POSICIÓN ESQUIZOPARANOIDE

Desatadamente mantengo en mi ala el grillete
elástico del desconsuelo maestro
que me imbuye en esos soles que aparecen
y desaparecen dejando abatidas cenizas
en las pestañas del torbellino marginal.
Ahora vulnerable y desnudo como un alma
sin su armadura negra, un enorme pavor
me embauca y me hace tronar de gélido panorama
confuso e indeciso, soy una luz de hielo,
derritiéndose paulatinamente
en el océano imperfecto de una bomba delicada
a punto de perder la cabeza
en una apuesta de eternidad filogenética.
Pareciese que el teatro, del camino hacia la tierra profunda,
que me produce un escalofrío de golpes de voltajes vehementes,
es el hecho posible de la aureola trazada con fuego
por anacoretas inmortales y desquiciados:
temo mucho despertar en la mañana
y ver que mi madre, la difunta embarazada,
está recostada a mi lado preguntándome cómo me llamo.
Temo mucho respirar siempre
en el mismo lugar la cantinela atroz
de una vieja afición por la vejez de ciertos negocios.
Muchas veces me escondo de ti
entre las puntas carmesí de la díada
altanera y robusta de tu pecho convexo.
Le temo al ocio de las flores y los corazones tallados en el tórax,
a la mentira de la necesidad de la cultura de animales nefastos.
Le temo a sus despedidas pequeñas nocturnas,
a sus rutinas de sitio paralelo al deseo de su presencia en mi boca,
le temo a su ojo sumergido en un punto invisible del horizonte
en donde se atraviesan otros hombres con pirámides definidas
muchos de ellos, posiblemente, mejores que yo,
en lo que yo no sé hacer.
No quiero que me deje pataleando:
el chupete de vidrio está dañándome
la mandíbula de la sinapsis.
No quiero que me deje sin las consonantes
bramando gotas de nieve.
No quiero tener que recordarla mirando la cruz del cerro.
!!!!La quiero, la quiero, la quiero para mí!!!!!
Soy un hombre tan aguzado como la espada más loca.

“Ello consiste en alcanzar lo desconocido mediante el desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son enormes, pero hay que ser fuerte, que haber nacido poeta, y yo me he dado cuenta de que soy poeta. No es en modo alguno culpa mía. Nos equivocamos al decir: -yo pienso-: deberíamos decir: -me piensan”

(Arthur Rimbaud)

He aquí la victima
al sol, a la noche
más que nada,

una paliza
punitiva y macabra de paradojas
y lealtades
verticales como rascando cielos,
de celos, de peones
y huérfanos obsesionados
con los tríos,
de desasosiegos crónicos que plagian
fieras sanguijuelas abuelas y gritonas,
arquitectos sádicos
honoris causa
en la edificación gótica
de un doble vinculo majestuoso
en pleno vacío.

He aquí un cadáver limpio
muy vivaracho,
precoz

disipado randa,
odre lamentable
de insaciable carisma grosero
y violento, atrevido destructor
de la vetusta moral
mórbida de la capital sombra,
nocivo irrespetuoso de las prisiones
inoxidables del destino
de la horda primordial y espinosa,
Giacomo obeso
de estética foránea del inconciente
colectivo de maracas y vírgenes rubicundas:

alumbrado por el faro
de la ventura de la isla
donde habita en la frontera
un sicótico arlequín vestido de luto.
Pillo pollo atormentado
que rompe los huevos
lisos de cualquier sano sujetado
al principio de desempeño.

He aquí un amante apasionado
de un tango sensual de triste tenida,
empeñado en darle a la ficción
un palacio hecho de nubes blancas

sin dios ni ley:

como corresponde a un conde de Drácula
atiborrado de sueños y deseos
de la carne de la mitad de su mujer,
la rosita delicada de un principito llorón.

He aquí un dualista
a priori
metafísico

de genética infectada de un lúdico conocimiento
difuso de la objetividad
con que la realidad le patea
el hocico a diario.

He aquí al poeta
de cuna.

poema psicologico

EDIPO:

CIRCULOS CONCENTRICOS
DEL
TRIANGULO
MALDITO.

OUROBORUS (3)

Tenía una herida, muchos cuerpos transparentes de toque. De imagen sin tacto era el dolor. Comprendí.
Los ojos están en su lugar, esto no se leía en ningún manuscrito docto que volara bajo por ahí, por lo cual la advertencia era clara, antes de la producción de tanta basura en el espejo, incluso para el insurrecto: pero yo soy el más idiota, el más estúpido de este mundo bueno e invertido.
He tomado hoy en todas las manos del mundo, que ya vueltas cálices vetustos, vacíos y sucios, las bombas, los fusiles del Lázaro tirano, político vanguardista, que da vueltas y vueltas, y ha hecho que vivamos continuamente el primer capitulo que sigue al final de esta novela realista llamada despotismo ilustrado, para matarlos a todos, a todos ustedes.

METRO

En una angustia de fantasía

el pasajero de pie cavila

su observación del rigor.

Piensa a su amada envenenada

de la nada de la espera.

Se desespera de papeles,

de aleaciones importantes,

por lo menos para el mundo.

Un segundo se detiene

frente a la luz de un lugar,

sabe que está mal

porqué está dicho.

Reflexiona su imagen

contra la que suponen todos.

Se ahoga en lodo gris del aire.

Saca su cabeza

por la ventana del metro,

viaja a un paraíso determinado

por los catódicos, por los que le quieren

porqué se quieren,

por las miradas de cada uno

de los que viajan en su misma situación.
Desesperado de promesa

el hombre traza mal la línea

en la mesa. Quizás ya no puede seguir

usando la primera palabra de la frase.

Todo lo que nace muere

y al parecer de pronto aquello se olvida.

No lleva comida en la memoria,

luce su llanto cual accesorio de moda

en la escalera mecánica que lo mueve

un instante hacia arriba, como saliendo

ya del túnel

aunque ni siquiera lo reconoce.

“Para trabajar basta estar convencido de una cosa: que trabajar es menos aburrido que divertirse.” (Charles Baudelaire)

Somos pobres, demasiados caudales
de sueños cual lago artificial.
Mi piel da cuenta del sol
con su mestizo brillo atormentado
y las trincheras negras
de tus lánguidos y bellos atisbos en guerra,
de las noches que nos sedan
o nos siguen viendo en labor,
en el bordado meticuloso de tratar
al fin de vivir.

