*HIC CRAS

Despierto, es cierto, ya no entre tus alas de reina.
Soberbia mía.
Y tú muy diosa, ya no encima del lecho vetusto,
del que hoy, algo muerto
escupe el etílico hedor de los días sin ti,
más de las postrimerías en que no estas de piel
junto a mí.
Despierto, podría ser, y la (o)diosa
no respira sobre mis párpados imperturbables,
¡¡¡¿qué demonio eres, destino?!!!
No te escucho hablar en ese idioma desconocido
¿dónde estas, sino en el otro universo que nos esconde?
No te escucho el calor de la nostalgia, el verdugo de la nostalgia
Esos socorros en mi espalda son. Ya no son.
El cuerpo joven,
La desnudes artística de la que mis noctívagos ojazos
Miel derramaron al fondo del mar..
Tus saltos, tus sobresaltos,
La corriente que chocaba contra el techo,
El humo y el fantasma patrono del amor
Sobre ti, sobre mi...
Despierto, no es verdad, sigo soñando el fogoso labio,
La enaltecida pierna en mi pecho
La perfecta espalda vislumbrándome a los centros dilatados
El cabello negro derramándose en las palmas escarchadas.
Despierto, no despierto ya contigo por ahora,
Y el cielo y el infierno en la apuesta por mi.
Despierto o no. To be or not to be
Dime que crees, que quieres,
como y cuando,
yo te espero y no,
yo te busco en la luna empelotada,
la hiel embutida en la almohada caliente,
la oscuridad es reflejo, es espejo, es todo,
mírame desde ya,
mi alma viaja en el cannabinol de la pipa,
duermo.
Despierto, a lo mejor (a lo peor), a lo que venga.
Despierto, porqué quiero que me exclames,
naturalmente quiero transbordarte
y porqué debo robar algún templo
para comprar un nido en el próximo árbol
y hacerte el amor hasta que me duela,
porqué te extraño en mi cama que sin ti adornándola,
ya no canta.

*(en ésta mañana)

El fin de mi calle que por demás se ve
tan eterna como el ojo fiel y desmayado
que con su gemela pulcra me pierde en la acera
de este valle lleno de risitas y contradicciones
deliciosas sobre la boca de tus mil beldades.
El paraje último del nirvana que entre tanto centelleo
me llevo al pecho cual aquella puya
de fina flor loca y esteriotipada, para decir nada
a la vez que todo lo posible se derrama
entre mis dientes hechos manos
que te muerden y te lisonjean cuando derrites el hielo
de la boca de mi corazón en pedazos negros y rojos.
Los crepúsculos para conocerte, para verme en la vigilia,
de sacarse todo el acero,
que la armadura me oprime la vida
y ya no habitaré más el cielo, ni las frutas del panteón
por más sereno que el mundo de la esquizofrenia
se presente maravilloso en su muda soledad.
La verdad que es rebeldía en el país de las banderas
de parecerse a lo que se debe cuando la fecha amerite cigarros
y palos tiesos en la sien de los de antes lapidados
por creer como las gallinas que dan vuelta la cabeza
en los círculos concéntricos de siempre será ayer.
El amanecer con todo y sol, con nada y luna para que chupes
escondida del pasado e incluso del presente
aunque siempre sea ahora y mañana sea tarde
cuando llegues a la casona conchevino en las alturas.
Y madrugadas para nosotros, abrazados por el trigal
le prenderemos velas enormes a la cárcel de los extintos
mientras bailamos apretados la danza de los zorros
y nos amamos porqué somos fieles a los trazos de los dioses.

