LA SOMBRA

Esa negra perfumada del pasado
en tu atisbo
que me sigue por los mundos
en donde ya no te beso,
son estas sanguinarias vigilias
y este dolor de hoja fina
que llevo en el seño dibujado
como el cadáver espeso
en aquel lluvioso verano
de tus canas de niña.
Y ahora tú respondes, cual la perra
a su hijo santo,
que la culpa del suspiro que riega
los edenes desiertos con meado borracho,
es de la nada que lleva en el lomo
la pena absoluta del todo
se acaba algún día.
Y yo me pregunto a través de tu pelo
perturbado por la intrusa vocación
de mis palmas en tu carne
con un montón de argumentos
del sol más cobarde, más terso,
a esas horas en que la soledad se transforma
en los dos sexos de una sola cosa,
bella, rutilante y eterna
¿Por qué ya no me amas
si debajo de la luz
aún me sigues los pasos?

ESPERA

Mientras tanto, necesito euforia
en ámbar vitrinas con bellas
genios revueltas en dosis máximas
de facciones finas y capsulas de sol
que me sostengan el pecho abierto
como me quedó al amor de vacaciones
de invierno, verano y otoño eterno
(siempre faltará la primavera
a la escuela) .

Y es que si bien los alelíes y sus velos negros
se marchitan de besos desaparecidos,
en algún lugar perdido del corazón
del mundo tendido en el piso
del tiempo perdido, existe ella
a mi espera
pero todavía no lo sabe
ni lo ha sentido: sólo ha soñado
cuando se ha enamorado
por culpa de un miope cupido
del Casanova equivocado.


2

Intentare ser
con mi cola de flecha el incendio
de ruidos que se quejan
de la vida

para que así te des cuenta de que arden
heridas en el abismo de la tierra
que pisaste atrevida
y desnuda como santas
nubes que besan las cimas de las fiestas
azules que me roban el sentido del ocaso.

Procurare ser los espacios
de tiempo que pierdes al creer en los años,
en reyes y magos que cocinan
espasmos a la soledad ladrona
que regala cosquilleos al cuello de tu interior,

para que me construyas el amor
perfumándome el tálamo con tu sabor a cuchillo
rodeado de flamas turbias y groseras
como canciones de quimera
para ti y para mí
en la intimidad de un secreto
que todos lo saben pero sólo nosotros lo vemos.

AU REVOIR

Se va
por el hilo de sal
infinito del breve
trémulo golpe de aromas y flujo

lluvias de hembra de piel
que hoy revelo,
con todas las almas
y sus raíces profundas. Hundidas las ninfas
en su horizonte encendido

de vida y de muerte, cómoda lumbrera.

Se va
como toda

viajera de los lapsos
que desaparecen tras agujetas
de halitos suaves, frescos rocíos:

furtiva la pupila a mi vista impaciente.

Gata, perra, luna, mañana.
Se va

saboreando el sendero
que voló cual toda

súcubo soberbia de beso rojo
se va
en esas mantas de humo y zaguán
de habitaciones
azules donde reina mi mar
en conchas multicolores

la espuma de oro
de sabor mojigato de horas sin nombre

de miel nacarada
decorando los recovecos del intimo
secreto de cuando

se fue.