Somos pobres:
soy demasiado irresponsable,
no debería estar cantando
ni creyéndome un feliz.
Debería coger la yunta
y hacerte una mansión
con palos de fósforos,
debería oír los gritos y todos los caprichos;
y odiar, odiar mucho.
Debería apretar los puños
y ponerme al fin la capucha,
debería estar en la cárcel
para no aguantarme los planes.

Porqué somos pobres,
nos hacemos viejos
con la luz de la velocidad,
con la fatalidad de cada año.
Nos ofrecen poco.

Somos muy pobres,
nuestros corazones no soportarían
otra sutura de injusticia,

debería ser un ladrón,
ser lo que siempre quiso mi madre,

debería caminar con los ojitos cerrados
y sólo mirarte desnuda.
Porqué somos pobres
y no tenemos otra opción
y más bien todas son la misma.

¿dime que hago,
mi
(co)
razón?
no he podido dejar de ser poeta,
por más lleno que tenga el bolsillo
de la imaginación

“¡Ay los vicios humanos! Son ellos los que contienen la prueba de nuestro amor por el infinito.” (Charles Baudelaire)

Tiene las respuestas en la mano

transparente el veneno y lo sano

de su corrosivo poder

desinhibidor cortical.

Se puede pensar en unidad reptiliana,

en casi todo que es lo mismo que nada,

que aquellas adornadas culebritas

son más adorables que un mamífero

succionador de ideales, que son eso,

porqué están lejos, lejos de sus engendradores.

Tengo la botella y su sabor multifacético

a medias fundido con la mielina azul del cráneo,

todas en el techo recordando,

desde un paradigma extranjero del mundo:

que es muy real.

¿por qué te amo tanto muerte,

mujer, mía, sin matiz?

Tengo ahora la respuesta precisa

entre los dedos aprisa subiendo

y bajando, estimulando el estallido

blanco que le aparece al nácar rosado

de un endometrio. Lo tengo y me demoro

más que de costumbre.
Una paliza, una trifulca

de odio sin sentido,

con cualquiera agresivo

que se dibuja en el cuadro por error

del pintor de la existencia.

Tengo alucinantes descubrimientos del arte,

de su ciencia abstracta, atorados en la lengua

intentando desatarse en diálogos

con los más hermanables comensales

que recién conocí,

en seducciones con las cortesanas

igualmente carentes de esa tópica.

Tengo paz

a saltos, asaltos

al onírico espacio;

que gracias a su poder alucinante,

hace ver todo negro,

parecido a un gran vacío

uterino, es decir:

no deseando nada

y estando por las horas

que el consumidor considere,

fuera del tiempo:

por fin...

tranquilo.

TE VEO

Que subes las escaleras,

dejas mi rostro en el horizonte

oblicuo de tu flanco izquierdo

que amo igual que al otro

simétrico magnífico, que son unas alas

y un viaje largo y corto

en donde yo te escolto con mis lisonjas

guardianas de tu cintura mía.

Que sudes por la hoguera

que se antepone en imagen

al principio de los actos y su sublime trofeo,

tomo nuevamente un astro

entre los dedos nerviosos, la cremallera

de tu vestido se decae

sabiendo que ya no te seguirá rozando,

y que ahora es mi turno, el turno

de mis tesoros dispuestos a ser enterrados

y de mis bestias de ansias mojadas y endurecidas

preparadas cual un depredador inquieto

a disfrutar del manjar único.

Que no hables, y mires todo

con los ojos como una boca roja,

con el cuerpo completo como una boca

humectada de un perfume infinito para la ocasión.

Todo lo puesto ha quedado

desparramado

por el suelo del cielo de este momento:

olvidado como si no existiese

nada más que nosotros

empecinados en ser

una unidad psíquica y somática.

Te recuestas sobre esa litera resistente

al viento de las transpiraciones

y su movimiento fulminante y potente

que hace temblar a mis tierras.

Yo te sigo nuevamente

igual de íntegro que el día del nacimiento,

respirando más rápido y más contento

como sabiendo que voy a morir

con una sonrisa tallada

en la piedra sutil de mi mirada.

Poso mi aliento precisamente

sobre el pilar delgado de tu melena negra,

beso cada una de las pecas de oro

que te cubren los pómulos de mis besos y mi saliva.

Te muerdo, sin salida quedas

en la prisión abierta y firme

de mis brazos y mis piernas:

todos mis apéndices son parte de ti ahora,

cobijada bajo el manto de fuego

donde te devoro el alma

mientras cantamos y me dibujas

con tus pezones carmín furia

corazones en el pecho.

Que vuelves a subir

por nuevas escaleras furtivas,

ahora soy tu Pegaso,

cabalgas con fineza de reina sobre mi y te miro

y te empalmo las montañas gemelas del cuerpo

rechinando tu nombre con placer invaluable.

Que Sigues danzando,

combinando ese paso bonito

con otros para mi deleite,

y puedo ver tu espalda blanca perpendicular

formando un ángulo, bajo la destreza mojada

de mi tórax que vertical te acaricia por dentro el misterio.

Y te veo de nuevo, todo es nuevo y todo es mío.

Y quiero que te recorran esas mariposas

de imperceptible aleteo

que provocan una vibración eléctrica

que te elimina la sincronía exacta de los sentidos

y dejan con la mirada alba

y todas las fibras encabritadas en dulce tensión

y te detienen levemente el jadeo

haciéndolo ínfimo silencio, para volverlo aún más intenso

hasta que todo

acaba

en un destello púrpura

que nos reconcilia con la vida

y ata nuestros espíritus diciéndonos:

"estamos juntos de nuevo

........................................y ésta vez para siempre."

*(imagen de Luis Royo)

EL CAMINO

Justamente, ante los cuerpos

que dentro de mi han existido y perecido,

se cruza hoy un camino claro.

Y no es cuestión de luz

o de sombra turbia, de contradicción

y ensayo-error,

por primera vez en todas las veces

que me suceden los fenómenos,

aquella vera está inmovilizada

aguardando mi paso por ella

cual si me conociese desde ayer.

Necesariamente, cada sendero

de esta particular especie,

se posa frente a los niños

y a las mujeres, en un día

y una fecha imposible de anticipar.

Esta variedad especial de vía,

siempre va acompañada por sus hermanas

gemelas, que nunca son iguales a ellas,

y en rigor son lo contrario,

profundas antitesis que no dejan espacio

a matiz ni reflexión,

sólo nostalgias patológicas

que desembocan previsiblemente

en personalidades extravagantes

de demasiadas bohemias tristes.