MI HOGAR

Tiene varias nubes difusas
con forma de mujer y de violencia.
En ocasiones pasan tigres por el orificio medular
y las madres desesperadas
hacen como que no ven a sus cuervos.
En él hay espacios vacíos
interminables. Piélagos de muchos grados
que alientan a las fugas masivas
de los deseos, ojos que ven nublados
los días del verano, una pared de niños muertos
similar a las manufacturadas con gracia
por espartanos desaparecidos.
Unas pirañas de fuego loco
que se besan con el cuerpo desde sus profundidades
más espesas y oscuras cual toda medalla que luce.
Ganas grises (ni negras
ni más claras) de correr con las manos,
de besar con la cabeza,
de fornicar a los cuatro vientos sonoros,
de abrazar a la nada más bella que la tierra disipa con furia.
Y es imposible, sólo a veces, de desprenderlo de mi tórax
porqué suele ser amoroso y aferrarse
como un flexible minino con garras impenetrables,
a él, a mi corazón incrustado en él
como mi vida metida en este mundo posmoderno
de policías y ladrones que se mecen con el viento.

PREGUNTAS

¿Cuándo
me dirás que me amas
medirás mi deseo
contra la donosa regla de tus abrazos
mordisqueados por los días
que llevan sin mi piel?

¿Cómo
se resbalaran mis cadenas
de besos orgullosos
de besarte tanto la vida
y la muerte en dosis
religiosamente menudas?

¿Dónde
encontrare los argentosos
destellos que le brotan a la luna lacia
de tu cuerpo pulidamente tendido
sobre los vastos valles perturbados
de mi cama cuando te acaricia?

¿Por qué
no te tengo soberbia
querube gastada por la mano
de la gélida savia,
si cuando bailas sola
todas tus lagrimas se parecen a mí?

-No sé
……-No sé
………..-No sé
……………-No sé.

Esto es a medias la delicada salva
de cómo mi noche escapa lánguida
para entregarle la substancia a un pliego
de amores de obras naturales
de dioses y serpientes simpáticas y violetas.
Así que tú, dejo hermosísimo de quimera,
apórtame un sorbo entre tu palabra de niña regia,
para reptar con calma por el arena rojo de tu cuerpo
en los sigilos cómplices del mar que es mi ambición
y lo azul de mi habitación con su lámpara de rayos..
Y afírmate, descansa, descalza y plateada flota
en mi savia de tópicas sólo nuestras.
Créeme cuando no soy
y soy al mismo tiempo
que ya pasó
cual esa hora que no pasa
cuando pienso en ti para siempre
..........................................................mañana.

YO

Hoy volare en todos
los humazos que pudiesen salirle al cuerpo
del alma para gritarle al mundo
de todos (que es más agua, insolente,
por cierto) que desde mí
se expanden sueños y navajas con filos inolvidables.

Primero está lo que apunto
y primero todo se ve a través de mi prisma,
porqué yo soy vanidoso
(igual que usted)
como las letras que le salen a su pistola humeante
con la que suele alejarse de nosotros
[súper ello y súper yo],
que compartimos líquidos cefalorraquídeos
de veintitrés grados muertos
que resucitan a diario,
………………………….Esa
la compleja mujer (que asegura
ser el sol
)de mis días de siempre.

Segundo está lo profundo
y segundo estoy en todas las listas
[rojas y negras y azules]
del antepenúltimo
ser-piante
que pisa la luna que bajo mi pie pulula,
cual el cinzano de reminiscencias
de otros imperios que se sacaron la cresta,
un acido veneno con olor a otro cuerpo
parado en la esquina de Libertad
con un gastado recuerdo.

Tercero está un semblante
y tercero sería en sus (a)mores
si se diera la vuelta cuando se despide
todos los santos
…………………………….[y no tantos]
segundos que le anteceden a mi suspiro en su nombre.

Cuarto está la onírica reivindicación del ocaso
y mi cuarto está siempre desordenado
por la tormenta
de rayos parecidos a problemas
y de ideas parecidas a centellas.

Quinto está lo variopinto
y quinto una esperanza
que prolongaba el letargo.

Para ver si en estos cinco postulados
alguna mañana obtengo algo
parecido a su aliviada silueta
trabada entre mis brazos.