*ALEA IACTA EST

De una bolsa con ácido, mis ojos cerrados,
Proviene la placenta que elaboró mis extremidades.
Sogas umbilicales con púas de acero,
Temor transmitido de alimento doméstico.
Medusas y súcubos llevaban mi sangre,
En ningún vientre materno alojaron mis branquias.
Con vinos vinagres los biberones cargados,
Ni una teta cálida se antepuso a mi mollera.
El pañal ortigaba y la cuna en el ático,
Tabaco perfumaba la habitación tan oscura,
El móvil de fantasmas atormentando los sueños,
Los cucos más tristes yacían borrachos al borde.
No pudiendo comprender aquel triste descuido en su frío cálculo,
Dios se persignaba ante el querube olvidado
Y se apiadaba con una lagrima que brillaba como aluminio.
Intentando reparar los eternos suplicios de la cría mal parida
-¡¡Perdón!!- le decía y le cantaba sus himnos,
Hasta dejarlo dormido le recitaba el santo poema.
Con leche de perra se alimentó a este lobo,
Lo vestían de escarlata emulando a los diablos,
Expiaban sobre él los pecados del mundo frígido,
Como furia deslumbrada
Le escupían las facciones.
Las bestias de este calibre padre no tienen,
Hijos son de los espíritus perversos del abismo,
que atraviesan las ventanas
con silencios absolutos y violentan a las vírgenes
en posiciones antinaturales,
Y las horas crepusculares sus fechorías encubren,
Heredando anatemas al bebé atormentado.
Rojos son los recuerdos que invisibles se pasean al filo de mi sentir,
Huérfano nací hasta el día de los muertos.

*(la suerte está echada)

ALBA RECTA

Las espaldas corren y lluvias sobre ellas repercuten
como si las buenas intenciones de escapar
en un abrazo que se descoyunta, y ama, no existiesen.
Y dios ríe al contacto del hombre con el suelo.
Y los pájaros escupen en señal de humillación.
¡Que triste es la vida y la muerte¡¡
de ese individuo,
de esa mujer,
de ese extraterrestre osado que recoge líneas de la superficie,
que siembra líneas en el cielo y que las devora desde su rostro de vidrio
desesperado como un hambriento
soñador que jamás puede dormir.
Una vez aparecido el pálido fruto de los matraces,
las telefónicas señales de un humo discreto y negro,
se vuelven aquel cardumen extenso
que tapa las venas del mundo como una enfermedad del corazón
y las narices flemáticas.
Mariposean mil hálitos al son del júbilo,
del silencio de la inmortalidad y sus mentiras de siempre
o las mismas mierdas con mosquitas de colores.
Muchos golpes recibimos en la cara
de la vida,
mas a los monumentos no se les magulla.
Se caen viejos muros mientras se alzan aún más viejas paredes
en las habitaciones,
crece el asfalto de la piel en el baño,
silencios absolutos que carcomen todo recuerdo
como un mar huracanado que arrasa con lo nefasto
y a su paso con todo lo mejor que tuvimos,
con lo que quizás jamás tendremos.

DESENCADENAMIENTOS DESENCANTAMIENTOS

1

Nadie se avienta
sin que le sigan,

nadie acorrala
sin escapar

y faltan las mantas invisibles
que en ocasión medieval fueron amparo

tierno y calido como las rocas del Walker.

Los codos se besan con las barras celestes

los ojos colisionan con disipados
atisbos de parroquianos anónimos.

El hombre y la mujer se preguntan
sin voz ni pensamiento:
¿Cómo llegué aquí?

Taxis, colectivos, micros de colores
donde todos los fantasmas lloran sus amores.

aviones, pitos, cigarros de venganza
donde todas las almas buscan esperanza.

2

Ella de gran boca
los refinados y pequeños dientes exhibe
al galán de la noche que la sigue

con el sequito de los beodos erotizados
como los canes
lengua afuera
que intentan ingresar en la chucha
que promete días después de hoy.

Ella cautiva con clara misión
acostumbrada a seguir de largo por la supervivencia
en el pequeño box donde se regala sida

gratis, además de subir el autoestima de Dios
y llevar al ego del orgasmo a un clímax
muy disímil
a los del pie del camastro,
el letargo adjunto va
en el estrecho baño.

En el hogar espera la dama de siempre,
al habitual esperpento que carece de inhalación,
con sus lagrimas rebeldes que darán otra vuelta
en derredor de diciembre
cuando la vida esté muerta
y ya nada importe más que la represalia.

3

Noche, por más que corren
noche porqué siempre se salen

los enanos bajo los faros que emulan luz divina.