Si pudiese ser descrito en su color y detalle,

el camino principal, que incluso está decorado

por un carnaval de mujeres magníficas

todas nombradas con el mismo nombre

y todas des-vestidas diciendome vivamos juntos,

que ahora veo inmóvil y muy serio

rascándome la mente

desde el origen de él y todos ellos,

..........................................sería el mejor.

Creo, firmemente, que comenzaré a caminar por él,

aunque sé que por los costados de sus anchas caderas

siempre asechará un peligroso depredador

listo a romperme la cabeza

y devolverme a la partida muy lejos de la meta.

“La vejez es un tirano que prohíbe, bajo pena de muerte, todos los placeres de la juventud.”

(La Rochefoucauld)

Hoy todos lanzan la piedra,
sobre todo
los que han quebrado su lapida,

¿Será que se odia el derroche de noche,
o que la noche ya no recoge los sueños de un cansado?

Mil veces la condena ha caído sobre el que empieza,
el mundo es gobernado por el absurdo
de una idea,
la locura de pensar que la experiencia es el tiempo
cuando el tiempo no existe
sino el deterioro es lo que vemos.

¿Acostumbrémonos, hermana, a lidiar con el prejuicio,
con quienes pretenden anticiparse por razones de impotencia?

¿O destruyamos lo que ya no se eleva por cansancio de vida,
que no es vida, con cansancio?

Dos mil veces asesinemos a los abuelos y al pasado
pues bien sabemos de la mano
que sus palabras son veneno,
que sus ansias son de muerte por que colinda con sus cuerpos
y que aunque sean nuestros padres
todos tenemos nuestra propia verdad
lo cual nos vuelve a todos

.......................igualmente mentirosos.

Sensación de estar en un borde.
Pasar o no
pasar de largo
hacia donde nadie
sabe que sigue.

Muchas tardes,
ya que todas son
tardes. Miro en derredor
la excusa periférica de mi resentimiento
de lunas que no vuelven.
¿
Llegaremos
?
me pregunto
cual si yo fuese otro
personaje
de la milenaria novela de los círculos,

esa que hemos leído por siempre
a todos nuestros hijos.

Ay! Demontre,
si yo era filosofo, debería amar
lo que no ha sucedido.

Pero es que contigo, mía,
nunca sabré si la pretensión de poseer
será sólo eso.
O realmente contaré contigo
para que nunca roces tu cuerpo con el de otro.

Reflexión IK

Tengo sueño
y soy la rabia.

No busco trabajo:
busco la plata:
y no busco su brillo:
busco su magia:
y no por sublime
sino por qué sí.

Tengo esperanza
y soy contemplativo.

Busco algo preciso
que se sujeta a variables:
y no busco a un amigo
sabio que sepa rescatarme:
busco unos oídos
que no sean de un juez.

No tengo nada
y soy de cristal.

La vida está llena
de resbalosas pendientes:
y no busco una meta:
busco un para siempre,

¿será que la muerte
es muy parecida

...............................(a la felicidad)?.

*HORROR VACUI


Te digo muñeca, con números largos:
mis lagrimas noctívagas empapan
los nidos (míos y tuyos, de ayer y hoy),
cuando tu espectro entona esas infieles promesas.
Me escuchas muñeca, con ansia asesina
y unas cobras bien envejecidas
resuelven los fallos más irracionales del día,
se anteponen unas quimeras transparentes
a cada saeta que expulsa tu corazón,
mis huesos de polvo convertidos en cascabeles escandalosos,
las fustas esbozan mapas en mi lomo
y las lunas aúllan a los lobos hambrientos.
Juntos escuchamos, te digo muñeca,
las impresionantes fabulas de la historia de la humanidad:
los imperios de sol, las guerras de las galaxias,
juntos escuchamos cantar a los cóndores
y ladrar a los vecinos, maullar a tus orgasmos
y silbar al humo mustio en la ciudad de los Cesares.
Sabemos por cierto, te digo muñeca,
que la vida es difusa, como sueños cualquiera
y que en nuestros finales siempre dice:
“…y vivieron felices para siempre”.
Estos cementerios, te digo muñeca,
no son habitados ni por el más muerto señor.
A lo lejos algún suspiro de plasma
recita un poema con mala ortografía,
pero estos cementerios, te digo muñeca,
están tan vacíos como mi mano sin la tuya.

*(Terror al vacío)

JUICIO (o la última declaración)

Y-si-yo tengo la culpa!

Compré la ropa donde no es debido,
mi traje enfermó
y también tornó negro su sentido de lucir.

Yo tengo la culpa
de ahora cosechar atisbos
chuecos: maduros
e inmaduros: todo da igual;
de haber plantado esos misterios
que se resolvían con delirio
y rechazo, con abandono y traición.

Yo tuve la idea de declamar lo prohibido,
de bailar con lo prohibido,
de jalarme y chuparme lo prohibido y hacerlo aparecer.

Yo fui aquel brujo, aquella magia
negra y roja y sola y risueña,
bruna necesidad de escape total.

Yo tuve la culpa, yo tengo la culpa,
yo invente a todas las viejas de mierda del mundo,
yo soy su Edipo.

Me puse la careta más llamativa
de la gran fiesta de las mentiras.

Yo me veía de lejos,
yo era de un oscuro fosforescente
que encandilaba y abría los ojos
superando sus propios umbrales.

Yo hacia del dolor una obra de arte
de una parte exiliada,
una obra de teatro
de un retrato perfecto
que no le faltaba nada por lograr
un afán estético, una disertación
detallista y realista:
una disertación suprarreal y nihilista
de un medio de comunicación sin censura,
un medio abstracto e intangible,
un medio invisible de un color sublime,
parecido al aroma que dibujamos nosotros
veinticuatro en mi cama meada por el gato,
una palabra que se traspasaba
hasta la más perfecta aduana dura,
un chorro de algo devastador
que no soportaba ni el más afilado dique de azófar.

Yo tuve la culpa de que ya no se confiara,
yo tuve la culpa de habérmelo callado
y haberlo dicho con un grito,

yo era extraño: yo soy la verdad.

Yo me propuse ser el instinto,
ser yo, ser tú, ser nosotros,
ser padres y madres, un súper ello también,
mucho más amable y leal.