A MI BELLA GENIO (DESEOS)

Quiero creer que todas las palabras
que le aparecen a tu boca cerrada
en las hojas del tiempo pasado,
de ese árbol amarillo en tu cabeza,
en el nido de tu pecho donde descansan los cuervos
de mi cerebro estimulado,
son el amor que nadie conoce.

De los niños tristes que se parecen a mí…

Quiero creer que soy astro preciso,
sol lejano que se parece a una sola estrella
del espectáculo amable de tu desnudo ser
la diosa, la perra,
la amante madre loca de todos los infantes
que se parecen a mí,
dando néctar y negros sumos
en Brasil de noche media.

De los niños tristes que se parecen a mí…

Quiero creer en el dicho y en tu ley
de antiguos idilios que salen de la música,

quizás pueda responderle todas las preguntas
a la existencia que hicimos
cuando los días se suicidaron en un gesto altruista
como vida después de la muerte,
años después del fracaso,
mañanas después de las noches que nunca terminaron
hielos después de tu cama
antes de hacer escandalosos murmullos
en mis adentros derrumbados.

De los niños tristes que se parecen a mí.

Parecida al cuchillo extendido
en derredor del calor
de un interior antes frío
por las visitas reiteradas
de una pálida campesina que aparentaba
ser agua; sin saber que el veneno
es sólido y gaseoso a la vez,
ni siquiera un mes fue posible
de amores visibles en la vereda
del cuarto desordenado que todos
los coterráneos (parecidos a fantasmas
con la boca cerrada) llaman Santiago
ahogándose en un mar de imágenes,
todas al lado de algo
y parecidas a la rutina de un payaso largo y simbólico.
El hombre en fragmentos
intenta ser feliz cavilando
el próximo segundo
en el cual terminara de escribir
y levantara el teléfono para pedir auxilio
a una onda sonora
que le invite una cerveza.

de: EXPLICACIONES

Por eso yo odio
porqué sodio y cloruro
son mal para todos.
Y la inopia alcanza y alza
palabrotas porqué flota
el velo de nada
en las voces y el sueño
cambiaria en la vista de vulgares
lo que no esperarían de su propio ser
dueño encarcelado en no ser.
Por eso yo odio
por deber sin saber.
Por casas y colegios,
por matrimonios y abortos,
por izquierda y derecha.
tu mamá y tu mamar.
Por eso yo odio.
diarios y voces putas
opinan
nadie pregunta por eso yo odio.

(...)

¿Qué peso tienen
los años, la muerte;
si el tiempo no es
nada
más que simple viento
de un día que pasa?

Dudo que la respuesta
la tenga la flor y la guerra,
la paz y la mujer
que eres tú
mi bien, mal escondido tras la orilla de la vida,
hoy que en la expiración de la suerte
cae la agonía de la mala racha
del mañana que se parece a cada despertar
en donde las experiencias suelen deambular en un sin fin
de días que se igualan al futuro…
Esto es duro, reina,
esto jamás se te mostró en la verde pupila,
dime que eres mía todavía
o grita que no
pero desaparece
como todo ayer cargado de ayer.

CANTO

Ay!!! mi dama,
el verde centro al ventanal
y la boca corazón, latiendo
raudo
sus sentidos divididos.
Si tú fueras astro y luna
Cuando yo canto,
braman los miserables en la colina
de los amores imposibles,
nuestras manos en encuentro
libres se surtirían.

Ay!!! mi damita, la piel gracia.
Blanca, como en los telares azules del Olimpo,
la manceba teje las argentas esperanzas
de mi pobre vida.
Y su sonrisa hecha olas
que explotan contra mis candiles.
Ella, la de azúcar flor
bajo las tormentas últimas
de mis deseos malsanos.
Tras la nada
invisible
está
todo(
mi
ra
do
)todo perdido.