Noche benigna, noche como la silueta del gato en la cima
del monte brillante de la vida viscosa

que recorre múltiples cervix, gastados fornix violetas,
salinos úteros que dicen adiós y hasta nunca.
Con pasión digna de terroristas y samuráis.

noche para todos y para nadie;
quimeras y lagartos se abrazan en la discoteca.
se besan, se miran profusamentecomo asumiendo que fue la última vez.

ETIOLOGÍA

Mamá no vio al mocito
descuidado en la acera

y los balones de fútbol plástico que volaban
por sobre las rejas afiladas de vecinas
en departamentos de sangre.

Las muñecas de carne que jugaban a la cocina,
al equino de ónix, de plata y de oro.

A veces la leche tenía millones de archipiélagos
blancos, albos como los ángeles y su magia.

¿Qué se aprende en las escuelas
del paso bajonivel, las escuelas del regato techado,
donde reyes sin halo de sol profesan que nada es lo que parece?

Pasan años corriendo frenéticos
por las aceras de siemprejamás

o mejor dicho, pasan los hombres
caminando sobre vidrios de colores,
nítidos colores derivados del azabache y el marrón.

Unos caen de rodillas desesperados cual gaviotas,
otros construyen casas, capturando segundos en artilugios dolorosos;

pero sólo algunos pelan cables divinos
que conectan con la tierra su aliento.

Almas vivas que aún yacen en pena,
tristemente alegres gozan en la frontera
de todas las dualidades humanas.

En esta fauna que es invisible y tiende a empapar las sombras,
noctívagas presencias salvajes juegan a la muerte
y a la vida a medias,

mas las sonrisas que se proyectan sobre cadáveres distinguidos
en ocasiones, más de alguna vez, regalan amor, belleza, savia y visión.

LOS ÁNGELES REBOTAN EN EL SUELO

Como todos
estos querubes
que chocamos

en nuestro omiso
y brioso vuelo,

los hombres creen caer
al adjudicarse nuestro nombre,

en abismos enormes
que no tienen fondo ni principio,

y las morenas más hermosas
y con los ojos más tristes

que son una leona
brava y herida

de bellas facciones
y las mejores amantes
(en mi mundo)…

se casan y revolotean
como mariposas grises y cojas
por el vaho simple de un “amor”
judicial y chistoso,

y las mejores poetizas
del cosmos/ se esconden
bajo pedruscos pastosos
con olor a casa de viejas

y comparten el espacio
vacío/ con los chanchitos del hastío, negros.

y las mil hormigas
de la angustiosa soledad
de quien piensa lo peor del otro
………………………………..(que le determina)

del que conoce el arte de volar
y después aterrizar a sus ansias

y las amorosas madres
incestuosas y protectoras,
pasan la navidad solas
soñando y maldiciendo

y viajan al país de las pequeñas sustituciones
del máximo deseo

y se bautizan con gotas de amargo cinzano
con el nuevo nombre común de:
-conformistas-

de: -cobardes-
de: -patéticas-,
de: -condenadas-
de: -mi pena-
de: -mi transparente llanto-
de: -mi melancolía-
de: -mi nostalgia-
de: -lo más hermoso que he vivido…

EL HONOR DE LA SERPIENTE

La toxina que escupo
y la muerte
se acercan, mi lengua siempre

fue de fuego

y no conocí la leche.

A veces suelo pisar
el suelo

y encontrarme con las personas
de la fiesta

y en verdad muchas

de ellas saben lucir perfectas

como puntos en la recta

y como el vértice entre el arco
y la saeta de Dios.

¡¡Mas yo no quiero!!!!
estos acueductos de libido en mi vida,
mas la soledad pudiese estar deteriorando mi vista…

Y si los ojos refulgentes
se opacan, el veneno

habrá surgido efecto
en mi propio defecto mariposa…

¡I am happy!!!!
¡I am happy!!!!
¡I am happy!!!!
¡I am happy!!!!

