fronteras del futuro de la mezcla entre nosotros. Si, estoy cada vez más muerto de la sed, más lejos de la casa del mar, más debajo de los pies del espasmo, no se vislumbra el faro en el sur de la mentira sobreactuada. No puedo esperarla en este velero violento que se aleja cada día de la isla de su ventura, no puedo seguirla en estas dunas bulliciosas, en las cuales cada paso hace retroceder hasta el punto dónde ella no existía; no puedo mirarla fijo desde tal lejanía, ni el viaje de la estrella haría recuperar la orbita vencida en soberanas equivocaciones. Yo creo que jamás existió tal evento en el tiempo, los sueños suelen decirnos cada noche que son sólo eso. El ácido del pensamiento que derrite las entrañas de la conciencia más noble produce un dolor fantastico que no está la palabra que lo describa (..............................................................................)nunca me aspiró: ¡I know!, el amor es una de sus muñecas de plástico mirando por la ventana los autos circular en la moda. Ya no vale la pena la pena de la pena. ¿Cuál alma?

NOCTURNO

Y si jamás salí de ahí, donde,
la casa paupérrima, cuando,
cual un botón de una florcilla mera
e irrisoria bajo el ciprés opiáceo
de un vendaval anterior y dispar, su alma
era mía y ella simulaba ser mi madre
cobijándome el demonio
bajo su gran jaula de mentira de amor, creíble
e increíble a la vez que sabrosa.
De su piel de su cariño sideral y su abrazo que reflecta,
de la lucidez que me brinda
detrás de la pantalla terrorífica
de nuestras lúgubres imaginaciones plomizas,
sin licores planos ni polvos de menta metálica. A veces le creo
el beso y me dedico a surcar su espalda con mis dedos:
grandes labradores de suspiros en mi pecho,
a llenarle de semillas albas que derivan al papel,
pero que en el maravilloso conjuro del final
de la fricción explosiva, me dejan en un espacio privado
del ayer y del mañana.
Si no fuese por el aroma de almíbar
en la ventana de mi sabana corroída y maldita,
creería que fue una pesadilla encantadora
en la cual todos se mueren en derredor de ella y ella
se cae en mis brazos desde un árbol más inmenso
que el amor que nos aferra. Contra todo.

La gota, el metal y las ansias
lejanas estatuas de Orgón tras la cola
del alma raspan la piedra
selecta de una caída morbosa
en los sótanos surrealistas
de espejos y lapsus cual lagunas de semen.

La mentira-verdad,
el desprecio proyectivo,
la inopia rubicundamente simulada de la plebe
poseída por el asco suicida de una subjetividad
prestada
por el adoquín
de la esquina de New York City
con la concha de su madre.

El orgasmo atrapado, el látex resbaladizo
del portal al interior venal,
el duro paladar de la amargura y el esplín
sexualmente triste, cual una especie de Matrioska
abierta mil veces al día
por la tímida soledad de la beoda suciedad
de la hegemonía dogmática
de la cabezonería popular.

Los cuchillos, ¡ay! qué velorio
de cuchillos son las puntas de mis pies.
Y no veo los árboles
tan vacíos como antes. Dios
manifiesta soberanos candados chinos.
He lanzado la bomba encendida al panteón.
Arde la vocal más gastada de mi gnosis.

De esos, millones, traía borrascas
al menos paraíso
dónde no aparece mi amplia llanura.
He tenido en las manos afelpadas serpientes, olorosas,
dolorosas, arrastrándose por mis dedos
como las páginas de un milagro enfermo. Nunca la conocí,
ni la vi, ni la viví.
A veces Ella cerraba los ojos y decía
mi nombre distorsionado
en el vapor materno de la lujuria y la infancia,
cual un dudoso cementerio de ratas y camaleones.
Cada cafeína como cada nicotina pegada al glóbulo, esperaba,
sobre el manto oscuro del sueño familiar y poseído,
que se desaparecieran las otras pieles que le cubrían
la forma precisa del encaje magnifico
de mi alma en su sangre. Le jalaba
el polvo dorado del cuello y la espalda,
galopando menos raudo que las mieles
cuando se deslizaban por los ángulos de su abdomen metafísico.
La montaba exquisito, como cuando se cae,
en los oníricos recovecos de la omnipotencia sexual,
una mujer de rodillas y otra mirando el paisaje.
A veces la inocencia perturbaba el jardín con grandes orgías
de platino y ámbar; tuve las falanges trémulas y mojadas,
sumergidas en la vida misma, una quimera parecida al luctuoso teatro
en donde jamás actuarán los cobardes y las monjas.

