27 de junio del 2010, Lima, Perú (parte de mi bitácora de viaje)

Perú es una locura pobre, si bien creía conocer la pobreza, me he dado cuenta de lo mal agradecidos que somos los hombres. Ciertamente en los aspectos de la culpa podría verter todas mis observaciones, mas el espíritu de lucha y soledad y falta de expectativas, pareciese ser una constante triste en toda Sudamérica. Nosotros los chilenos, tenemos una gran deuda con el pueblo peruano. Ellos, aunque tampoco ellos lo ven de esa manera, son nuestros hermanos más directos. Lo digo no en un afán idiota de reconciliación, lo digo pues he podido convivir con ellos una pobreza que deviene de una guerra que según, sólo ahora he podido experimentar en la humildad y caridad de este noble pueblo, no termina con tratados nimios entre estados dominados por burgueses universales. Es cierto que la mano terrible que nos han ofrecido los emperadores (que a etas alturas es difícil identificarlos) ha provocado entre nuestros pueblos latinos el triste vicio de la ”pillería”. Acá nadie confía en nadie. Se juega mucho al “recateo” y a la “oferta y demanda” en términos oscuros que bien podrían terminar de mala manera.

El centro de Lima es muy parecido al centro de Santiago, estética y atmosféricamente, está lleno de personajes arquetípicos dentro del contexto del “sálvese quien pueda”.

Para qué hablar de nuestras fronteras? Ahí es muy difícil distinguir un ariqueño de un habitante de Tagna. Todos son morenos y de facciones duras indígenas y todos son traficantes de algún producto. Todos intentan embaucar a inexpertos turistas con artefactos y bisutería, con ropa y objetos que evidentemente son el fetiche mundano de los integrados a la sociedad de consumo.

Es un espectáculo triste y soberbio a la vez.

He compartido parte del viaje con un montón de mujeres peruanas. Ellas al darse cuenta de cómo soy, dejaron atrás su prejuicio y compartieron conmigo de una forma amable y hermosa. Inevitablemente, para mí, después de haber estado en tantos círculos pseudoburgueses de mi país, a veces, incluso, me molestaba su hilarante comportamiento…

Lamentablemente producto de la estupidez dogmatica que poseen los ejércitos de nuestras naciones, la frontera entre las tierras es también otro campo de batalla, donde los chilenos tratan mal a los peruanos y peruanos tratan mal a los chilenos (salvo lleven el dinero suficiente para consumir).

Es un campo muy hostil que no debiese ser de esa manera.

Hoy ha sido el más triste de mis cumpleaños, salí a cenar con una negra ecuatoriana en un restorán en el centro de Lima, ahí recién nos conocimos, ella viajaba sola hasta su país y éramos los únicos dos extranjeros que teníamos que pasar la noche en Perú, para el otro día continuar el trayecto. Alojamos en el mismo hotel, ella, a pesar de mis besos y mis caricias entre sus piernas, decidió ir a dormir pues estaba muy cansada… la dejé en la cama y salí del hotel, nuevamente, hacía estas desconocidas calles, a beber y a brindar en mi honor mientras fumaba un habano y recordaba a mis padres y mis hermanos y a todos mis grandes amigos que he dejado en pos de esta aventura…

16/01/1987

Hoy ha sido un día largo que se torno raudo. Y quisiese no hubiese terminado. Ayer lo pasé bien y mal. Detalles daré pocos: bohemia y convivencia con mis hermanos trabajadores y una pequeña (por joven) burguesa (por realidad) que me follé en el baño de un bar de mala muerte, en el cual nos desnudamos, como clase, he hicimos saber quiénes somos y qué seremos. Debo confesar que adoro ver y escuchar en mi mesa a una ricachona cediendo a mis encantos. No es algo que suceda muy a menudo, a pesar de que, como encuadre, es una situación que siempre le debe pasar a un poeta, a alguien como yo.