FRIEDRICH NIETZSCHE

Autómatas positivistas hoy encumbran su frecuencia

en evidente conducta suicida y cobarde,

como en el vaticinio que tú ostentaste,

a través del asco hecho mil voces

desde un precipicio que jamás fue el mismo,

hasta la llegada de la anatema desesperada

de la soledad auto proyectada

y la lejanía del exilio

de los visionarios ácidos,

de los que buscaban el futuro cual millones de diamantes en bruto,

como lo hiciste tú.



Sí, tú, sin embargo, lo supiste,

cuando en tu cuchillo la sangre

del ιδου ο ανθρωπος

chorreaba a tus enemigos detractores y verdugos,

a las escritoras gallinas religiosas

y a los quiméricos-avaros-demócratas-aristócratas,

que predicaban círculos y rectas líneas en el tiempo,

en el espacio común de los bestiasalvajes y los superhombres.



En la gracia de la página amarilla

que vuelve a florecer batalla tras cruzada,

se honra el día que te pertenece,

te honran los guerreros instruidos en las antitesis

de escabrosos evangelios,

acosando mañanas elevando damajuanas en el nombre de la victoria.



Y brilla tu sol en nuestras espaldas felices

y la noche nos bendice con lo peor,

con vuestra herencia de fuerza

de

voluntad

de

poder

comedidamente asumida,

evidentemente sentida,

aunque igualmente vapuleada y resistida

por los pálidos soldados del secreto invisible

que se mantiene en el trono

y ahora toma ciudades,

esclavos de capitales completas…



Seguimos de pie más allá de todo,

más allá del bien y del mal,

como cualquier cosa que se hace por amor.



Seguimos escupiendo a genocidas

antes victimas,

seguimos adelante mirando donde tú miraste,

bebiendo lo que tú bebiste,

y escupiéndole al rebaño
lo que tu escribiste.

LA MUERTE DEL GENERAL RASTRERO

Hoy se incinera
en flamas de venganza,

pagando a demonios que ya no perdonan
y a negros y rojos serafines que no olvidan
la traicionera mirada y la insensata movida,

el rudimentario espíritu de un tirano del nuevo averno.

En la calle un alivio de vidrio
se alza encendido con nuestras risas,
con nuestra burla despiadada hacia sus familiares que lloran,

gritamos en frenesí
por las heces que decoraran tu tumba asquerosa,
por los mintos sanguinarios que regurgitaran tus carnes
podridas de antemano,

por las hoces que se juntan con los martillos
y los libros,
gritamos con amargo sabor de justicia metálica:

¡y ya cayó!.
¡y ya cayó!

La historia será
perpetua hoguera
para su escarmiento…

DE AMORES MALDITOS

Daniela el amor
letargo y flores marchitas
sin que decir,

¡no sigamos!

le dice la gnosis al ánimo,

y discuten sin llegar
al lugar donde el sol vuela fugaz
como la estrella del deseo.

Y tú mujer sabes matar
al exánime en su tumba

como una antigua fascinadora
que la final respiración supiese retardar
y hacerla un tronco en medio de un océano insurrecto

de sublimaciones que no valen
lo social del encuentro
en su total ansia.

¡Si! mujer como eres capaz de reventar vil aparición.

Yo lamento unas penitentes indecisiones
y unos abstractos fenómenos
de la realidad que se comparte,

y en esos momentos
que no tienen tiempo, maldita,

tus verdes cristales encabritan mi alma
navaja, mi sufrimiento abrumador

y te odio
y te vuelvo amar

en afonías de la nada
del rufián
del aburrido espasmo cauteloso

y lo peligroso de un camino
con verdugos y buitres
que aman mi ojo medio cerrado,

mi corazón bien abierto
al pasado

y al presente

como los tres
Paula, tú y yo

en un catre
que no me soporta

somos mediocre feto revuelto

con la entraña de un útero sangriento.