Toda la fruta que Adán vomitó.

LUNA

El simbólico estado de los círculos precisos y maratonianos, caminos mucho más trazados por imágenes intrínsecas como las llagas de un dibujo infantil, adheridas a las heridas de la bruta fuerza centrifuga y centrípeta a la vez, por el lugar donde caminan los hombres librando un acalorado juicio, en un tribunal sanguinario y déspota, tiránico y melancólico, en la mente, en el corazón, en el alma, en el espíritu… Es el interior de tu palacio, mi querida Luna.

En ti, flotare con purpúreos gusanos
elevados en las pieles que de vez en cuando
se marchitan y caen cual las flores
al canal de regadío de la vanidad más absurda,
todas las fustas que pide la victima perturbada
después de cada vaso quebrado por la vesania
y la desesperanza, todas las represiones habidas
en las libretas matrimoniales de los ciegos más estáticos,
las desvalidaciones de la inopia de la muerte en la vida,
las soledades amplias, espesas cabeceras de una cama
benefactora y paupérrima que huele a tu infidelidad más cobarde,
las incomprensiones más enormes que las galaxias incongruentes,
los calzones más subterráneos y foráneos de la economía y sus Epicuros,
los arrebatos de las infancias más conmovedoras,
más drogadas por nefastas alquimias,
más soñadoras con las faldas imprescindibles,
todos los domingos en la tarde de los destierros y las exclusiones,
de las nadas y los puntos fijados por rigor y sangre bonita;
todas las mañanas en que casi se fallece acomodado en la cuneta,
en la proletaria esclavitud, en el arrabal malsano de los que no ven el futuro,
en que casi se crece perdiendo algo,
en que casi se ama
la mitad de la mitad de la mitad
de un pedazo de tu ser particular y publico.
Todos los finales motivados por extravagancias,
por extra vagancias sabatinas y bohemias,
por placeres efímeros como la vida de las mariposas,
todas las penurias del rencor y el castigo (la punición:
terrible vicio de los jueces patológicos,
de los mórbidos crónicos de mundana hipocresía),

¿me verás en la muralla última tomando el sol primero?

Saco del bolsillo del holocausto de la alineación,
la pobreza y el Orgón lubrico del embeleso y los súcubos,
el nihilismo en mis bolsillos del corazón y la razón,
la etérea condición de la agnosia y la teosofía.
Saco de mis bolsillos el penúltimo de los metales
y te llamo a un teléfono mudo e inexistente,
para que no estés ahí, para que no existas,
o mejor dicho para decirte que ya desaparecí de la realidad de la irrealidad.

Qué demontre, la ropa del santo
y el antifaz celeste, que colosal me queda,
que infante se ve montado en mi suplicio
la ancha capa de la civilización para viejas muertas,
la palma de las entradas a los lugares alternos.
Y me llevo los trofeos del deporte de la decadencia,
los ídolos dorados con cachos y melenas,
los talones mojados, las tarjetas reventadas,
embarazadas por psicotrópico placer activo, me llevo
al pasado la contingencia y su difuso espasmo,
la paranoide alquimia de un retorcido
y un gallardo monje de la verdad
que luce en el espejo roto del baño ajeno,
las piedras de ónix en los dedos de la reina,
en las garras de la musa, loca
emperatriz de mi desventura y mi gloria,
me llevo su olor homogenizado con hálitos clandestinos,
con quimeras, me llevo al pasado todo lo que no queda,
lo que llora como ilusión y la ilusión
que se le ve el pelo de oveja.
Me llevo la heterodoxia al panteón y al paredón,
me la llevo puesta y tatuada en el ojo rojo del centro de la tierra,
me volví la guerra misma. Los jueces caerán
por el peso de los coprolitos de su palabra vacía
por las blasfemias de su proyección en las faldas de mi soledad,
¡haremos otra fiesta y otra!
Inclinado ante las fauces de la Gorgona
Lloro y sonrío a la vez,
como la más pedante esquizofrenia
de la realidad y el amor…