LA SOMBRA

Esa negra perfumada del pasado
en tu atisbo
que me sigue por los mundos
en donde ya no te beso,
son estas sanguinarias vigilias
y este dolor de hoja fina
que llevo en el seño dibujado
como el cadáver espeso
en aquel lluvioso verano
de tus canas de niña.
Y ahora tú respondes, cual la perra
a su hijo santo,
que la culpa del suspiro que riega
los edenes desiertos con meado borracho,
es de la nada que lleva en el lomo
la pena absoluta del todo
se acaba algún día.
Y yo me pregunto a través de tu pelo
perturbado por la intrusa vocación
de mis palmas en tu carne
con un montón de argumentos
del sol más cobarde, más terso,
a esas horas en que la soledad se transforma
en los dos sexos de una sola cosa,
bella, rutilante y eterna
¿Por qué ya no me amas
si debajo de la luz
aún me sigues los pasos?

ESPERA

Mientras tanto, necesito euforia
en ámbar vitrinas con bellas
genios revueltas en dosis máximas
de facciones finas y capsulas de sol
que me sostengan el pecho abierto
como me quedó al amor de vacaciones
de invierno, verano y otoño eterno
(siempre faltará la primavera
a la escuela) .

Y es que si bien los alelíes y sus velos negros
se marchitan de besos desaparecidos,
en algún lugar perdido del corazón
del mundo tendido en el piso
del tiempo perdido, existe ella
a mi espera
pero todavía no lo sabe
ni lo ha sentido: sólo ha soñado
cuando se ha enamorado
por culpa de un miope cupido
del Casanova equivocado.


2

Intentare ser
con mi cola de flecha el incendio
de ruidos que se quejan
de la vida

para que así te des cuenta de que arden
heridas en el abismo de la tierra
que pisaste atrevida
y desnuda como santas
nubes que besan las cimas de las fiestas
azules que me roban el sentido del ocaso.

Procurare ser los espacios
de tiempo que pierdes al creer en los años,
en reyes y magos que cocinan
espasmos a la soledad ladrona
que regala cosquilleos al cuello de tu interior,

para que me construyas el amor
perfumándome el tálamo con tu sabor a cuchillo
rodeado de flamas turbias y groseras
como canciones de quimera
para ti y para mí
en la intimidad de un secreto
que todos lo saben pero sólo nosotros lo vemos.

AU REVOIR

Se va
por el hilo de sal
infinito del breve
trémulo golpe de aromas y flujo

lluvias de hembra de piel
que hoy revelo,
con todas las almas
y sus raíces profundas. Hundidas las ninfas
en su horizonte encendido

de vida y de muerte, cómoda lumbrera.

Se va
como toda

viajera de los lapsos
que desaparecen tras agujetas
de halitos suaves, frescos rocíos:

furtiva la pupila a mi vista impaciente.

Gata, perra, luna, mañana.
Se va

saboreando el sendero
que voló cual toda

súcubo soberbia de beso rojo
se va
en esas mantas de humo y zaguán
de habitaciones
azules donde reina mi mar
en conchas multicolores

la espuma de oro
de sabor mojigato de horas sin nombre

de miel nacarada
decorando los recovecos del intimo
secreto de cuando

se fue.