Soy el hijo quizás también muerto
en un wc de espanto…

y tú me sigues manteniendo
en una palestra de desencanto

cual si la fosforescencia me enfocara
y la nada me proyectara

en un cielo feliz…

Te vuelvo a odiar

como si el amor no fuese el final,

como siempre jamás.

Caímos al abismo sin fondo:

al fondo del fondo.

DIARIO

Una mañana, dos
mejillas inflamadas
de beoda soledad

y un enorme catafalco pestilente,
dan la malvenida
a la cría malparida

que se eleva hacia el asfalto
con la mirada perdida
en la eternidad galáctica.

Como se ve tan bardo
el saltimbanqui en llamas,

una flor no lo mira en el trayecto,

pues desde la nada al averno
y desde la choza al lamento,

hay mucho trecho,
cual en todo orden de dichos y hechos.

ONANISMO 2

Todos los vicios
son el trecho
entre desesperados bríos y la eucariota frontera.

Ahora sin nada más en la despensa del mundo,
recuerdo durante algunos segundos
el placer, en un particular extrañar
esa figura tan lozana
de una mujer que no conozco.

¿Será de las hojas este viento casi huracán,
o en ocasiones sería yo,
la última esperanza?

y por supuesto no veo
tan bien

como el águila que fui ayer,
entre los pilares

de la escultura más celeste en este planeta de gorilas calvos.

Somos, de la nada, alma mía, somos…

CAUTELOSA INSURRECCIÓN

“Siempre serán los Napoleones quienes reinen y los Cristos quienes mueran…”
(Hermann Hesse)


Pero en el abstracto callejón
se abre festiva trinchera
y en su interior una borrachera de líquidos
bien inflamables, generan inmortales
séquitos de llamaradas que mártires por una patria
tan difusa como la estrella,
generaran el nuevo modo de eliminar extrañas corduras
y suprimir en el olvido
los tajamares oxidados de vena rota
y los azules papelillos del precio del muerto que ríe.

RECUA

Misantropía de los hombres
que reptan por montañas y valles,
líbrame del amanecer que me envejece,
de esta piel que puta envenenada
se volvió tras el fracaso
que le pisaba los talones al desengaño.

Súbeme por las áureas escalinatas del día
que sueña el guerrillero,
muéstrame la herencia de Zoroastros
de la cantina, que parece un mausoleo.

Llena mi vaso grande de reflejos y centellas
que me limpien el alma
de el amor
caduco
de la virgen
nefasta,

sácame de esta hoja seca
de verde encanto,
de este mundo
en donde los alfiles apuñalan a la reina,

dilata las ondas de argento de mis cuerdas criminales
que hoy dicen viento,
mar, herradura
en forma de playa de dócil arena,
para dormir
sin aparentar la eyaculación,

muéstrame la serena
paz de su albo seno roído
ofreciéndome un descanso
de vida eterna,

un masaje,
un champañazo,

límpiame las manos de esta raza sometida,
estos poemas mar muerto
de las sangrantes encías,

de los salientes cantos somnolientos
de los amores de una Valentina
que apuntaba mal la sagita roja
al corazón del herido.

Miéntele a mi cama bien deshecha,
a mi vacío intestino fino,
al sudor de azúcar pulcra de los dedos sabor a océano.

Pero como sea,
prémiame con el beso de la última duda.

ODA AL HIELO

Me encanta
como flotas piedra de agua marfil

en aquella solitaria prisión de cristal acedo,
me encanta golpearte contra el universo

entre las manos albas
de aquella rubia noble
y ver como repercutes contra mis labios

de viejas destilaciones egipcias.

Y es que cuando semejante espectáculo se nos muestra tan desnudo,
las solemnes opacidades que envuelven a las saetas de oro,
nos brindan, cual relojes que giran al revés
contradiciendo a Cronos

y sonidos que se ven del color del azófar
que refulge,
solamente de entre las piernas,
de una dama
callejera y malvada, como tú…

Esos sadicos placeres
del frío de las cadenas...