Mi amada Zara, mi enamorada mujer pintora, necesariamente tiene que obligarme al infierno. Eso es una premisa que busqué en mi conciencia el día que decidí tener una compañera eterna. Zara es mi mujer y moriré con ella independientemente de todos los amores que pasen por mí y mi existencia. En fin…

El día de hoy es distinto, ha sido pacifico y sublime. Un buen día. Compré una bolsa de alimento para gatos, para darle de comer a unos mininos salvajes que viven en la mansión abandonada que está al lado del edificio que habito.

Compré vino y frutillas en conserva,  compré cervezas y una buena provisión de alimentos para el resto del mes, utensilios necesarios para nuestro hogar y mucho queso. Zara está feliz, me cocinó un rico almuerzo, luego hicimos el amor y se escapó a Quilicura a ver a Amapola. Yo llamé a mi Amparo. Ella llegó mientras yo solo, me quedaba dormido soñando con lo que no tengo.

Siempre me ha gustado esta mujer, me despertó y siempre me ha despertado. Todo su movimiento es seductor, como se viste y como camina. Se acostó en mi cama (la cama de Zara y mía) y a mi lado, se puso a leer unos versos Japoneses que había obtenido en una biblioteca pública, la besé y nos acariciamos de una manera patológica.

En este punto ya el día era perfecto. Un día maravilloso que bien hubiese podido ser el fin del mundo.

Hicimos y conversamos miles de temas existencialistas, salimos a caminar por el parque Bustamante, como un par de adolescentes que creen que el amor de pareja es infinito.

Al rato llegó Zara con nuestra hija, Amapola.

La pequeña, temblorosa, también, en su ser disfuncional, se comportó a la “altura de la situación” disfrutando y poniendo atención a los escritos que declamaban los adultos embriagados.

Bebí y les ley algunos de mis nuevos poemas. Ellas también leyeron (a un autor francés, creo). Me vanaglorie de las presencias de mis mujeres, a las que más amo.

Este día ha sido perfecto, salvo que siempre me atormenta la idea de mi futuro incierto… mañana debo ir a votar el destino de mi patria, que siempre me ha parecido funesto…

Temo que la derecha neofascista gane en las elecciones con su especulador embaucador y seductor.

Esta noche, creo, por este asunto, no dormiré en paz.

El poeta agoniza frente a las vicisitudes cotidianas,

como un perro que atropellan en mitad del desierto.

Pensar en el viernes acorta el tiempo tanto

como esperar el fin de mes para resucitar alegre

en pequeños espacios de conciencia exacerbada,

después de trabajar para nada de nada

(más que unas monedas para comprar

soluciones inmediatas al hastío perenne

de vivir pendientes del discurso del rey)

para ser solamente un viejo que habla.

El compartir el espacio con cadáveres: naturaliza

el escalofrío constante de caminar por Ahumada.

Pero nada se compara a un crimen perfecto de adolescencia,

responsabilidades dejadas en la ilusión de los padres,

peligros constantes en la oscuridad de la noche,

el azar que favorece los relatos del sabio,

las decisiones que tantean el absurdo y el error

y que no obstante dejan el amor grabado en la habitación

del mismo motel con una mujer diferente

cada quincena, tatuándote un nombre en el corazón.

Los años pasan como trenes que arrollan sueños

amordazados en mitad de la línea del tiempo verdugo inclemente.

Y si es muy temprano para contemplar la vejez,

debe ser ese toque de prematuridad

que siempre ha caracterizado a los eternos como yo…

Ya no morí a los 27 años…

en el Ello, incluso, tratándose de tautologías el trascender carece de sentido.

Yo tengo lo mío y lo demás son competencias tacañas,

Autos-plasmas-mansiones y apariencias

Y si las apariencias engañan

bésenme los calzoncillos

pues para volar se necesita vida y los pájaros se caen de los nidos

cuando la lluvia llega antes de tiempo.

Ahora te tengo como una presa y un tesoro,

verte desnuda no es solamente haberte quitado la ropa

en tus ojos hay una mezcla de duda

de culpa (sotanas, estirpes y domingos por la tarde)

de deseo (lenguas, juguetes y transgresiones al dogma)

y de drama (nadie me quiere a tu lado).