“Quiero volar lejos de aquí escapar, dime mi bien, quién me llorará, si me dan alas y echo a volar. Quiero dormir no quiero despertar, quiero ser la lluvia al otro lado del cristal, quizás alguien me espere en la oscuridad…”

Y la marca llevaba, de pequeño, disturbios,
amores que se pierden de pronto en su inconciente
y lloran y maldicen y lloran y maldicen
como las herencias y las resurrecciones forzadas, las mañanas,
las leches del gato y tibias bocanadas de vapor colegial,
los dibujos animados para el ánimo,
los almuerzos condimentados con amor y frescura,
los abrazos, la compañía, los juegos, los abrazos
los besos que colmaban las mejillas rosadas,
regordetas. Los besos, las lagrimas que evocan
como el viento la remembranza, el cielo, la noche,
gran madre que da de beber hoy los días, días muertos.
Y juro que la conozco, llevo la marca,
juro que ha sido ella, la conozco mejor que lo que ella conoce,
la belleza misma, que no ha emergido, que no a sacado mis ojos
tras el largo viaje, toda eternidad: juro que la conozco,
y lluevo porqué la extraño, porqué mis manos la retuvieron,
porqué en mis pies cargo la soledad,
porqué yo siempre quedo al lado izquierdo de la cruz central
y suelo ser el malo de la última función.

SKRIK

¿

Qué color, si serán manos cual el viento,
intangible sereno parecer, son acaso los temblores
del nácar de mis espasmos, a media luz en tu boca
o en los rostros profilácticos de la corrupción misma,
esas pieles extranjeras que son la mercancía del vítreo
más nefasto y subjetivo, las danzas del látex de la gata
de Noelia, el deporte de los príncipes albos
sumergido en la lubricada puerta de la vida de la rubia,
las piedras transparentes que incineran el alcohol
y las orgánicas conciencias superiores de los hechiceros
al filo de la noche en el casino del cementerio
que no conocen los padres del huérfano nonato,
o las despedidas noctívagas de secuaces del averno
proveedores del metal que almacena los recuerdos
en la bóveda perpetua; las sirenas que aúllan al salir por la culata,
al herir la infancia con la sangre del estro, al saborear
los manjares de la sal de la disolución, al desprenderse
en el oasis del desierto de la rutina; y cómo las fístulas conforman
la fisiología, ni águilas ni serpientes, ni bastos ni corazones,
caminan de acuerdo por los recovecos de la pasión estéril,
por los plumajes de las alas del querubín despeinado,
haciendo la voz del primero de los silencios,
de los atisbos inconmensurables
entre el cielo y la tierra y el sol y el océano,
como cada Yocasta besa los panteones del rey muerto
en honor a la profecía, como a la salida del callejón
dormitan demonios barbiespesos y embriagados
sin remembranzas ni pies para elevar una letanía,
cual los animales exóticos y los cristales que alivian el ego,
así de miserable es la cantinela del sofocado astro,
o será la luna un esbirro mecánico que emerge
en las flores que pululan en Internet y sus espejos

?