(DE: REIVINDICACIONES)

“Why Does My Heart Feel So Bad “ (Moby)

De la tormenta
es mi voz del finito
del abajo del acueducto
cortado, que nadie pasa
salvo en la vil borrachera de un temor cualquiera
y desbocado por la eternal paliza de la visión periférica
que no arrastra las marinas estrellas sin brazos,
los náuticos astros amputados
por el bisturí salvaje del querube que viaja con papi.

Sólo un ejemplo del mar adormece
sus bocas secas
de babosos del pozo de lo cotidiano,
del diario hecho prensa
y la especulación de una belleza
que no se sienta en las piernas del mortal.

A veces miro como el gato
que hurguetea y encuentra entre las maderas
de un asado anterior
el pedazo de carne marchita del amor,
del cuerpo pulcro de la nefasta virgen
diciéndole al viento con oreja de amante:

“amémonos por siempre querido mío,
olvidaos de los bríos que en mi seco molusco vuelan,
olvidaos de las secuelas de saber elegir
con el cerebro del alma,
con el intelectual corazón de la razón.
Todo sigue igual
que cuando las cruces de mi padre
se cargaban sin sentir su peso”.

Y no me importa salvo el vaso amarillo.

En el espeso experimento del deseo
insurrecto de volar
con alas que se roban, el poeta
sabe comer de cada lisonja
el cariño hecho espejo
y la vida vuelta en reveses
contra actuaciones arcaicas.

¿Algún comentario?

-Por ahora no tengo ningún otro-

PRINCESAS (Dedicado a AMPARO)

¡¡Oh, tú compañera!!!,
afirmo en la vena del genital el sentimiento
del vaho etílico de tu inferior labio
maldiciendo el escenario bello
de la imagen placentera del cristiano
donde enanos patean balones de Edipo
y las flores agonizan tras las pisadas de un gigante.

Eras tú amante del espectáculo ínfimo
de la noche
en el montículo que besa lunas ya brunas.

Eres tú, compañera,
ese fiero motor de un tractor de fidelidades esperadas,
de micros y metros que deambulan por avernos,
de idiotas indumentarias de negro
como yo,
de agujeros en el muro que antecede al otro muro,
de lo duro y lo blando de un marciano
en la población.

Si, eres tú compañera,
la que mea en la plazoleta un elixir dorado
similar a la cerveza
que fluye del cristal ámbar
de mis frustraciones,
son ustedes en los rincones muchachas calipso,
pimpollos verdeagua.

Eres tú
¡oh, compañera¡
la que me facilita la fortuna terminal,
la que me despide con el lascivo beso final
que se olvida a diario,

somos nosotros los que robamos
el titulo
al perro,
al mendigo,
al olvidado.

Eres tú
¡oh compañera¡
la que sigue entre dormida
gritándole improperios al cementerio
de madres suicidadas de antemano,

eres tú la incestuosa
bellaca que me apresa el mañana
entre manos circularmente aprensivas.

Eres tú la que se mezcla
homogéneamente con desesperadas espumas
que bien no emergen.

Eres tú
¡oh compañera¡,

la que espera el final de la novela,
aquel final feliz de un vetusto relato de princesas…

ORGASMO

Mientras viajo, mi amada,
a esos paraísos profilácticos de ocho segundos

desde donde regreso aún incurable,
desheredado y moribundo
a tu cosmos particular

a ese cuerpo galáctico y blanco
que envuelve diez bríos heterogéneos
de amplio atisbo subversivo y tajante

y respiro aún mal
esos balsámicos pétalos de tu flor abierta

y los gemidos siguen escapando
de la patria de putas y santos
con nimbo refulgente,

yo continuo drogado, con los polvos
de tu piel de ninfa
en mis fosas

y mis manos abiertas
al torrencial caer de las lluvias de tu belleza
crinada, oscura y fragante,

como esta noche que nos atrapa
sin la luz que comparten los demás…