……………………………….¡Quién llevara el látigo de Zaratustra en sus garras!..............

Quiero que sepas que no te debo nada,

que yo no existo pues la mediocridad con su niebla

oculta mi sombra en la luminosidad de las falsas expectativas,

que yo amo y vuelo

como el más noble de los reptiles que se camuflan con la natura…

Que esto es sólo eso y las palabras determinan cada suceso.

Quiero acabar en tus intestinos cual un pedazo de carne más,

de esos que posados en la insana parrillada de los afectos

encontrados de frente con contradicciones,

se queman a fuego lento, en una cocción tan lenta

que resulta inevitablemente dolorosa

y por ende inolvidable…  

Habían días en que la vida dolía

                                                todo

en derredor borroso tenía el aspecto

de entregar un final aburrido

pero lleno de pena y de gloria.

Por esas razones que bien cerca están de la locura,

las maneras de escapar anestesiado poseían

en sí mismas las manos frías de la muerte y otros conflictos.

No puedo decir que el infierno sea demasiado maligno,

después de todo, sólo es habitado por otros ángeles

que resbalaron de las nubes, beodos

por la osadía de bailar una inquietante danza

cuando el agobio de las reglas les impedían el vuelo

de la libertad absoluta: la sin definición.

Yo olía como los demonios más grotescos,

las lágrimas secas hieden el fulgor de un cadáver antiguo.

En la casa de Madre se acostumbraba a beber

de esa forma satánica que rehúye de los complejos psíquicos

endógenamente tatuados a fuego

y los domingos inconscientemente te empujaban a dormirte temprano.

De viaje a mi guarida era menester llevar una ofrenda

y en el altar del hielo iniciar el ritual de las copas que desaparecían.

Así vivía bebiendo, encontrando en el sistema límbico algún reptil

que me empujase hasta los sueños de manera instintiva y amorosa.

Y caminaba como un sonámbulo en espera de una cubeta con agua.

Yo creo en los milagros

y estoy demasiado lejos de algún Cristo.

Amparo y Leyla eran los sinónimos de esa sensualidad dura  

que tumbaba a los ojos de los anhelantes púberes

en las poluciones diarias provocadas por la imaginación perversa.

Sus vestidos cortos y ajustados como una serie de orgasmos

múltiples y fantásticos en la región menos explorada de soma,

me hacían ver al lado de sus monumentos

como una especie de rey o sacerdote egipcio

estampado por la sobriedad de unos años locos:

con sobrero y guayabera agarrado de ambas cinturas.

Ellas siempre llegaban cual un par de mágicas hadas

a los albores melancólicos de mi suicidio.

Y aquella noche,

                                 de domingo,

                                                          me obligaron a tomar,

un baño de perfumes y cariños

que me llevaron nuevamente

hasta la insondable oscuridad de la bohemia que mantenía vivo.  

Jamás me han gustado los edificios de menos de cuatro pisos. Menos aún si son de color azul o amarillo. Su disposición “arquitectónica” mediocre con baños sin ventanas y dormitorios inutilizables, su plan de urbanismo que contempla una plaza seca con unas cuantas bancas de cemento, algunos juegos destruidos por los niños salvajes y pequeños almacenes de barrio en los primeros pisos del block, casi siempre todo de la mano con alguna droga callejera y dura, pandillas y pleitos producidos por la ausencia de sentido común. Siempre me he preguntado ¿por qué los pobres no tienen derecho a la belleza: a los detalles y finas terminaciones, a las áreas verdes-verdaderamente verdes? Aunque debo reconocer que en ocasiones, sobre todo cuando los pobres callan y no reclaman y se resignan y se dejan engañar por pilluelos politiqueros o religiosos, pienso que solamente tienen  “lo que se merecen”. Es triste que las violencias de unos pocos y los profundos miedos que produjeron, le hayan robado a una clase social completa el derecho a soñar en paz y el derecho a decidir su destino.