*ALEA IACTA EST

De una bolsa con ácido, mis ojos cerrados,
Proviene la placenta que elaboró mis extremidades.
Sogas umbilicales con púas de acero,
Temor transmitido de alimento doméstico.
Medusas y súcubos llevaban mi sangre,
En ningún vientre materno alojaron mis branquias.
Con vinos vinagres los biberones cargados,
Ni una teta cálida se antepuso a mi mollera.
El pañal ortigaba y la cuna en el ático,
Tabaco perfumaba la habitación tan oscura,
El móvil de fantasmas atormentando los sueños,
Los cucos más tristes yacían borrachos al borde.
No pudiendo comprender aquel triste descuido en su frío cálculo,
Dios se persignaba ante el querube olvidado
Y se apiadaba con una lagrima que brillaba como aluminio.
Intentando reparar los eternos suplicios de la cría mal parida
-¡¡Perdón!!- le decía y le cantaba sus himnos,
Hasta dejarlo dormido le recitaba el santo poema.
Con leche de perra se alimentó a este lobo,
Lo vestían de escarlata emulando a los diablos,
Expiaban sobre él los pecados del mundo frígido,
Como furia deslumbrada
Le escupían las facciones.
Las bestias de este calibre padre no tienen,
Hijos son de los espíritus perversos del abismo,
que atraviesan las ventanas
con silencios absolutos y violentan a las vírgenes
en posiciones antinaturales,
Y las horas crepusculares sus fechorías encubren,
Heredando anatemas al bebé atormentado.
Rojos son los recuerdos que invisibles se pasean al filo de mi sentir,
Huérfano nací hasta el día de los muertos.

*(la suerte está echada)

ALBA RECTA

Las espaldas corren y lluvias sobre ellas repercuten
como si las buenas intenciones de escapar
en un abrazo que se descoyunta, y ama, no existiesen.
Y dios ríe al contacto del hombre con el suelo.
Y los pájaros escupen en señal de humillación.
¡Que triste es la vida y la muerte¡¡
de ese individuo,
de esa mujer,
de ese extraterrestre osado que recoge líneas de la superficie,
que siembra líneas en el cielo y que las devora desde su rostro de vidrio
desesperado como un hambriento
soñador que jamás puede dormir.
Una vez aparecido el pálido fruto de los matraces,
las telefónicas señales de un humo discreto y negro,
se vuelven aquel cardumen extenso
que tapa las venas del mundo como una enfermedad del corazón
y las narices flemáticas.
Mariposean mil hálitos al son del júbilo,
del silencio de la inmortalidad y sus mentiras de siempre
o las mismas mierdas con mosquitas de colores.
Muchos golpes recibimos en la cara
de la vida,
mas a los monumentos no se les magulla.
Se caen viejos muros mientras se alzan aún más viejas paredes
en las habitaciones,
crece el asfalto de la piel en el baño,
silencios absolutos que carcomen todo recuerdo
como un mar huracanado que arrasa con lo nefasto
y a su paso con todo lo mejor que tuvimos,
con lo que quizás jamás tendremos.

DESENCADENAMIENTOS DESENCANTAMIENTOS

1

Nadie se avienta
sin que le sigan,

nadie acorrala
sin escapar

y faltan las mantas invisibles
que en ocasión medieval fueron amparo

tierno y calido como las rocas del Walker.

Los codos se besan con las barras celestes

los ojos colisionan con disipados
atisbos de parroquianos anónimos.

El hombre y la mujer se preguntan
sin voz ni pensamiento:
¿Cómo llegué aquí?

Taxis, colectivos, micros de colores
donde todos los fantasmas lloran sus amores.

aviones, pitos, cigarros de venganza
donde todas las almas buscan esperanza.

2

Ella de gran boca
los refinados y pequeños dientes exhibe
al galán de la noche que la sigue

con el sequito de los beodos erotizados
como los canes
lengua afuera
que intentan ingresar en la chucha
que promete días después de hoy.

Ella cautiva con clara misión
acostumbrada a seguir de largo por la supervivencia
en el pequeño box donde se regala sida

gratis, además de subir el autoestima de Dios
y llevar al ego del orgasmo a un clímax
muy disímil
a los del pie del camastro,
el letargo adjunto va
en el estrecho baño.

En el hogar espera la dama de siempre,
al habitual esperpento que carece de inhalación,
con sus lagrimas rebeldes que darán otra vuelta
en derredor de diciembre
cuando la vida esté muerta
y ya nada importe más que la represalia.

3

Noche, por más que corren
noche porqué siempre se salen

los enanos bajo los faros que emulan luz divina.