Empero nunca pude ser una mujer
como ella, nunca me pude amar para siempre.
Nunca le pude cargar en mi vientre,
nunca pude hacerle llorar, hacerle sufrir,
nunca pude mentir y volver a mi lugar
a recibir tiernas caricias mientras soñaba algo mejor,
nunca he sido feliz sabiendo que me esperan
las fálicas Penélopes producidas por la tiranía
de la desesperanza de unas madres
que viven solitarias en casas de clase media.

Nunca pude dejar de amarte
cuando me lo pedías. ¿Tengo yo la culpa?
Nunca me quede en la mansión que soñé,
nunca pude llevar puesto el oro de tu nombre,
el grillete de tu compañero,
de ciudadano y patriarca,
nunca tuve la culpa de otra miseria más que la mía...



Yo tengo la culpa de todo.

Deberían ponerme una corona



......................................aunque sólo fuese de espinas..

Psicopatología Diaria

Una paranoia avanzada,

un ejercito de malas espinas

de rosas flácidas, deliradas,

caídas en las tumbas

de la confianza entera,

de la nada viciada y vacía.

Una psicosis sin origen y sin fin,

una serpiente que se devora así misma,

se comprende y se desprecia,

se ama y se ignora,

no tiene forma ni color,

es homogénea al sistema,

es una vida cotidiana,

nunca está entera.

Es cualquiera.

Te dije que eres la parte,
el fragmento enorme
de un metal desconocido,

perenne sortilegio de vetustos soñadores.

Tú no me escuchas atenta como la loba
y el lomo te acaricio deslizándome en el blanco
fuego que le aparece a mi palma aventurera -

de tus mares y tus tierras
donde me escondo y me desprendo.

Tú no me miras con los ojos
de cualquiera.
Te dije que eras un trozo de sangre,

que eras mi amante heroica,
una mitad casi equivalente

a cincuenta maravillas
de las cien expectativas
que poseo de mi mismo.

Te dije que me desconozco
sin tu presencia hoy día:

hoy día que es siempre
pasado y futuro.

Te dije que no teníamos edad ni nada,
te dije chocolates,
helados,
empanadas,
café,
terremoto,
cine,
motel,

he estado tan cerca de ti
que a veces he sido tú
………………..y me abrazo y lloro

y trato de amarme más
que a todo.

Te dije que eres la parte,
el fragmento enorme
de una pasión neutral y constante,

una pasión de un color que no es de este mundo.

Tú tienes mi cuerpo
en el palacio de tus centros,

en el balcón del mañana
dejaras caer tus trenzas

cual firmes cadenas de un brillo negro
por las que me treparé a tu cuello
…………………………..para morderlo.

Tú me tienes el cuerpo
te dije que a cada minuto te sacaría la mascara

de la piel, para lamer, para frotar,
para morir y volver a nacer
ipso facto,

para comer, para levitar,

para chupar y volar
con tus alas extendidas

en derredor de mi cintura
aturdida de tus piernas.

Te dije que me esperaras,
que te sentaras a leer:
tú eres mis únicos oídos,
en tus orejas colgaré la punta de mi lengua
para celebrarlo, cuando llegue.

Tú eres mi paciencia,
te dije que no te diría:
“tú eres mía”

ya sé que no tienes madre,
que no tienes familia,
yo sé que no existes,

que nada será mentira
que todo será mentira.

te dije que me iba a demorar en comprender
que todas mis cabezas están duras.

Tú tienes la recompensa

¿Eres tú la recompensa?
¿Tienes-tú-mi-tesoro?
¿Acaso yo lo enterraré de nuevo,
en las nubes
en el cielo aterciopelado
de un placer sublime de carne y beso?

Te dije que no iba a parar
que no tengo frenos,
y por ende, desenfrenado
será todo lo que te de.

Tú eres,
te lo dije
(espero no volver a repetirlo).

Abandono real

Cuando pienso en elevar
del corazón su vestido,

y convertir ese sentido
en una lisonja a tu psique,

me doy cuenta que no existen,
no existen las letras para decir:

T-E-
A-M-O.

Estoy desesperado
y mi lengua es calido helero,
siempre humectado
por el marfil de tus palabras,

letras que me deshacen
con su complejo de ser ellas.

Y no existen, me he dicho,
las letras para decir:

Q-U-E-D-A-T-E
C-O-N
M-I-G-O.

FEEDBACK

Siento que la masa me envolvió
y soy igual de blanco
que las demás partículas.
Si me mirara en el espejo
vería el paisaje.
Sabes que eso me hace desaparecer:
un tequila tranquilo apreciaría tal belleza.

En todo caso, no podría ser
semejante a tal nivel de buenaventura,
lo sé por qué me lo dijo
la plata que no tengo:
el falo que no ostento
para el publico desconocido.

Pisar la realidad
me equivale a la nada.

Me duele no poder correr
mientras corro desesperado,
que pasen a mi lado sólo los fantasmas
encadenados (y se burlen
las guitarras de las canciones tristes
de mi, de lo que no tengo,
de lo que no te di).

¿Sabes que necesito? (
por si las moscas
llegasen a posarse en mi ropa
) Una mitad de naranja (que las ahuyente
con su ácido benéfico). Te lo diré sin palabras
y espero que me escuches.

Tengo mucha fuerza impulsándome
a dormir, a pensar detenido
mientras sólo las imágenes se realizan a priori

Me gustaría que me tomaras
de la punta
del zapato,

para no volarme tanto

y llegar temprano a la cita,
para poder ser puntual,
y no ser estos puntos al final...

¡Preséntanos, por favor! :

Yo me llamo Pavlo
¿y el que tú amas,
cómo se llama?

A veces lo veo en el reflejo
de la ventana del metro

y me dan ganas de decirle
que tú no le convienes,
que debería ser más fuerte
y salirse de tu cuerpo
por aquel mágico orificio
fragante de mi deseo.

Mas no me atrevo
a hablarle,

se ve demasiado rudo,
tiene cara de perro bravo
a punto de morder el aire
mugroso de la capital

y envenenarle con su rabia.

Dime qué hago
o sólo aliméntame de buenos días,

de “buenas noches”,
de “¿cómo has estado?”,
de “¿te ha ido bien?”,
de “te he echado de menos.”

Aliméntame de tus dedos
masajeando mi espalda de fierro,
mi piel elástica de fierro.

Aliméntame mientras se acaba el miedo,
mientras se desase el hielo
de los polos
y todo queda libre de contradicción

a nuestra disposición

practicamente eterna.