Otra cosa son los postergados circunstanciales, algunos estudiantes pobres de fuera de la ciudad, algunos trabajadores errantes  que recorren chile de barrio en barrio y los perros que habitan las calles como si fuesen el gran patio común de los hombres buenos que no pueden tener mascotas aunque lo deseen. Estos últimos son el motivo de mi relato.

Los historiadores suelen engrandecer e inmortalizar las hazañas del hombre: mejor dicho, de los varones que generalmente suelen ser militares: mejor dicho, de los generales y los emperadores que generalmente echaron todo a perder. La historia del hombre es la historia de la guerra y el salvajismo, es la eterna historia de los ganadores y los perdedores.

Ciertamente se cuentan otras historias, pero las excepciones no configuran una regla ni un juicio a priori, mucho menos, y sobre todo en las cabezas más mezquinas, una realidad.

Yo contaré una historia para inmortalizar a un verdadero héroe, que sufrió y sobrevivió a las vicisitudes más extremas (sin afán de desmerecer a otros personajes humanos de iguales características, pero que aún así tenían una ventaja significativa sobre mi protagonista por el hecho de ser hombres). Su nombre no lo supe hasta el día de ayer, cuando una mujer anciana que atiende mañana tras mañana un pequeño kiosco de periódicos se me acercó no sin algo de desconfianza, al observar que cada día pasaba a ver, alimentar e incluso algunas veces a jugar, con un anciano perro café que estaba ciego de un ojo, pero que sin embargo era evidentísimo que en su tiempo de juventud y plenitud canina, en sus tiempos de gloria de macho alfa, fue un can poderoso y bien cuidado, que estaba siempre echado bajo la techumbre de la garita.

La anciana me preguntó: - ¿A usted le gustan los perros?-

-En realidad amo a la naturaleza y sobre todo a la que se manifiesta de forma amorosa- repliqué.

-Ah! Qué bien, no existe mucha gente así, ahora-

-Es verdad- dije.

La mujer sexagenaria, comenzó a explicarme qué ella llevaba mucho tiempo en esa (para mí) horrible selva de cemento, que antes las cosas eran mucho mejor y todo eso que suelen decir los viejos… Y qué conocía al chucho desde que nació, incluso conoció a sus padres y a los dueños de sus padres: una pareja de ancianos bondadosos que vieron morir a sus mascotas y adoptaron a aquel vástago de sus queridos, hasta el día en que lamentablemente también fallecieron y el perro café aún era cachorro.

Un cuento aparte y por todos conocido, es que la mayoría de la chusma suele ser, hoy por hoy, lo suficientemente indolente como para olvidar de sopetón cualquier cosa que los relacione con sus raíces (más aún si sus orígenes no son burgueses). Los hijos “integrados” suelen vender la humilde casa de sus progenitores para repartirse en los juzgados algunos millones que los ayuden a seguir olvidando su pasado. En este caso, aquel cachorro, al no ser de raza, no era objeto de alguna transacción económica y ciertamente no tenía el valor existencial (ya que para estos palurdos ni siquiera su familia existe) para hacerse cargo de la responsabilidad de una vida. Abandonaron al perro en la calle y desaparecieron como si nada.

La viejecita del kiosco, en esos años, motivada por su corazón cristiano y su romanticismo de épocas mejores y su sentido comunitario: un sentido social que cada vez está en mayor peligro de extinción, no tuvo más remedio que hacerse cargo, dentro de sus posibilidades, del cachorro, abandonado y triste. Lo vio crecer y adaptarse estoicamente a su “nueva vida”, a su vida de calle, a su vida de patio común entre los edificios feos de una población, en donde todavía subsisten algunas almas nobles que valoran a estos hermanos menores que siempre ofrecen un gesto de alegría y gratitud a pesar de la decadencia que afecte a su entorno…  

Esta es la historia de SUEC, un perro héroe, ahora infinito…   

“Vendí por amores y no por dinero, mi alma a Belcebú”

Y que me ha traído como consecuencia:

una preocupación macabra por estar ahí

por sobre todas las cosas y pagar toda cuenta

con sentimiento de culpa.