ELECTRICA

Asumamos el litro, las hostias y el sudadero.
Vías entreabiertas al profundo panorama,
tomado de los rallos, los rayos de argento,
las estrellas volteadas para relajar
la inflexible armazón del acero de la herencia.
Deidades antiguas, los círculos que comienzan
por la cabeza en la cola. Magia, subvenir,
hojas y horcas han llegado desde lejanos anillos de los cosmos
con los armatostes silenciosos de la simbología
del amparo íntimo. Cada eco, eco, eco
de las montañas caminantes entre edificios
bombardeados de la saliva mentecata
de los imperios descabezados y gamberros.
Esas jeringas de la boca
de la quimera que montaban los arcángeles neófitos.
Enorme la verbena de las nubes
y la modernidad, se celebra en el palacio negrusco de las auras.
Cada autómata al servicio de los vicios controlados.
Halan los inciensos de los alquimistas magnates,
caminos insurrectos para hacer la espiral del tiempo infinito
como los hijos hebreos del error de la palabra.
Desborda el afluente del hidrogeno y el oxigeno envenenado, acabándose:
es la vida una luz menos artificial que los neutrones;
y han galopado sobre frescos rutilantes, los misterios
del renacimiento: hombres de la mitad superflua de la existencia misma
del medieval capricho de faraones despiertos apuntando constelaciones.
¿Sabe de la posesión del ego y del id
algún santo de los que son yeso? ¿Sabe acaso
la cruz subirse sola a los hombros del imperfecto?
Se hará sublime la yunta que une estos minotauros celosos,
se llenaran los universos de azabache, neón, aleaciones y política.
Montones de mujeres, muertas ya todas las vírgenes,
el tótem ha sido acido derribado por el hijo enfermo,
Magdalenas de los señores parricidas y omnipotentes, del señor
que las lisonjea.
Todas las hermanas le darán la cúspide.
La niña cargará con el Seth de la sangre del clan bajo mi manta.

LUTO

Cuando murió Yocasta, millones son poco,
todo y nada
una salsa de color inexistente que cubre
los vértices de los ojos del huérfano soltero y beodo.

No se puede escapar a tal luto del día (el día enorme,
el día de lunas que no son blancas ni purpúreas).

Visto de negro como las viudas que tejen
un umbral de palabras sin principio ni fin.

Yo escucho sin dar el beso, el beso de despedida
en la despedida de los besos.

Yo miro como Dios mira.
Veo que todo está adentro.
AD ENTRO.

FLOR

Ni los vientos, el aire de la conca
en la borrasca de su afecto, aportaron
el coral al acuario solemne, la metáfora
del endometrio gastado, melancólico.
La idiotez, la rusticidad, el étil,
la soledad, la virginidad, la inquina,
el pecho prestado a la lágrima ahogada,
la nada de la estrella platinada,
la mirada sumergida en un punto que no existe
en el rostro de la aparecida, en la muralla del bar nudista.
Cada droga y el pelo humedecido,
el reflejo de la cama rojo, el carmesí, el rouge,
todo el rojo de siempre y su melodía maldita
de bombones culposos en el artefacto sin dueño.
Qué dolor la gragea amortigua, gran lidocaina espesa de mi rutina.
¿Qué llaga sutura el ámbar cristal, que me mata?.

Lobo, yo seré el lobo de la madrugada.
La luna que veo doble.

Ni las migas, sus restos, unas briznas que sobran
del chocolate de las ilusiones, cedieron
en el acantilado de la preparación
del rascacielos. Su primera piedra, tallada
cual un mármol poliforme de estrías, de embarazos,
de embarazosos episodios de exclusión ignorante,
de roscas, resacas y berretines,
peces contra la corriente que nunca regresaron.

Yo soy un perro, y hurgo en la bolsa
negra de la vida nuestra
los recuerdos de un amor nonato.

Ni las cenas ni las velas: cortos pasos en la línea del tiempo,
en la blanca línea del tiempo. Se sufre
de incertidumbre, crecen las melazas en el patio de los callados,
los finales felices de extensas historias de terror circular.
Las noches, ay! de las nocturnas tarimas del cielo del infierno,
la cama del capricho, la cama de no sé cómo ni cuando,
la cama desordenada y mojada por mi alma,
los pequeños agujeros tapados por el grandioso
ego que se aprieta.
La cama al lado del arrollo donde la ninfa eco
chupa la sangre de la sangre a través de mi boca.

Yo soy el sádico marqués de la pobreza y paso
por el día
por la esquina
de lo que nunca sucedió.