POEMISIMO

Aquella noctívaga sesión
de desafuero todos los dioses
le reclamaban su presencia.
La primera campaña de una visión
nublada lo sedujo en la mesa.
Fría, dorada y destapada,
mojando sus pantalones
hasta exagerarle la vejiga
con las mentiras del cerebro verdadero.
El veneno mojaba su garguero
para deshacerle la pesada armadura
de errante caballero
sin asquerosas manchas
de vino en la conciencia de su ropa.
No obstante casi moribundo
se dedicó a recorrer el mundo
en menos de ochenta días de invierno,
y llegó al punto de partida
derribando cuanto amenazante molino
se le atravesara en el destino.
Ahí buscó a su amada doncella,
una desvirgada pordiosera
que él evocaba en cada puñeta,
pero no la encontró,
nunca la encontró...
Elucubró enseguida el plan que lo liberara
de una mazmorra en la que ahora era torturado
con los extrañados atisbos
de todos los normales
autómatas.

Y sin quererlo
........................................(nadie)

lo logro.

BAR-DANZA-CAMA-AU REVOIR

Abrásame y acaríciame.
Esta vigilia me sorprende
sin la lengua en tu vientre.

Mastícame y bautízame,
este cigarro costo menos
de lo que vale la pena.

Préndeme y deléitame,
sabes que la suma
da mar de resultado.

Mírame y escúchame,
de tu boca bramara
una serpiente a tus pulmones.

Imagíname y dibújame,
con el acero de las puntas
de las plumas de tus pezones.

Sácame y méteme,
la saliva de tus bocas
me bañara la mala onda.

Mátame y revíveme,
llénate del manjar macilento de mis entrañas
de mis intentos y mis canas

de vivir para siempre.

Búscame y llámame,
si nada es imposible,
relaja el timbre de tu voz,

te he dado todos mis numeros

te he dado mi infinito,

te dije que a veces me muero,

vivo al lado de la pena

casi en la esquina
de un de-lirio rojo

que en ocaciones adorna una tumba.

SALTIMBANQUI

No debería andar de manos
por la calle de los años
si en realidad soy sólo risa,
carcajadas en la fila
de los que esperan un cielo ahora
ignorando las mentiras.
Paso por en frente
de la acera de un espejo,
no me gusta que me salude
el mendigo de la espera.
Si tan sólo en el invierno
cupiese la primavera,
esa lluvia de monedas
mojaría a todas las reinas
y a todas las reinas
de copas y de oro.
No puede ser más eso
que yo
pienso
en la noche
de la nada,
en la noche callada y hecha polvo,
en la noctivaga añoranza
de carne y música.

No debería ser
que lo piense, que lo construya con mis manos.
Vuelo por las colinas
queriendo salir de la esclavitud,
me da mucha sed que el humo no afecte mi paciencia,
si tan sólo me esperara jugosa
la boca y me devorara
un espasmo de vida,
quizá dormiría tranquilo,
pensando que no debo soñar tanto,
que debo bailar
con La que me lo pida...

TECHO

De siempre nada
toco el techo
con la mirada

y le creo empapado
de mis ojos sus labios.

…………Bello, vello.

Un temblor de automatismo
y la nada también me mira
desde arriba, cual irrisión

de largo cabello
que mutila el deseo

y lo masturba de secreto,
secreto de polvo y paja.

Nada de siempre
quizá se arrepiente

de divisar lo expuesto
al mundo incorrecto,
quizás cuando se vea contemplando
en la carretera otra ondulante

brisa rápida, sabrá que nada
es más eterno que un momento

de leche caliente
derrapándole la histeria
del vientre del cerebro.

……………Vello, bello.

Siempre de nada
sirven unas copas
las mucamas de la quimera,

por cierto que nada
está tan lejos

de un sucio billete
de onírico rostro.

iré a cómprame las Alamedas
para vestirme de señor elegante

y mientras le hablo a alguien
que finge escucharme el bolsillo
saldré a mirar los neones un poco menos aturdido
que cuando despierto mirando el techo
y ni mi cumpleaños celebro.

JUEGO DE MUÑECAS

Una muñeca en la cama
se luce con el mar del atisbo celeste su flor,
el cabello de oro no cae por más tieso el argumento
de la piel del cemento que es la tierra que volamos
para no encontrar que somos parte de la realidad,
la miel se le secó, es Febo su verdugo.
Recuerdo de su instancia
que incluso su labio era avidez mojada de negro,
que jamás es posible marchar sobre el viento
el deseo fijado en la carne de hembra.
Barbie sin vestido coge panes del bolsillo
del mundo que no sabe a lo que sabe un punto mágico
entre la boca de la vida misma cundo se moja y huele a mujer
su carne frotándose contra el olor de las niñas.

LETANIA (1)

Suelen ser los gatos razón de ser
del dueño del sueño de ser
su majestad, el bebé,
menea su cola de cascabel.

Mucho hielo es una torre
que defiende del dolor, a su vez
la enfermedad puede desaparecer
permutando étil por llanto.

La voz aparece y eso es cura.
En los recintos de la prédica
ensalmos que ensalzan de contradicción
la bipolaridad fuente de filosofía.

En gramos se considera la bohemia
remedio de consideración de la muerte
que a todos llega como gran verdad.
Déjanos descansar maldad. No nos calles.

Lo que queda
es este humo que llora en cascada
de pena y un manto bien bruno
bajo el ala

de rosetones rutilantes
que de noche solían tocarte
el alma,

la vida y las piernas
desunidas al placer de sabernos uno:

corazones manufacturados por razones de Midas
(:estáticos y duros).
Como esa imagen capturada

que tu mirada adherida
a la herida de mi mirada

dice nada, todo;
mañana, mañana
(cual una promesa incumplida

de futuro y dagas)

sin orbita en el vestido
de princesa que ostentabas
en la copa de plata que alzabas con sangre
de cordero de menta

y tus ojos de zorra y de gata.

Mi duda tatuada en el acido del sueño
que me derrite el anhelo del heredero del trono
y su castillo de aire en la cima del bloque
de una nube de hielo en la línea del cielo.

Mi boca se engalana de jazmines
que departen su fuego. Todo te debo

(incluso minerales, plantas y un par de rayas
de caramelo).

Unos legítimos nonatos de manos azules
para atar mi conciencia como argollas de perro.

En ocasiones la puerta cerrada de café
y los pies de Colombianas en mis hombros de ego.

Flores, autos, casas, destellos
matronas deformes , las miradas de Febo
en los jardines dorados de mis ciudades del Norte.