Una dependencia anímica que ciertamente puede ser un futuro

homicidio, no de mi parte, ciertamente.

El odio por sobremanera, en esa línea de afectos

que configuran la existencia de los sujetos

al sistema capitalista neoliberal y ambiguo.

Es difícil que alguien confíe en mí…

Le debo dinero al Judío Rey y al mejor de mis mecenas,

algunos comensales me han visto vomitando en una discoteque gay

o fallándome en un motel de Mosqueto a la hija mayor

de un burgués prominente de una farmacéutica, inversionista en la UC.

Otros me odian por inconsecuente, les molesta

que me guste tanto el glamur,

y que viaje con escritores alemanes que no ayudaron a Víctor Jara,

y que disculpe de córazón al hermano de Eduwadrs… 

Yo no estoy en ninguna parte, yo vuelo…  

Me importa una mierda lo que hablen de mí---    

Con una escopeta

de mil pesos sacados

recientemente del cajero automático

aun calientes, las alas de las moscas me hacen pensar

que zumbo en derredor de la ciudad:

hablando hablando

fumando fumando

bebiendo bebiendo

y esperando esperando…

Verborrea plato sabroso, obscena grosería de la mente libre, cena de todos los años que pasan desapercibidos cual esos cambios biológicos que duelen en la mañana, los nuevos tiempos que regurgitan otro poco la verdad entre el escenario confuso y la privada propiedad de la intimidad disminuida. Las situaciones y sus mil perspectivas, para cada analista una palabra que lo involucre hasta el fondo de la validación social. El sentido tiene todas las formas posibles en la relatividad del tiempo, la razón es una cuestión histórica, pues hasta el pelo más cercano a la cola del más pequeño animal, está manufacturado con polvo de las  estrellas que alumbran desde la omnipotencia del cielo. ¿Escapar del dique aleja el sentido del caudal? Si no hubiese tempestades cualquier hombre dominaría el mar y las playas no serían objeto de descanso, cualquier hombre tendría en sus manos un árbol y el viento del Sur no limpiaría los pulmones del alegre suicida. Abstracta es la esencia del humano! Del ser humano con pies y manos, con imaginación y ganas, con libertad y conciencia. Perseguirse la cola es un deporte de físicos cuánticos, de filósofos embriagados y de poetas desesperados. Todo lo demás es un adorno de piedra: bisutería barata que sin embargo acapara todo el capital. Los autos, los edificios, las modas y las joyas son la reivindicación del vacío absoluto: el triunfo de la nada que acongojó un corazón enamorado de la vida, traicionado por las mentiras de su círculo vicioso. No hay salida de este encuadre nefasto salvo la poesía viva en las nefastas cuatro paredes del infinito que nos queda.

Sucumbo y hay una tumba en aquella palabra.

Tan flaquita en los bordes de las costillas

son los bordes de la cordura limitada

un esqueleto es la estructura de cualquier mansión.

Cuando se agita, su corazón late, como una máquina de casino

el viento golpea las ventanas de los departamentos pobres de igual manera;

adquiere otro sentido, lo poco que queda entre sus ternuras.

La naturaleza se torna irónica, el mejor animal bebe y fuma.

Y los huevos bailan con las piedras

sin escatimar en recursos naturales.

Adán y Eva tienen un abogado mediocre:

nadie comería huesos de pollo cuando resbalan de una negra bolsa.

No importa ni la noche ni el día…

Más allá del bien y del mal pasa cada pensamiento. 

Cuando vuelve a la cuna moisés antisemita

agarra un pez y chupa un escupo salado

desde su mezquita imaginaria. Intenta llorar

pero nadie jamás escuchará una queja en el río negro

de la soledad del pasado aturdido,

mas es imposible que una simple guagua

sepa el contexto de la entelequia existida,

y todo culmina en un mero abrazo,

cual la luna veía las manos acariciando una sucia

marcha por la vía  incorrecta de la convencionalidad adquirida.