(...)

Entre cajas, vicios, vacíos,
montones, acopio, escamas, lisas
blondas fuera de la raíz y en aire: la línea
en los polos magnetismo y severidad
para envolver con las escamas.

Y las grageas ¡magnánimo
es el sonido de la pe!

Cada kilo que la fibra embrutece, dora,
no caben dos porcelanas
en cinco profilácticos menos el menos que se adhiere
a la herida suturada con la sangre y el canelón.

El vítreo separa el capilar amarillo
que tornado veneno el ayer siempre
es un gran suburbio añejo
en Buenos Ayres, donde sufre doncella
el glamour suripanto que de mi traje bien opaco
otro kilo del camino en las digitales ansias que siempre se empapan
con la casta del estro del mar de la tormenta del final final.

Y trémula la palma cual habito e instinto homogenizados
en la acerada tripa de las venas cuando mi Soledad

es una muñeca calva

como un fetiche sonoro de sombras de redes,
una gran excreción que palidece el flujo y crece,
crece
crece
crece como la pena maniobrada
por las manos de sus manos de sus labios de quinceañera;

yo que tengo todos los años en el saco,
en el sombrero, en el gambox,

y no hay familia que hable
de mis estigmas en la región coxofemoral: soy una voz dicotómica
y mordaz, cada lengua de mi boca
de mis días de mi lengua que se toca con el ónice
melancólico de la nostalgia
perniabierta sobre el bastidor rosadito de la madrugada más tierna.

Y al final el final sólo solo es…

LO-VE

Miro, el polo, el polo
que dice no, jamás flotan
los yunques metafísicos en el aire
de la realidad: gran falaz desarrollo
de los fetiches del vulgo.

Yo sabía de lo negro,
pero de aquel azabache

que simboliza la nada o el todo;

yo conocí cada cabello de la Soledad,
cada recoveco secreto y pudoroso
del dolor del corazón de un huérfano tembloroso…
la mitología de los hombres primeros
que plantó aquellos senderos de Moiras,
Ninfas,
Súcubos

y mi Querube,
pasan por el año los dioses y los enumeran.
Escéptico escupitajo se ha logrado
en el más allá, el más allá
desde donde suelo recoger
estas letras de azófar eléctrico, el más allá
de mis ojos y mi cielo, algo parecido al calor
de mi cocodrilo, celoso guardián de la pasión infanta
y secreta que la camanchaca cuida del ojo ajeno y de juez…

...UNA) CUALQUIERA

Cualquiera, por qué de eso no
se salva,
cualquiera, por qué cualquiera sería capaz
de votar el azúcar al mar, llenarle del gameto
muerto la panza que disimula
cuando no sabe de mí: la sal a los dedos
de cualquiera. Cualquiera,
por qué come humberguers, cosmopolitan,
la MUJER MUJER, mujer
temerosa del rey violencia,
del hombre-hegemonía que le determina sin hablar,
sin hablarle las cosas que para ella son mentira:
“te amo,
te amo,
casa te con migo”
con cualquiera, por qué usa demasiado el espejo
roto del muro más roto, del himen más roto todavía
que ayer…
por qué cualquiera NO
le va a decir
lo hermosísima que es (en mi cabeza,
cualquiera) de perfil,
cuando llora, cuando miente y actúa sin remordimiento,
cuando por brevísimos momentos
le creo y le creo, o mejor dicho dudo de mí,
y me olvido que ella (no) es solamente cualquiera.

(LA MÁS BELLA)

Para cuando mi
piel se funda
en tu sangre por siempre, por los años
del mozo de la moza belleza de la herencia de madre;

seguiré atónito, observándote
OBSERVÁNDOTE

cual una flor amante que se mira sobre la rivera
CELOSA
de tu sublime hermosura que es mía.