Mares y enfermos
para que me soporten la piel
carcomida de besos
que las carroñas comparten

como aquel vodka burbujeante de soledades espesas
inhóspitas cual abanicos del Dios
que te alejan

con la ventolera feroz
de aliento beodo.

Mis ansias digitales,

el pedestal de mis codos
sujetándome la muerte en la mesa de los bares,
las chinganas eternas
y el hostal del demonio

que ahora es mi palabra recordando canciones
tus nombres, emociones,
chorros de espasmos de siete
posiciones

macabras en departamentos con balcones
al infierno

que gozamos tantas veces
que ahora
sólo
quedan
sus cenizas

en la alforja
de un viajero que no muere

(y un manso Cerbero
que en el ocaso me estorba)

y en el camino con su revolver amenaza
y me detiene.

Registro de lo simbólico. Aparece vestida
con la pálida carne
y las pecas adornando la mentirosa
pureza de su rostro infantil.

Llena de manos la espalda bien fina,
la cola elevada como la gata en la sombra.
Pegada en mi cielo el techo sobrepasa
la planta que se devora una parte de mí.

Me toca las yemas con húmeda fragancia
hundido la atravieso cual una pradera de oro.
Se está bañando con miel y exóticos licores,
la enjabona una lengua que existe en mi boca:

mi boca la moja en las puntas de acero,

he llegado a rozar mi hambre en su seno.
La lleno de besos, mistela en su aliento,
gira en mi vientre en un baile sudado.
Se encarama veloz. Regresa y se va.

Se muere de pronto mientras le lloran las piernas.

Rubia, negra, roja y azul, se da en su regazo
millón de descanso, nada interesa
en la ambición del ocio, la hurgo en sus mundos

mientras diserta de a poco un montón de gemidos

de voces distintas:
diferentes idiomas que convergen en sexo.

OUROBORUS (2)

Se rompe. Hay que salir,
en el interior las luces temprano
………………………se duermen.

Cadenas en los cables
de las venas del depresivo.

Y aún ingiere pociones
que provoquen el corte
de la penúltima
certeza de qué se debe ser
un dragón, o simplemente,
una serpiente fresca y caliente
a la vez que social.

Un letargo. Un solo lagarto
me arrastra del cabello
hacia rincones pestilentes
de néctares de la vejiga
de todas mis amigas, la mejor
no me habla.

Sentado en el parque. Un árbol
se encarama en mi sombra y la desaparece,
cuatro coincidencias me dejaron sin pensar
como la vida se debe tomar
mezclada con agua tónica
y un gélido cuadrado
en el que me reflejo a la perfección.

Providencia. Deesoorientado
caminar simulando ser aún más extranjero
el viajero en la nube aborda un taxi rojo.

carnaval en Brasil, levanta la cabeza.

Yo no sé pelear sin mis hermosos cuchillos.
Aparecer pernoctando incluso en el día:

adoro al querube leal compañero.

(A) PROPOSITO DE LLUVIA

Es como caen,
al final de la historia, de todas ellas,
cual si los nombres de cada una
fueran tan iguales, y los mares y amares que forman,
fuesen las sombras que horizontales de mareo
en océanos y volcanes donde lo último se esconde,
las lagrimas besan su rostro,
las lagrimas del vapor
que se volvió su mejilla en mi dedos.

Es como empapan
de cristal el gris camino de la tierra,
que pisan serenas, que vuelan tan raudas
las voces de su risa, las prisas de sus escapes,
los colores de sus ojos, las hojas que caen bronceadas por hielo,
el velo de fantasmas de humo de sus labios,
sus pasos, sus finos pies de marfil.

Es como cala el frío
cual si endureciese en mármol nacarado a los peces
y sus bríos que sueñan borrachos con ellas.

COMO SI FUERA POCO

Ahora recibo amenazas de la existencia,
inquieta.
Y la final huida tan presumida que fue,
ahora se deleita rozándome con el pie
por debajo de la mesa de los días
que muero para seguir viviendo.
Me agota la batería
de colores, este ritmo de sabores
que cual marcha fúnebre
anuncia el fin de las esperanzas,
el éxito de la soledad
invicta campeona de mis competencias
sin medalla de oro en el anular.
¿Sigo entrenando hasta endurecer y tonificar
mi tenue y flácido miocardio?
Ojala tuviera respuestas como dolores,
ojala aquellas estrellas que se caen a pedazos
cumplieran los deseos que cambiaran mi adjetivo,
!OJALA PUDIESE CONTAR CONTIGO!!!!,
aunque sólo fueran billetes,
aunque sólo fueran empíricas mentiras,
aunque sólo fueran amigos
que desaparecen cuando más se necesitan.

COSMOPOLITA

Parto. Yo no tengo rancho,
no soy de hierro,
la tierra me besa
cual si amante furtiva engañase al patriota,
a la espalda del lego.

No tengo color y la mezcla nihilismo.
No celebro victoria:
no gano ni pierdo,
no pierdo ni gano cuando pasa la estación,
una cabeza menos en la cuenta del ganado
piensa en libres holismos
como árboles y ríos.

Muerte. En los trapos hay sangre;
odio por cierto de cualquier animalucho
que brinda espectáculo
orinando unas plantas:

que asegura le pertenecen en privada propiedad.

No le juro a la nada,
no le canto a las paredes,

hoy estoy de cumpleaños
sólo por que Dios lo mandó.

OUROBORUS (1)

¿Cómo se sostiene el mundo
con una mano partida y la otra ocupada
con otro planeta de hijas y joyas,
la boca cerrada por duelo y secreto
de un ojo olvidadizo que lesiona el panorama?

Tráeme tus labios esta noche que brama.
Las luces se apagan.
Nadie ve nada, la perra me calla,
la vieja está muerta
y el demontre la moja en mi día de fama.

¿Socorro reclamas, acaso de flautas
ha sido mi acido, la melodía
del amor y el final de un vano mediodía,
cual si de órganos expuestos siguiese la pauta?

Quédate a mi lado, la luz que reclamo,
un arco (iris) de pequeñas piezas.
sólo pido que tú vida y tú tiempo
todas las mujeres que habitan tus mundos
me digan te extraño, te deseo, te amo…

SALAMANDRA

Verbena. Donde ver la vena
a reventar deslizarse
por el portal aterciopelado del pubis.

Seda. Debajo de la amplia columna,
ahí se da alivio a la palma.

Soberbia. Regalo de último sorbo
por la vía incorrecta.