Cuando vuelve el salmón al río en el que nació moribundo,

 miles de osos negros intentan contratarlo en sus empresas mustias,

privadas y pervertidas, sus leyes laborales y sus platos

quebrados por la mitad injusta, ingrata, cochina;

pero el sabor de la corriente hacia el infinito suele salvarlo

                                                                      y lo lleva hasta la orilla

que solamente le ofrecía un sol de verano.

Cuando vuelve  a ser de día la noche ha acabado

con la cordura de la vigilia anterior y es mejor

la norma del crepúsculo que el meridional en la fábrica,

el sol por la ventana…

Cuando regresa la luz a la casa abandonada,

 la fiesta es inevitable de sol a sol…

La Triste Difamadora

A veces, se cae el sol de otro universo

y por capricho busco en mis dolores

un bisturí color rosa que me recuerde que sé volar

por sobre todas las cosas, me gusta leer los reclamos,

travestidos de poesía, tan unilaterales

                 del despecho de su alma vacía.

Disparar sin respuesta es propio de los soldados

de plomo mutilados, llorones y mal criados.

Saber que anhela tanto ponerme de medalla

entre las alas de su seno todavía,

llorándole una gota de metal liquido en el abdomen,

pidiéndole limosna con las manos amarradas al catre

y grabarlo en una cinta de cromo

y por sobre todo que la trate como una reina déspota,

lamiéndole los pies y todos los vértices

en una loca orgía de fracasados y perdedores.

Saber que le hace creer a todo el mundo

que salió del infierno cojeando

para intentar vengarse de la vida,

que sobrevivió a la putrefacción,

que yo era el diablo que la mantenía cautiva,

que le robé toda su belleza, partiéndole la cara

contra la muralla que separaba la vida de la vida.

No obstante Satanás no se parece en nada a mí

(salvo la barba de chivo y una verga gamberra).

Me gusta saber que existen insectos decrépitos

y delirantes que la abalan y la celebran,

que exacerban su esquizofrenia que suele proyectar en mí,

mientras la proyectan ellos en Ella.

Pero me gustaría aún más que supiera

cómo es la cara de la felicidad:

morena, con ojos claros y dientes perfectos,

cómo es el éxito: el reconocimiento,

tocan a la puerta para estar a tu lado en una fotografía,

cómo es el amor, el derroche, los viajes por el mundo,

por los mundos, el amor, la hermosura, la cultura, la lucha,

el respeto, la seguridad… la riqueza, los paisajes sublimes,

la familia, la casta, el clan.

Me gustaría que alguna vez conociese a un verdadero Padre

para que alguna vez deje de gimotear… 

Llevo años tras la ventana,

golpeando mi cabeza con el huracán de la vida,

que lleno de basura gira

en derredor mío,

golpeándome con los tejados,

metales, papeles y quimeras,

mirando como un ave de rapiña, desde el barrote más cercano

al cielo de la jaula,

como afuera todo se mueve

a un ritmo frenético de una música maldita.

Yo amo esa belleza que se refleja en los charcos,

sobre todo los capilares azules que llevan

al mismísimo corazón de la muerte.

La nieve

el acido

el vapor

el gen

ansioso traspasando cada pared es lo mejor.

Me desconecto, tengo una clave

para levitar y desdoblarme,

pero nada es lo mismo sin la carne…

LA CARNE, LA CARNE.

Madre- hermana –hija-

tierra: más compartida que prometida.   

El corazón sabe dónde parar

una bandera negra que indique

autonomía absoluta: ni dios ni amo.

Las tierras baldías de las que dueño soy

nunca valdrán la pena morir como perro,

pero el placer es excelso y flotan las neuronas

en pompas alquímicas pulverizadas en la selva.