Noche benigna, noche como la silueta del gato en la cima
del monte brillante de la vida viscosa

que recorre múltiples cervix, gastados fornix violetas,
salinos úteros que dicen adiós y hasta nunca.
Con pasión digna de terroristas y samuráis.

noche para todos y para nadie;
quimeras y lagartos se abrazan en la discoteca.
se besan, se miran profusamentecomo asumiendo que fue la última vez.

ETIOLOGÍA

Mamá no vio al mocito
descuidado en la acera

y los balones de fútbol plástico que volaban
por sobre las rejas afiladas de vecinas
en departamentos de sangre.

Las muñecas de carne que jugaban a la cocina,
al equino de ónix, de plata y de oro.

A veces la leche tenía millones de archipiélagos
blancos, albos como los ángeles y su magia.

¿Qué se aprende en las escuelas
del paso bajonivel, las escuelas del regato techado,
donde reyes sin halo de sol profesan que nada es lo que parece?

Pasan años corriendo frenéticos
por las aceras de siemprejamás

o mejor dicho, pasan los hombres
caminando sobre vidrios de colores,
nítidos colores derivados del azabache y el marrón.

Unos caen de rodillas desesperados cual gaviotas,
otros construyen casas, capturando segundos en artilugios dolorosos;

pero sólo algunos pelan cables divinos
que conectan con la tierra su aliento.

Almas vivas que aún yacen en pena,
tristemente alegres gozan en la frontera
de todas las dualidades humanas.

En esta fauna que es invisible y tiende a empapar las sombras,
noctívagas presencias salvajes juegan a la muerte
y a la vida a medias,

mas las sonrisas que se proyectan sobre cadáveres distinguidos
en ocasiones, más de alguna vez, regalan amor, belleza, savia y visión.

LOS ÁNGELES REBOTAN EN EL SUELO

Como todos
estos querubes
que chocamos

en nuestro omiso
y brioso vuelo,

los hombres creen caer
al adjudicarse nuestro nombre,

en abismos enormes
que no tienen fondo ni principio,

y las morenas más hermosas
y con los ojos más tristes

que son una leona
brava y herida

de bellas facciones
y las mejores amantes
(en mi mundo)…

se casan y revolotean
como mariposas grises y cojas
por el vaho simple de un “amor”
judicial y chistoso,

y las mejores poetizas
del cosmos/ se esconden
bajo pedruscos pastosos
con olor a casa de viejas

y comparten el espacio
vacío/ con los chanchitos del hastío, negros.

y las mil hormigas
de la angustiosa soledad
de quien piensa lo peor del otro
………………………………..(que le determina)

del que conoce el arte de volar
y después aterrizar a sus ansias

y las amorosas madres
incestuosas y protectoras,
pasan la navidad solas
soñando y maldiciendo

y viajan al país de las pequeñas sustituciones
del máximo deseo

y se bautizan con gotas de amargo cinzano
con el nuevo nombre común de:
-conformistas-

de: -cobardes-
de: -patéticas-,
de: -condenadas-
de: -mi pena-
de: -mi transparente llanto-
de: -mi melancolía-
de: -mi nostalgia-
de: -lo más hermoso que he vivido…

EL HONOR DE LA SERPIENTE

La toxina que escupo
y la muerte
se acercan, mi lengua siempre

fue de fuego

y no conocí la leche.

A veces suelo pisar
el suelo

y encontrarme con las personas
de la fiesta

y en verdad muchas

de ellas saben lucir perfectas

como puntos en la recta

y como el vértice entre el arco
y la saeta de Dios.

¡¡Mas yo no quiero!!!!
estos acueductos de libido en mi vida,
mas la soledad pudiese estar deteriorando mi vista…

Y si los ojos refulgentes
se opacan, el veneno

habrá surgido efecto
en mi propio defecto mariposa…

¡I am happy!!!!
¡I am happy!!!!
¡I am happy!!!!
¡I am happy!!!!