Pezón. Diente de león parece la nieve,
a la cresta de sombrero sirve su palidez.

Fruta. Atraviesa el sendero
que contra la pared se frota.

Sexo. Sinuoso y erecto el mar se manifiesta.

Perra. Esotérica cuadrúpeda lame la alfombra.

Sal. Miedo abatido a la parca entreabierta,
catre poroso quebrado y sonoro.

Espejo. Mira sus ojos el ojo felposo,
corren mis lagrimas por bella trinchera.

Calor. Ambos animales encajan elementos,
luna, lluvia, mojada tendencia.

Chupar. Coloca la carne al pie del cañón,
ofrenda milagrosa que trae la vida.

Orgasmo. Eléctricas naves disparan en su boca,
al fondo del pasillo se le paga al cabrón...

"TRASLADO"

Inflexiones de marea llenan los vasos
y quiebran las copas
cual si de abuelos mórbidos se tratase el guión,
atardece raudo el sol invisible
que rosa de lado la cadena de asfalto.

Y a eso le llamo concreto,
objetivo y absoluto como el cemento del camino,
como la basura del vecino,
como si casa no fuese nunca a tener...

He desordenado mi propio castillo,
le prendo las cortinas a ver si algo florece,
nada se inmola tanto como la seriedad...

Regreso al mismo lugar, ahí, donde nunca estoy.
Cambio cien (besos seguidos)
por siento que todo se ha acabado.

Hay una muralla transparente entre nosotros,
es de furia y de metal, de papeles
con extintos fotografiados por egoístas.

Toma la micro, querida, toma el metro
y ándate de ti misma....

ahí me veras de pie como un Chileno,
parecido a un perro con tiña
pero un poco menos hilarante que las palomas
que se cagan a los Peruanos cuando llueve.

A UN SUEÑO

Ella le descuella
la bestia embobada
que brama al espacio,

donde él va despacio
por las carreteras del esplín,
besando sus recuerdos
que más son entelequia del día
en que ella en estrellas
confundida y fundida
en el deseo pueril de él siendo fiel y feliz,

le bese y le diga:
“quédate conmigo en esta ánfora de paz,
que parecida al más hermoso mausoleo,
será la siempre deseada final mansión,
donde te chuparé las magulladuras del corazón
reventado
que me has regalado,
tan humildemente y por amor”.

Ella espera sin encontrar la razón
de aquel ingrato de frío trato
para con los habitantes de un tártaro cualquiera.

Mas ella recibe contenta las quimeras
doradas y de ónix
atisbado por filósofos anacoretas
que beben cerveza en la plazoleta del pueblo.

Ella le dice:
“no lo recuerdo,
no lo encuentro muy cuerdo
y más bien me hace experimentar la sensación
del niño encerrado en el castillo
que no conoce del sol
ni el más mínimo brillo”

Él quisiese tomar el jugo de sus manos
y aferrarse a su cintura como al cadáver el gusano.

Yo no tengo madre, querida Electra
y lloro en abdómenes sensatos
mi mala cepa infectada de sueños
parecidos a moscas de colores escasos
mientras deseo el palpitar de tus vellos
cuando abren paso a una idea de libertad.
Yo no existo, querida Electra
si no apareces, por lo menos, en forma de elegante sonido
con esa cara de pena tatuada a fuego limpio,
escondida tras esos dientes asomados
a los mejores vinos de la vida,
a los pulcros umbrales de una salida
preparada para que nos saque cuando queramos de aquí.
Yo no soy de metal, querida Electra
soy de agua,
vapores y hielos me hacen la comida.
Te deseo cuando te apareces sin tus cedas de encanto
cuando nadie te ve,
y te toco las manos de todo tu cuerpo
con el alma encaramada sobre un dilatado silencio
de esa boca pequeña que acicala el rostro
de tu vientre cada día.
Yo no sé estar despierto, querida Electra,
amada madre e hija de mi pasión sin remedio.

(Con amor de tu padre,
tu hijo Edipo)

CUESTION A MIENTO

¿Y qué hago si no soy
de aquellos que la cruz cargan
con ojos rutilantes de airoso placer inmóvil
y se quejan con sonrisa paciente
a sabiendas de la paga,
de la promesa que se avecina
sólo por ellos que son regios suicidas?.
Yo no soy de esos
de los que admiro
de los que contemplo
volviéndose duros con los años
que sostienen el pesado madero
de los días que nacieron,
de aquellas como tú que saben
que hay que esperar serenos,
que se debe postergar el premio,
que mañana es otro día tan certero
como la teoría de que todos envejecemos
y quizás veremos atrás,
y quizás no nos levantaremos,
jamás, nunca más a trabajar.
¿Qué hago si nací
bajo el signo epicúreo de la pandemia
de estos años que a rebaños desplaza cual nada,
si el metal de mis bolsillos no dibuja tantas sonrisas
y solamente esboza la comparsa
de mis embriágueses patológicas
y lógicas penas
de despertar y desesperar
por volver a donde mismo,
siempre igual y rutinero,
navegando sin destino
por los caprichos que no piensan en nadie
por la imaginación del dinero?
Yo no soy nunca
de aquellos de la punta,
no me veo en la fila ni me río como canalla,
quisiera saber que la gloria tiene ese sabor que sublimo,
que mi vino no hace llorar
ni gimotear cual en las noches.

FEMICIDIO

El cielo tapizado
de viejas fálicas obscenas
que por la tierra petrificada
que combina con el sol plomo,
han acabado con todo,
han resistido la gnosis
de los penúltimos guerrilleros
de largas barbas amorosas,
cual una tarjeta de oro
que se desayuna a las irrisiones
y nunca vuelve de su trabajo
y nunca besa a tus manos.

Un maratón de monos
de prisa gritan hacia adentro
de sus fronteras disipadas:

se inflan como groseras certezas
de que el delirio final de Dios
acabara con los regios pulmones
rosados de esa bella niñita.

y él… el protozoario intelectual
se venga de Eva, la humilla y la somete
bajo brutal hegemonía
hasta dibujarle en su antigua y gallarda piel
de única salida,
las púrpuras secreciones del dolor
de la injusticia;
la virgen ya ultrajada
manufactura en un pedazo
de su reventado corazón delicado:

“En particular esta raza debería extinguirse,
ángeles ebrios tomaremos la paz y la violaremos,
nos alzaremos en el silencio de la ignorancia y la soberbia
y arremeteremos por la espalda
como las gallinas sinsentido en las que nos han convertido”.