(BELLA)

Qué somos juntos?
Qué somos juntos
lo que vimos, lo que más allá
vi

vimos su cielo, dar a luz, luces rojas,
luces verdes, las estrellas, esas de ceniza
finas las guirnaldas amarillas de tu hermosura
sobre las palmas. Multiformes colores en las estrellas
divagan esas estrellas
esas que murieron incluso
y cual un espectro perfumado de marea dócil,
descansan su luz sobre el oro de tus curvas.
Qué somos juntos?
Qué somos juntos todo lo bello de tus ojos

yo le he gritado a la vida.

BELLEZA MARROQUI

En una mezquita, rodeada por los blancos espasmos de la herradura y el puerto, Dios le ha dicho a Dios que -la justicia deviene del ocaso del fuerte-.

(:YO, LE CREO)

LA SERENA

Yo de que, pierdo, gano, paraíso
he logrado los colores de su estrella
posar sobre mi vida.
Es qué, ay! La Serena,
La Serena belleza de la infancia de su cuerpo,
el oro en cascada derramándose en mis manos,
el dorado nacimiento que le prospera sobre el cuello,
el cuello y mis besos juntos otra vez.
Los besos y las olas,
las horas que no son, el cariño de sus alas,
las olas que revientan juntas con mi deseo,
mi esperanza y ella
juntas otra vez.
La Serena, los soles
brillan en mis ojos y en su pelo. Yo la sigo!
Chocolates, las flores del arroyo
son ella encandilándome los hielos de mi vodka
su piel, su piel es otro sol,
su calor es un corazón más magno,
un corazón desbordado llena mi ansia mientras el mar canta,
un corazón y mi cuerpo juntos otra vez,
el faro nos ha reunido,
como en las historias preciosas de las damas
y los anacoretas melancólicos que se olvidan de todo frente al mar.

A) Si la vesania, siempre ha regalado a las esquirlas húmedas de la razón de mi corazón esos doce arrebatos con la ropa fresca de la parca amarga: ¿para que los vestidos blancos hacen aparecer al rocío de las mañanas de los atisbos que jamás los han podido besar?

B) Nadie, menos las mañanas, menos las mañanas y las ampolletas del poste donde orinó la soledad, menos aún los osos de peluche que siempre observan acostados en San Valentín, le ha robado un solo diamante a la mentira de su vértigo y su miedo.


C) No hay historia, ¡que dolor más fatuo!
Se desvanece, como los ríos claros del fondo del infierno
de la carretera que no termina, de la senda de las nobles
intenciones tapizadas de la mezcla del camino hacia el olvido…
Y “la plebe es una raza traicionera” estaba escrito en todos
los muros que son las rutinas: que son las vidas,
los acontecimientos internacionales, las pandillas,
los narcotraficantes amigos personales de la poesía,
las mujeres que danzan, que danzan en las tarimas donde más duele,
los moteles con luces de neón fluorescente
y los intermitentes centelleos de una apariencia y una irrisión;
las madres solteras, las madres sin padre soltero, las hijas solteras ignorantes
del veneno del veneno de la soltería infinita… Pero sobre todo…. Los matrimonios
invisibles de las piedras que nadie ha observado con languidez.

Otra alma debo comprar. ¡Camarera!
traedme un corazón en las rocas más indiferentes,

un corazón diluido en agua tónica,

tráigame la cuenta, que yo lo pago caro,
¡yo siempre lo pago caro!

Der Untergang

Los pilares,
las axiales
y el atlas fuera
del foramen, una toráxica penetración
descerrajada besa el cemen-
to: hundimiento! Triza,
brisa ausente de virginidad y pecas.

Todo eso en un piso más pequeño

!oh que piso pequeño! Da a los pies
en alto tras la caída del sueño, una ilusión
sin hojas cerradas, por cierto.

Todo eso trae el recuerdo,
la reminiscencia acre, una masa
no refrigerada (el frío, que mantiene,
la carne, congelada, en la almohada del ayer…
dónde vivió ella,
donde ella murió tras la fecha de expiración
propia y dicha y predicha) en los arrabales viscosos
del cerebro poseído del que no ama.

Lo evoca,

!lo evoca!

El eterno día de la vida.

¡que gran pena!