Camino por el inmenso callejón de la primera mañana de Santiago,

saber que sobreviví a los letreros de las tiendas

hace que no me importe ni Parra ni Huidobro,

ni Neruda ni Mistral

( quizá vea en la calle a De Rokha a Lihn

o a Lira

y siempre me follare una pelirroja en su honor).

Compro una sopaipilla

y nada tiene que ver con una reivindicación de los piojos.

El glamour de la ciudad hace amar el individualismo:

es sólo que no creo en nadie

y la pobreza me exalta cuando juega conmigo

en la vereda pidiendo

o un crédito en el restauran

o las postergaciones ingratas

o las cuotas de la universidad.

Y los grandes imbéciles que siempre ganan a costa de los demás.

No hay necesidad de que yo mismo les prenda fuego.

No existe necesidad de que mis hijos violen a sus hijas rubicundas,

la propia vida llena las calles de virus nuevos

y el miedo les chorrea de los ojos llenos de signos peso.

Yo estoy convencido de mi victoria

me lo dice mi libertad que fuma cigarros sin la necesidad de fumar.

Te lo dice mi cara ignorada tantas veces hasta llorar.

Te lo dicen mis ganas de que todo cambie: de matar.

Tus ovejas ya no sirven para nada

salvo para parir a los cuervos

que te comerán los ojos mientras ardes

en la hoguera de la rabia del pueblo

porqué cuando tú menos lo esperas

yo  estaré sentado observando

cómo tu palacio se cae y gimoteas como Magdalena.

Ya no tendré nada que decir:

                                                              mi biografía es mi mejor poema,

tú puedes chapotear en la mierda

y nadie recogerá a una abuela.

Tú puedes desfilar delante de la elite

y nadie comprenderá tu pena,

tú podrías morir y resucitar

y jamás la historia conocerá tu nombre.  

¿Qué sería del poeta sin los narcóticos adecuados?

Abordo un taxi al lado del río,

al borde de la facultad de Derecho de la Universidad de Chile,

dos palurdos intentan asaltarme. Han quedado inválidos para siempre

y yo sigo con el fajo de billetes en los bolsillos.

Voy directo a una emblemática población.

A las pagodas de la antigua resistencia al perro pinocho.

Me reencuentro con mi hermano Germán,

lo abrazo fuerte y lo beso en la mejilla.

Está con su esposa y su hija.

Me excuso por mi aspecto de constante bohemia.

Juego con la niña en una montaña de arena.

(Están construyendo un estadio!) Nos ensuciamos bastante.

Converso con mi hermosa cuñada sobre la posibilidad de montar un negocio.

Cae la noche y con ella todo lo que significa

para sibaritas como nosotros.

Visitamos el hogar de viejos punks anarquistas.

Que hermosas son las familias libertarias!

Los hackers, los incendiarios, los okupa, los RASH, el FPMR y el MIR.

El alcohol jamás se acaba.

Converso con una rubia bastante particular.

Me dice que su fantasía es asaltar un banco.

La interrogo al respecto y le encuentro la razón.

Si fuese un hombre soltero probablemente

me hubiese quedado con ella hasta el éxtasis,

hasta que jamás se olvidara de mí.

Pero prefiero drogarme y bailar

con unas mocosas insolentes.

Regresar a la adolescencia sin que nadie me juzgue.

Este paraíso abstracto es lo mejor de la historia

y mi biografía,

es un premio que se ganó mi devoción revolucionaria.

Estoy realmente loco.

Pero a diferencia de lo patológico que le resulta mi conducta al vulgo,

en donde estoy, todos me aman y juegan conmigo.

Me regalan la libertad de ser todo,

algo que no está en ninguna parte.

La sed de ayer se incrementa mediante caminamos por el desierto de la sociedad. Qué ganas de volver atrás y no haber hecho eso que era lo correcto, se dicen casi todos. Agradezco al error como parte constante de mi aprendizaje. Fuera del rebaño, libre como un sol!

Mis deseos van tan lejos.

Los desconozco cuando aterrizo en ellos,

y me sorprende cada angelical nota que entonan

para dejarme perplejo en sus osadías.