LIVIDA

Quiero llenar de algo
esta pagina de sal,
para desenfrenar,
(o en su defecto) aprisionar
las barreras contra las que se impactan
las quimeras embriagadas de mis días.
Tendré la prudencia de estafarme a mi mismo
cuando lea el grabado que me tatué en la lengua
y que se parece al beso desgraciado
de la mentira, de la verdad
de sus palabras que nunca serán mías.
Y espero que los cigarros jamás se terminen
de consumir mis ansias de huida,
creo que el humo es el perfecto
vehículo enmascarado y nacarado de un perfume
de muchos más grados que el verano antaño. –
Quiero salir de aquí-
dice esta sentencia.
¿Adónde?
Ni ella sabe,
aunque inconsciente está
de que el país que merece
se iguala a la moneda que brilla siempre
en la retina de su portavoz oficial.

SANTIAGO

La belleza murió hace siglos.
La carne, piel dos naturalezas.
La calle, flores nacen por suerte.
La cosa, vellos crecen en el pavimento.

Trece días para conocer centros viejos.
Trece pétalos en el butano raudos reptan.
Trece letras que no se aman en la línea.
Trece puntos de ojos en plumas grises.

La sonrisa del ario denota sus payasadas.
La caída, estallan muros de liquido rosa.
La paloma en caminos de adoquín muerto.
La voz senderos sin salida y dos colores.

Trece pasos hacia trece pasos más.
Trece telas cubren madres de ocaso.
Trece espejismos cogen en piletas vacías.
Trece hojas de árbol amarillo hacen noche.

La expresión en el pico del palomo bailarín.
La cabeza observa pisos de piedra blanda.
La turista empeña pensamientos de prehistoria.
La casa está a cuatro mil kilómetros de la nube.

Trece estados con sus políticas del olvido.
Trece escaños con mi nombre en la mollera.
Trece danzas que la música no mola mucho.
Trece patas de arañas sobre locos jardines.

La boquita sal, doce fotos de EEUU.
La muerte con otra población yace.
La filosofía en tumbas revolcándose roja.
La posición cambia por hábito cotidiano.

Trece pelitos púbicos se manifiestan en canela.
Trece besos con lengua a la lengua escondida.
Trece grados de Richter movilizan mi suelo.
Trece espadas me presionan el pecho en el muro.

IDILIO POSTMODERNO

Hay que romper
hasta
L-A-P-A-L-A-B-R-A (
Para que no sea igual a tí
cuando te miro
jabonandote la cola
y te digo "mi"...
) AMOR

Siempre seré
la perfecta excusa
de cada década
mañana que los ojos se abren,
a lo substancial de la remembranza
cuando cielo y tierra se juntan
para contradecir el deseo de todo
aqu-ello-que-yo
necesito.
Solíamos re-coger
en el piso de vetustos zaguanes
las finales esperanzas de furiosas quimeras
acostadas en las aceras de afuera de la vida
y la responsabilidad madura
que se caía de los árboles para ser bien
devorada por los monos rapiña.
Escribíamos en las paredes,
¡en cada pedazo de muro!!
que se anteponía a la experiencia.
Fuimos ciencia,
esotería,
mentira,
verdad y todo
lo que choca, se rompe y se rehace.
En mañanas que llegaban cuando nadie esperaba de pie,
yo me envolvía con tu cadera como viento,
a veces siento en las manos el calor hecho mares
de sedadas fantasías en las que los espejos eran hermanos.
Y si casi cada ocaso del momento
de la soledad, yo te invoco
como huella de mi paso por tu playa,
es por que eres la única promesa
que se fusionó con mi sentido
para sentirme por un segundo entero
en este miserable mundo dividido...

Quiero sacudirme de las ruinas
que crecieron en el averno
como predijo la soledad,
salir del pasadizo pasado
que tan pegado en la nuca lleva
el nombre de mi marca.

Necesito de la blanca razón
de la muerte para abrazar y cortejar
mientras soy todo lo que irradia en la noche
cavilosa de la rabia, la pena y el asco
de vivir siempre chocando contra la línea
de la frontera amiga y enemiga
a la vez que estática.

Quiero irme por favor amor
de este país interno,
de este sucio y malentendido
transitar por callejuelas subcutáneas,
salirme de las casillas ya no sobre los falsos
equinos rojos y amarillos y alados,

quiero irme en paz cual las almas
a los purgatorios más hospitalarios y cercanos.

Por favor puedes ser tú,
o tú también si deseas,
mi deseo que desea,

que todo lo que se mueva
sea una danza de corazones y fiesta,
sea una constante nutrición,
un amanecer en el seno perfumado de mañana
y nunca, nunca, salirme de tu casa
de esponjosas paredes ahumadas y benditas
a la vez que ya conocidas.

Un cúmulo de saco de plomo,
de fucsia verdad pegada al techo
cual la mirada perdida de la victima
de sus escupos degenerados y tristes.
Dirían las viejas que:
¡esas energías bien servirían
para botar en la cama, por lo menos,
el final halito bendito de los espasmos de la gallardía!!!.
Saben ellos el secreto, quizás.
La gente no se quedará por muchos años
a escuchar sus elocuentes camellos.
Tras la encorvada espaldita del sucedáneo joven,
se ve la sufriente bestia agonizante que es...
La lógica mundana dicta y dicta colores,
una cepa florece tras quitar del tallo del mundo
lo podrido y moribundo de la prensa del ocaso,
del patético espectáculo del desear lo que otros tienen
cuando no es nada lo que poseen para desviar la atención
hasta el punto de destruir vidrios y maceteros...
En esta relación que es un caballo de trolla
for ever, seremos tres los concursantes,
mas yo prefiero descansar junto a las liebres más flojas,
retírame
en un gesto solemne y desadecuado

y mientras
uno gana y el otro pierde

(uno ríe y el otro llora):
yo por ahí quedarme dormido y desbalanceado
hasta que regrese la moral y del cielo caiga una hora.

DECLARACIÓN DE FIN

He vuelto a mi, para quedarme
y morir mientras sueño que pienso
algo que nadie piensa.
Por qué a nadie conozco
como creo conocerme
cuando me encuentro al volver
y por segundos demasiado profundos
me desconozco y me ignoro otra vez.

He vuelto para acomodar el pasado
que pasa a cada momento.
He vuelto para dejar incluso
Esto atrás,
junto con ella y con ello
para siempre y para jamás.