Que gran pena es posible entrañar entre las piernas

flácidas y depresivas.
Mas no los autos,
el dinero,
todo ese dinero de las mujeres más rubias del mundo,
de la silicona y el caudal,
¡de la silicona! De la depilación permanente,
de los ojos, un universo de ojos verdes,
de ojos celestes,
de ojos negros de las negras de los monolitos.
TODO ESE DINERO, imposible de olvidarlo
en tu boca sucia, en tu boca cobarde, en tu maricona
boca traidora y asesina.

¿Dónde lo imposible del olvido hará una partuza de colores,
en un departamento v a
c i o (…………………………………….)
como el nombre de la enorme
vágina de la remembranza….?

ENDOMETRIO

Una manta, sabana joven con eterno
liquido donde cielo
tierra de aires; unos enmarañados arquitectos llenos
de precisión divina se burlan del efímero paso:
la corta y muy, muy,
muy ahondada cicatriz nominada existencia,

una manta de un aroma indemne
y diluido de todos los colores blancos y negros
sin luces como matices del limite, una sabana menos
joven como la tela del pecado de un cuadro
original y reprimido en imagen;

óseas construcciones cartilaginosamente convergen
a la articulación necesaria
para la experiencia: experimentar por cierto
un mililitro de la verdad fragmentada
por pequeñas tijeras culturales y sádicas. Flotar.

Una charca adolescente (es decir:
que llora) y con más dolor otro cuerpo ensanchan
las arañas bioquímicas, matemáticas simbologías que definen
en tiempo la condena del cigoto ignorante:feliz

la paz de las Bermudas que de la evocación
del universo es la empírica promesa,
representa al perdido por voluntad.

Trae al hidratado el
oxigeno para las fosas (: el cementerio popular
y lleno de narices gélidas) en el planeta, ese recuerdo.

La manta cobijo allende donde no hay fabella cosmopolita.

QUIMERA OLVIDADA

Parece solo sólo porqué
no es de ella,
del latido diacrónico que su vaho
proporciona en beso, esos cristales
negros
negros en una selva melancólica
de refulgencia, que la última tópica paralizó
mi cuerpo, un cuerpo calórico enzima de quimera
deviene del tacto cortante, el final del busto:
la falda lisa de los montes, de las guindas dulces y gemelas
de su crema, donde pájaros eléctricos
que le hacen la comisura a mis palabras
sueñan que sueñan posar sus nidos de lenguas
sobre ellos mientras danzan.

Así veo! sin percatarme
de la motora compleja que no existe
frente a ti ahora. Parece sólo que animales gruesos
en la balanza doblan el recoveco de la moral que no hay
depositada en la espalda, si bien ella sabe que sabe bien. Ella
sabe que no son los designios
con diademas y diamantes, esas joyas blancas,
los mapas de nácar francés
embriagan a mis manos al ver el aroma salado que confluye
en el vértice de sus claras piernas
viajeras y abiertas.

DE: MI BARRIO:

Son mezcla, un barro simple, no la greda maleable,

de éter y tierra y de liquido y carne,

los vecinos que afloran horizontales

de la pradera mustia de la acera antecesora del bar del judío,

en el amanecer sabatino de todos los días.

CARTA A WILHELM FLIESS

"La histérica encima enzima del amor mío, traza el fornix cual una incandescente piedra de glaciar que, en la transicional cruzada, adquiere el olor de un conejo semental y beodo."

(S.F [soy feliz])

DRAMA

El recuerdo de la madre, en fiscalia, agasajando
anatemas con la trascendencia del clan totémico:
habitantes serios del mausoleo viejo y judicial,
entrega al potrillo Pegaso al enorme catafalco del cielo de la pobreza,
para que camine solo sólo cuando el hambre
le perfore los oídos del corazón
bautizándolo como el huérfano autodidacta en la lóbrega
parroquia de la virgen soledad solterona.

mor vida

O-
beso
soy
........................(una cajita)
feliz.

La viuda
negra y eterna espera
l a s ú l t i m a s n o t i c i a s
de su marido
para preguntarle al horóscopo
cómo es la vida.